ми  и покорно  ждать конца
света. Ракета быстро-быстро, и все быстрее, как будто цепляясь за  невидимый
канат или сидя  на растущем дымовом  столбе, стала карабкаться  в бесцветное
горячее небо. Дымовой  столб начал крениться,  не выдерживая ее  тяжести, но
она упорно  ползла ввысь  и вправо,  уменьшаясь и  унося с  собой сверкающий
факел и гаснущие громовые раскаты.
    Тогда стала  слышна трансляция.  Пятнадцать секунд  - полет  нормальный.
Двадцать  секунд  -  полет  нормальный.  Отсчеты  шли  каждые пять секунд. Я
переводила, стараясь улавливать смысл  сообщений, чтобы не пропустить  того,
о  котором  говорил  Соболев.  Отработала  первая ступень. Отработала вторая
ступень.  Полет  нормальный.  Разгонный  блок. Полет нормальный. Разделение.
Пуск прошел успешно.
    На стартовой  площадке сиротливо  торчал обугленный  стаканчик пускового
контейнера. Над его верхним  концом, лишенным привычной полукруглой  крышки,
курился  легкий  дымок.  Как  тогда,  возле  двери  моей  квартиры, с обреза
глушителя пистолета, лежащего на ковролине.
    Аудитория взорвалась аплодисментами. Все обнимались и целовались.  Потом
отправились  на  банкет.  Потом  еще  раз  обнимались  и  целовались у трапа
"Каравеллы". Потом мы втроем - Соболев, Алексей Васильевич и я -  наблюдали,
как  "Каравелла"  отрывается  от  полосы  и  круто уходит в вечереющее небо,
унося счастливого Коллмэна и нагруженную впечатлениями репортерскую  команду
в дождливую Британию. Потом Соболев сказал коротко:
    - П...ц.
    Это было первое матерное слово, которое  я услышала от него за все  годы
знакомства.
    - Михаил Александрович, - засуетился  Алексей Васильевич. - Они еще  раз
пересчитывают.   Думают,   может,   ошиблись.   Через   пару  часов  сообщат
окончательный результат.
    - Какой, к черту,  результат! П...ц, я вам  сказал! Все коту под  хвост!
Не тянет разгонный  блок! Двенадцать спутников  - не тянет!  Десять тянет, а
двенадцать - нет! И бабок на переделку  - тоже нет! И времени - нет!  Ничего
нет! И через пару дