---------------------------------------------------------------
 © Сергей Серебрин
 Email: mis@vsma.ac.ru
 Date: 4 Nov 1998

        ЗОЛОТО И УЛЬТРАМАРИН
        ВОКЗАЛ НА ТРОИХ
        ГОСПИТАЛЬ
---------------------------------------------------------------

       ЗОЛОТО И УЛЬТРАМАРИН

---------------------------------------------------------------
 Произведение предложено на номинирование в литконкурс "Тенета-98"
 http://www.teneta.ru
---------------------------------------------------------------

    Во  вторник, около трех часов дня, студент N-ского института NN покончил
жизнь  самоубийством,  прыгнув с крыши шестнадцатиэтажного дома по улице NN.
Врачи   бригады   скорой   помощи,   прибывшие  вскоре  на  место  трагедии,
констатировали  смерть  от  многочисленных переломов и обширного внутреннего
кровотечения. Мотивы самоубийства остаются невыясненными.

                 ( Из криминальной хроники в одной из провинциальных газет )


                      *          *          *


    Тебя  будят  лучи  октябрьского  солнца. Оно уже не греет, но светит еще
ярко.  Ты  открываешь  глаза  и в окно видишь небо и ветви деревьев - словно
старинная  роспись  золотом  по  синей  эмали,  покрытая сетью тонких черных
трещинок.   Кажется,  что  прозрачный  хрусталь  осеннего  воздуха  тихонько
позванивает,  как  будто  где-то  далеко-далеко играет клавесин. Октябрьская
соната. Ты лежишь и слушаешь эту музыку, наслаждаешься сочетанием красок, ты
блаженствуешь,  растворяясь  в  бесконечной  синеве.  Ты  и  небо,  золото и
ультрамарин. Вечность, длящаяся всего лишь миг...
    Но  пора вставать. Встав, ты снова смотришь в окно. Теперь из окна видны
облезлые  стены  домов,  грязные  лужи  и  кучи  мусора  во дворе, несколько
бродячих  собак,  обосновавшихся  под  ржавым  остовом грузового автомобиля.
Через  двор  торопливо  проходят  люди, серые и безликие. Твоя душа от этого
зрелища  словно  покрывается  вязкой  слизью.  Но  ты включаешь магнитофон и
жесткий  ритм  тяжелого рока выжигает душу, очищая ее от этой слизи. Обычное
начало дня.
    Вся  твоя  жизнь  -  это  борьба.  Борьба  с  болезнью, поразившей мир и
пожирающей  его.  Имя болезни - человечество. Ты знаешь, что болезнь, словно
рак,  неизлечима,  но  ты  решил бороться. Сдаться - значит погибнуть, стать
таким  как  все.  Бациллы  лжи,  наживы, стремлений к дешевым удовольствиям,
проникнув  внутрь,  уничтожат  тебя, оставят одну оболочку. Ты будешь мертв,
станешь  ходячим  трупом,  источающим  токсины лицемерия. Как те, остальные.
Есть  лишь  единственное средство, чтобы выжить - правда. Реальный взгляд на
мир. Тебе говорят, что это цинизм, что ты нигилист. Да, ты отрицаешь химеры,
созданные  человечеством.  Любовь,  дружба,  добро  - отличный способ скрыть
признаки  смерти  и  разложения ! Поэтому ты не стесняешься бросать правду в
лицо,  заставляя  всех  в ужасе разбегаться. Они боятся тебя, поэтому жаждут
уничтожить,  отравить  своим  лицемерием,  заразить своей ложью. Ты вынужден
сопротивляться, ты безумно устал. И только ночью ты расслабляешься. Для тебя
ночь  -  родная  стихия,  она  наполняет силой, энергией. Ты впитываешь ночь
всем телом, так же жадно, как песок воду. Ночью ты чувствуешь себя уверенно,
словно наемный убийца, неслышно подкрадывающийся к безмятежно спящей жертве.
Те, остальные, не приемлют ночь. С ее приходом они, пугливо озираясь, спешат
скрыться  в  своих  норах-квартирах,  забиться по углам и щелям многоэтажных
домов.  Ты  же,  наоборот,  бежишь  прочь  от  каменных  стен, спеша обрести
свободу.  Бежишь  туда,  где  зыбкие  отражения  городских огней, плывущие в
лужах,  сплетаются  в сверкающую паутину, где на черном бархате ночного неба
рассыпаны  тысячи  крохотных  бриллиантов-звезд.  Ночью ты играешь с ветром,
ловя  руками  его  упругие  струи.  Ночью  ты  можешь все. Тебе даже кажется
иногда, что ты - дух ночи, ее воплощение. Но за ночью всегда следует день.
    Ты  выходишь  из дома и вливаешься в поток этих серых ничтожных существ,
вечно спешаших и суетящихся. Стиснув зубы от нестерпимой ненависти к ним ты,
тем  не менее, улыбаешься. А впрочем, это вовсе и не твоя улыбка, это просто
маска.
    Троллейбусная остановка. Рядом парк - кусочек еще живой и здоровой ткани
в  теле  больного  раком.  Когда-то на месте парка было кладбище, и по ночам
среди деревьев плавают, шепча что-то еле слышно, бесплотные прозрачные тени.
Ты  часто бродишь ночами по темным аллеям парка, вслушиваешься в эти голоса,
пытаешься их понять. Но все тщетно, и порой тебе кажется, что это всего лишь
ветер   шуршит   опавшей   листвой.  А  по  утрам  здесь  царство  золота  и
ультрамарина.  Небо  и  осень  -  холст.  На  нем ты красками-воспоминаниями
рисуешь  ажурный  профиль Эйфелевой башни, белоснежные купола церкви Святого
Сердца,  узкие  улочки  старого Парижа, роденовские скульптуры, полные немой
боли. Ты снова свободен, но через мгновение нарисованные тобой картины тают,
и вот уже холст опять чист.
   Переполненный  троллейбус  привозит  тебя  к  огромному  зданию.  Длинные
коридоры,  переходы  с  этажа  на  этаж,  множество  людей, деловито снующих
туда-сюда  -  все  это  напоминает  большой  муравейник.  Несколько часов ты
бесцельно  слоняешься  по  этому  муравейнику, время от времени люди-муравьи
обращаются  к  тебе.  Ты  отделываешься  от них стандартным набором фраз. Ты
ненавидишь  это  место, хоть и вынужден бывать здесь каждый день. Но сегодня
ты  пришел  сюда  не по привычке, нет. С самого утра ты словно что-то ищешь.
Однако ты никак не можешь объяснить себе это чувство, оно просто есть.
   Ты  снова  на  улице. Куда теперь ? Все равно - город большой. Поэтому ты
опять  бесцельно  ходишь  какое-то  время по улицам, похожим одна на другую,
среди  бетонных  коробок  домов.  Вдруг  ты  замечаешь старушку в стареньком
пальто,  которая  просит  милостыню.  За  толстыми  стеклами больших очков -
добрые  проницательные  глаза.  Ты приостанавливаешься и, вытащив из кармана
несколько  мятых  бумажек  -  все  деньги,  которые  у тебя есть, суешь их в
протянутую  ладонь.  Старушка  тихонько  говорит  :  "Благодарю Вас. Большое
спасибо."  От  этих слов ты вздрагиваешь, как от пощечины, кровь приливает к
щекам,  душу  захлестывают  теплые  волны  умиротворения  и покоя. Теперь ты
знаешь,  что  тебе  нужно.  Небо.  Это желание настолько сильное, что у тебя
начинает сосать под ложечкой.Скорей, туда, туда, где только небо !
    Лифт  с  монотонным гудением медленно поднимает тебя вверх. Шестнадцатый
этаж.  Ты  ломаешь  преградившую путь решетку, и вот ты у цели. Ты стоишь на
самом  краю  крыши.  Внизу  нарыв  города гноится дымами заводов и выхлопами
автомобилей. Но тут - только небо. Ослепительно синее, бездонное, чистое. До
него - всего один шаг. И ты делаешь этот шаг. В небо.





                                      "... Я люблю голубые ладони
                                       И железный занавес на красном фоне,
                                       Сырые губы под вороньем
                                       И тела, изъеденные червем..."

                                                   Е. Летов "Некрофилия"




    Вам  надоела  ваша  размеренная  и  однообразная жизнь ? Тогда советую
сходить  на  вокзал.  Быть  может,  то, что вы там увидите, как-то развеет
скуку повседневности и подарит немного острых ощущений.
    Итак,  вокзал.  Что  вы  увидите  прежде  всего ? Длинное, обшарпанное
старое  здание  тухло-желтого  цвета. Огромная, несколько метров в высоту,
дубовая дверь с табличкой "Вход", справа и слева от нее бронзовые статуи в
неряшливых  потеках светло-зеленой патины, нелепое сочетание сюрреализма с
соцреализмом. Вы беретесь за дверную ручку - латунное кольцо в пасти льва,
измазанное  чем-то  липким,  пачкающим  ваши  пальцы, и тянете ее на себя.
Дверь  медленно  открывается,  и вы проскальзываете в образовавшуюся щель.
Теперь вы внутри.
    Некогда  ослепительно-белый  мраморный  пол  затоптан  и  заплеван. На
стенах - свастики и надписи громадными буквами : "Россия, хватит спать !",
"Уважай  Россию  или  уезжай  !", сделанные нитрокраской. Под куполом зала
ожидания  летают  голуби,  роняющие  вниз комочки помета. В воздухе витает
едва уловимый запах человеческих испражнений.
    Прямо  у  входа  в  инвалидной  коляске  сидит  упитанная  девочка лет
14-15-ти, грызущая семечки. Она одета в спортивный костюм "Adidas", в ушах
покачиваются  массивные  золотые сережки. На коленях у девочки - картонная
коробка  с  надписью  :  "Люди  добрые,  помогите, Христа ради ! Сама я не
местная,  отстала  от  поезда, документы и деньги украли. Срочно требуется
операция за границей. Подайте, кто сколько сможет !" Увидев, что вы ничего
не бросили в коробку, девочка злобно плюет вам вслед.
    Выход  на  перрон  заколочен  крест-накрест  досками,  над  ним  висит
электронное  табло.  Оно  выключено,  поверх него - засиженный мухами лист
бумаги  :  "Поезд  опаздывает  на  2 часа 23 минуты". Под табло безобразно
толстая  торговка  в  грязном белом халате продает беляши, пахнущие чем-то
противозаконным.  При  виде  вас  она плотоядно ухмыляется и швыряет вам в
лицо  свой  крик  :  "Покупаем  беляши !! Горячие !! Семьсот рублей !!" От
неожиданности  вы покорно достаете из кармана засаленные рваные бумажки, и
в  обмен  на  них  торговка  с  ненавистью сует в руки теплый жирный комок
условно-съедобной  субстанции.  Пока  вы  соображаете,  отходя  прочь, что
делать  с  беляшом  (  есть  его  вы, естественно, не собираетесь ), к вам
подлетает стайка маленьких оборванцев. Их тела покрыты лишаями и коростой.
Сложив  ладошки ковшиком малолетние попрошайки начинают канючить что-то на
непонятном  языке.  С  облегчением  вы  суете  беляш  одному из них, и он,
вцепившись  в  беляш  гнилыми остатками зубов, принимается с жадностью его
пожирать,  при  этом  из  уголков  рта  течет  слюна,  каплями  повисая на
подбородке.  Остальные  бросаются отнимать лакомство, возникает потасовка.
Ускорив   шаг   вы  стремитесь  отойти  подальше,  останавливаетесь  возле
разбитого  газетного  киоска  и,  отдышавшись  и  успокоившись, окидываете
взором  весь  зал.
    Неподалеку   молодая   цыганка   в   замусоленном   цветастом   платке
перетряхивает   завшивленные   серые   тряпки,   рядом   по  полу  ползает
рахитичный младенец с непропорционально большой головой.
    Чуть  далее,  у  стены,  курят  две  несовершеннолетние  проститутки в
коротких  юбочках  из ядовито-зеленой клеенки и оранжевых майках с буквами
"D"  и  "G".  У  одной  из них под глазом плохо замазанный макияжем синяк.
Небрежно  сплевывая  они несколько секунд смотрят на вас оценивающе, потом
отворачиваются, презрительно скривив губы.
    Еще  дальше,  у  вокзального  окна, несколько стриженых наголо крепких
ребят  в  кожаных  куртках  лениво  избивают  ногами скорчившегося на полу
человека   в   шляпе  и  старом  плаще.  В  стороне  валяются  его  очки в
пластмассовой  оправе  и  потертый  портфель.  Один  из  парней подходит к
портфелю  и  мочится  прямо  на  него,  делая  это  долго,  явно  смакуя и
растягивая  удовольствие.  Закончив,  парень  возвращается к остальным, по
пути  наступает  на  очки своим тяжелым армейским ботинком, и под рифленой
подошвой они лопаются с громким хрустом.
    Два  милиционера,  стоящие  возле  столика  вокзального кафе, с полным
безразличием   наблюдают  эту  сцену.  Они  пьют  "Анапу"  из  одноразовых
пластмассовых  стаканчиков,  лица у милиционеров потные и красные, фуражки
сдвинуты на затылок. На столике хрипит и потрескивает рация.
    За  соседним столиком - молодой человек с девушкой, они курят папиросы
с  анашой  и  прямо  из  бутылки,  по  очереди,  пьют  водку, закусывая ее
жевательной  резинкой  "Дирол". Время от времени девушка громко и визгливо
хохочет. Впрочем, на это тоже никто не обращает внимания.
    Тут  же  крутится  одноглазый  старик-бомж  с  испитым лицом, в ветхом
пиджаке  с пятнами засохшей блевотины. От старика несет застарелой мочой и
перегаром.  Бомж  собирает  со столиков объедки и пустые бутылки в большой
полиэтиленовый мешок.
    Немного постояв вы переходите к аптечному киоску. Там продаются только
презервативы  и  нафталин.  За  прилавком  продавец, маленький человечек с
детским  лицом  и  глазами  гомосексуалиста.  Он смотрит с опаской, словно
ожидая от вас удара в лицо.
    Под расписанием поездов на четвереньках стоит хорошо одетый  господин,
в дорогом костюме от Кардена, с золотым перстнем на среднем пальцем правой
руки. Господина обильно тошнит желто-зеленой  слизью.  В  перерывах  между
приступами рвоты он вытирает  посиневшее  лицо  с  вздувшимися  на  висках
венами концом своего двухсотдолларового галстука.  Через  некоторое  время
господин медленно плюхается прямо в лужу блевотины и затихает.
    Из  динамика доносится звон стекла, женский смех и пьяные песни. Это в
диспетчерской культурно отдыхают железнодорожники.
    Касса  закрыта.  Над  ее окошком написано губной помадой : " Билеты на
все  направления  проданы". Не  обращая  внимания  на эту информацию, двое
молодых  людей,  длинноволосых и бородатых, в рваных джинсах и провонявших
потом  черных  футболках с цветными аппликациями "Harley Davidson" и "Long
live   rock'n'roll   !",   остервенело   стучат  в  окошко,  выражая  свое
недовольство  криками  и  нецензурной  бранью  на хорошем русском и плохом
английском.  Магнитофон  на  плече  одного  из  них  надрывается  "Красной
плесенью".
    Возле   кассы,   на   газете,   постеленной   на  полу,  в  обнимку  с
плевательницей,  доверху  набитой  окурками,  спит негр в треухе, стеганой
телогрейке  и  кирзовых  сапогах.  По  его  лицу ползают сине-черные мухи.
Впрочем, ни мухи, ни вопли молодых людей не нарушают сладкий сон негра, он
лишь причмокивает своими большими губами...
    Ну  что,  хватило впечатлений ? Возвращайтесь-ка домой. Если, конечно,
сможете найти выход.




---------------------------------------------------------------
 © Сергей Серебрин
 Email: mis@vsma.ac.ru
 Date: 15 Sep 1998
---------------------------------------------------------------

    Ночь.  Вязкий душный полумрак палаты наполнен тихими стонами, всхлипами,
неясным  бормотанием  ее  обитателей. Все спят. Я не сплю. Я жду его - того,
кто приходит ко мне каждую ночь. Я так и называю его -"Приходящий по ночам".
У  него много имен : "Уводящий за собой", "Дарующий забвение", "Показывающий
путь".  Но  это - только образы. Людям не дано знать, кто он. Они могут лишь
видеть его - Те, Чье Время Пришло.
    Тикают часы. Его нет. Еще рано. Моя кровать - возле окна. Смотрю в окно.
За  окном - другой мир. Мир Живых. Я вижу сотни маленьких огоньков. В каждом
из  них  - жизнь. Там люди, они веселятся, любят, плачут, танцуют, страдают,
ненавидят.  Там  все  кипит  жизнью.  Здесь - нет. Здесь не Мир Живых. Здесь
входная  дверь  в  Мир Мертвых. Врата в Ничто. Двери в Вечный Покой. Я знаю.
Отсюда  нет пути назад. Попавший сюда уже не вернется в Мир Живых. Еще никто
не возвращался.
    Чувствую  прикосновение  прохладной  ладони.  Поворачиваю  голову. Возле
постели сидит Приходящий По Ночам. Он улыбается и говорит :
    - Привет.
    - Ты пришел за мной ?
    - Нет. Я пришел к тебе.
    - Когда ты меня поведешь ?
    - Скоро. Ты еще не готов.
    - Я готов. Я не боюсь идти.
    - Этого мало. Ты должен желать идти.
    - Я желаю.
    - Нет. Ты еще не готов.
   Молчим. Потом я говорю :
    - Ты - смерть ?
   Он смеется и спрашивает :
    - Что есть смерть ?
    -  Смерть - итог жизни. Ее завершение. Смерть уничтожает жизнь. Подводит
черту. Смерть - конец, тьма.
    - Что есть жизнь ?
   Я указываю на огоньки в окне.
    - Это - жизнь. Мир Живых. Жизнь - начало, свет.
   Он снова смеется.
    - Это - иллюзия. Жизнь - мираж. А смерть - переход. В Пустоту.
    - Переход в Пустоту ? Что это значит ?
    -  Реальна лишь Пустота. Она - все. Начало и конец, свет и тьма. В то же
время она есть ничто. Пустота вечна и истинна.
    - А как же Бог ?
    - Что есть Бог ?
    -  Бог  -  Абсолют.  Абсолютная истина, абсолютный разум. Бог - сущность
Вселенной, он же ее творец. Он вечен. Он есть Альфа и Омега.
    - Бог есть Пустота.
    - Значит, Бога нет ?
    - Пустота абсолютна. Она вечна и истинна. У нее нет ни начала, ни конца,
она  же  и начало, и конец. Пустота реальна. Пустота созидает Вселенную, она
же  -  ее  основа  и  содержимое.  Все  выходит  из  Пустоты,  все  в  нее и
возвращается. Поэтому Бог - Пустота.
    -  Ты  посланник  Пустоты.  Но  Пустота  есть  Бог,  так  ? Значит, ты -
посланник Бога ? Ты - ангел ?
    - Я - Пустота.
    - Ты - Бог ?
    - Я - Пустота.
    - Не понимаю.
    - Ну хорошо, я поясню : я - Пустота Приходящая, Зов Пустоты.
    - Ты - часть Пустоты ? Или ее разновидность ?
    -  Пустота  едина и неделима. У нее нет частей и разновидностей. Приведу
пример. Ты наслаждаешься тонким, изысканным запахом лилии. В этот момент вас
связывают друг с другом твое обоняние и аромат цветка. Можно ли сказать, что
обоняние - часть тебя, а аромат - часть лилии ?
    -  Думаю, да.
    -  Неверно.  Часть  всегда способна существовать без целого. Разве может
существовать  обоняние  без  человека,  а аромат - без цветка ? Вот люди без
обоняния  и  цветы  без запаха - это бывает. Обоняние и аромат есть свойства
упомянутых  объектов,  а  не  их  составные части, поскольку они не обладают
самостоятельностью существования. Таким образом, взаимосвязь любых объектов
осуществляется с помощью их свойств. Зов Пустоты является свойством Пустоты,
которое  связывает  ее  с человеком. Поэтому Зов - это сама Пустота. Чувсвуя
Зов ты чувствуешь Пустоту. Я - Зов Пустоты, но я и сама Пустота.
    - А чем человек связан с Пустотой ?
    - Органами чувств. Ты ведь видишь, слышишь меня, разговариваешь со мной.
Ты можешь ощутить Пустоту.
    - Все люди одинаково чувствуют Зов ?
    - Пустота зовет только Тех, Чье Время Пришло. Они способны, но не всегда
готовы  услышать  Зов  Пустоты.  Тем более, не всегда готовы уйти в Пустоту.
Быть готовым услышать Зов - это значит перестать бояться ухода в Ничто. Быть
готовым  уйти  -  это  значит захотеть стать Пустотой. Тогда человек следует
Зову,  и  Пустота  принимает  его.  Переход  в Пустоту вы, люди, и называете
смертью.  Что  же  касается  образов,  то  у  каждого  они разные. Ты видишь
человека  в  черном, другим Зов может являться в виде, например, кошмара или
Богоматери. Восприятие Пустоты индивидуально.
    -  Кто-то уходит быстро, мгновенно, кто-то мучительно ждет смерти, долго
страдает, умирает годами. Почему смерть разная ?
    -  Пустота  может просто поглотить человека. Это быстрая смерть - пуля в
голову, автокатастрофа, остановка сердца во время сна.
    - А что такое медленная смерть ?
    -  Пустота  предоставляет возможность познать. Избавиться от собственных
иллюзий.  Для  одних  это  награда,  для  других  -  искупление. Но, в любом
случае, это дается только избранным, только тем, кто достоин.
    - Познать что ?
    - Познать Пустоту. В себе. Прорвать свою внешнюю оболочку и уйти в Ничто.
    - Почему познание достигается страданием ?
    -  Благополучие  огрубляет,  рождая иллюзию полноты, а страдание рождает
желание Пустоты. Страдание помогает освободиться от условностей.
    - Можно ли узнать, какой путь ждет человека ?
    - Нет. "Пути Господни неисповедимы", - так, кажется, вы говорите. Законы
Пустоты, действующие во Вселенной, людям понять не дано.
    - Законы Пустоты ?
    -  Пустота  плетет  ткань Вселенной двумя нитями - Порядком и Хаосом. То
одна  нить, то другая выходят на поверхность ткани, образуя Узор Мироздания.
Его  структура  настолько  сложна,  что на первый взгляд кажется случайной и
произвольной.  Но  на  самом  деле  Пустота  вплетает  нити  Порядка и Хаоса
определенным  образом,  согласно  особым  законам.  Это  законы Космического
Равновесия.  Порядок  и Хаос не существуют отдельно друг от друга, их нельзя
разделить.  Вырви одну из нитей - и ткань расползется, потеряет целостность.
Космическое  Равновесие  -  это  весы.  На  одной  их чаше стоит Порядок, на
другой  -  Хаос.  Космические  Весы  постоянно  в  движении  -  то одна чаша
перевешивает, то другая. Но в какую сторону Равновесие сместится в следующий
миг  -  вот этого никак нельзя предсказать. Невозможно узнать, что за нить -
Порядок  или  Хаос,  будет  вплетена  в  Узор,  формируя дальнейший рисунок.
Пустота лишь дает людям возможность его увидеть и познать, но не более.
    - Выходит, все пророчества - ложь, а предсказатели будущего - шарлатаны ?
    - Да.
    -  А  как  насчет законов развития нашего мира ? Имеют ли они какое-либо
отношение к Пустоте ? Или это тоже иллюзия ?
    -  То, что ты называешь "законами развития нашего мира", является всего-
навсего  слабым  отголоском  тех  самых  Законов Пустоты. Я уже говорил, что
ваш  "Мир  Живых"  -  иллюзия.  Одна  из  бесчисленного  множества  иллюзий,
создаваемых  Пустотой.  В  каждой  действуют  свои  "законы развития", порой
абсолютно  непохожие  и противоречащие друг другу. Например, "законы магии",
кстати,  не  действующие  в  вашем  "мире".  Вам  они  представляются чем-то
загадочным  и таинственным, а в иных "мирах" так же обычны, как у вас законы
Ньютона. Но все "законы" - в той или иной степени проявления Законов Пустоты
    - Колдуны и маги - тоже шарлатаны ?
    - Не совсем. Они просто способны увидеть сами и показать остальным людям
другой  "мир",  еще одну иллюзию. В этом и заключается демонстрация "чудес".
Но  когда  эти  люди заявляют, что они могут заставить работать законы того,
иного  "мира"  в  вашем  "мире" и с помощью них изменить ваш "мир" - вот тут
они  лгут. Вообще, изменять Вселенную действием под силу одной лишь Пустоте.
Людям дано изменять Вселенную только сознанием.
    - Как это ?
    -   Рождение   новых  иллюзий.  Самые  простые  примеры  -  сны,  грезы,
наркотические  видения. Но в основе созданных человеком иллюзий всегда лежит
реальность - иллюзия, рожденная Пустотой. Принцип матрешки. Пустоту скрывает
реальность.  Реальность,  в  свою очередь, скрывается под другими иллюзиями.
Обретение  Пустоты  осуществляется  через  обретение реальности. А обретение
реальности достигается путем избавления от собственных иллюзий.
    - Но как иллюзия может быть реальностью ?
    - Пустота реальна абсолютно. Иллюзия же реальна относительно, потому что
она  является  иллюзией  по отношению к Пустоте, но реальностью по отношению
к другим иллюзиям.
    - Разве человек способен быть Творцом ?
    -  Творит  Пустота. В человеке. Она меняет сознание. А человек сознанием
меняет мир. Творец - Пустота, человек - ее орудие.
    Я  собираюсь задать еще вопрос, но Приходящий По Ночам прерывает меня на
полуслове и говорит :
    - Я вижу, что ты устал. На сегодня все. Спи.
    Несмотря  на  мои  возражения  Он  кладет  свою прохладную мне на лоб. Я
засыпаю, легко и быстро.





    Утро.  Свинцовые  тучи низко висят над угрюмой серой громадой госпиталя.
Его  здание  с раскинувшимися вокруг одноэтажными корпусами и огромным белым
крестом  на  фасаде напоминает паука-крестовика, поймавшего жертву. Жертва -
беззаботно порхающий мотылек, Мир Живых.
    Серый  рассвет  заглядывает в окна. Мне кажется, что все вокруг затянуто
серой  паутиной.  Здесь  все  серое.  Краски  - это для Мира Живых. Здесь же
только  истинный  цвет.  Цвет Пустоты. Цвет слияния черного и белого, тьмы и
света. Цвет Мира Мертвых.
    Приходят  люди  в  белом.  Они втыкают в тело иглы. "Больно," - шепчу я.
"Боль  во  благо,"  - отвечают они. Но они лгут. Я знаю. Боль - Это цена. Та
цена, которую платят за то, чтобы обрести покой, уйти в Пустоту.
    В  окно  видны  стена  и ров. Ими Мир Живых отгородился от Мира Мертвых.
Единственная нить, связывающая два мира - мост. Мост - трещина между мирами.
Это рана в теле мотылька, через которую паук-крестовик высасывает жизнь.
    Я  размышляю  над  тем,  что узнал сегодня ночью. Мир Живых стремительно
мчится  куда-то, сверкая неоновой рекламой, яркими витринами, автомобильными
огнями.  Все  это  напоминает  вращающийся  калейдоскоп, создающий множество
образов. Они, казалось, имеют суть, форму, они движутся, постоянно возникают
все  новые и новые образы. Но это только иллюзия, ведь внутри калейдоскопа -
лишь  горсть  разноцветных  чешуек.  Мир  Живых  -  такая же иллюзия, муляж.
Снаружи   красив   и  блестящ,  а  на  самом  деле  кучка  пыли.  Необходимо
почувствовать это. Почувствовать и сдуть пыль.
    Мотылек  бьется  в паутине, ему кажется, что чем энергичнее движения, те
больше шансов спастись. Но вместо этого он вязнет лишь сильнее и сильнее. Он
никак  не может понять, что вырваться из паутины невозможно, что теперь он и
паук  -  единое целое. Так и кажется - ну, еще немного, и я буду свободен, я
буду  жить  ! А паук уже погрузил свои челюсти в нежную плоть мотылька. Все,
смерть  ?  Мотылек  не  знает,  что паук дает освобождение, избавляя от всех
иллюзий,  оставляя  только  истинную  сущность,  которая есть Пустота. Таким
образом,  раствориться  в  Пустоте  можно  лишь  пройдя  через паука - через
смерть. А мотылек - тупик, картинка в калейдоскопе.





    Постепенно  вокруг  меня сгущаются сумерки. Что-то сегодня рано темнеет.
Странно.  Хочу  посмотреть  на  часы,  но не могу поднять руку. Стало трудно
дышать  -  воздух  вдруг  сделался  плотный  и мутный, как туман. Может быть
кто-то  открыл  окно,  а  на  улице  действительно туман ? Внезапно в палату
ворвался  холодный  вихрь,  покрывший  мурашками мое тело. Ну точно, открыли
окно. Хочу крикнуть - ничего не получается. Я ничего не вижу - вокруг только
серый кисель тумана.
    Потоки  вязкого воздуха сливаются, образовав гигантскую воронку, которая
начинает  засасывать меня. Мое тело излучает легкий зеленоватый свет, словно
покрыто   фосфором.   И   вот   уже  я  парю  в  кипящем  круговороте  серой
киселеобразной  субстанции  как  в  невесомости.  Это  продолжается довольно
долго,   потом   я   вдруг  вижу,  что стою на какой-то твердой поверхности.
От  горизонта  до  горизонта,  на  сколько  хватает  взгляда, во все стороны
простирается  идеально  гладкая серая поверхность. Я делаю шаг, другой. Куда
идти  ?   Внезапно чувствую, что я здесь не один. Резко оборачиваюся - сзади
стоит  Приходящий  По  Ночам. Он молчит. Но слова и ни к чему. Я и сам знаю,
что  он поведет меня. Приходящий По Ночам протягивает мне руку, я протягиваю
свою. Наши руки соприкасаются...

    Пустота...





   Утром  в  морг госпиталя привезли еще один труп. Освободившуюся кровать в
палате вскоре занял новый пациент.




Популярность: 3, Last-modified: Thu, 12 Nov 1998 19:38:35 GMT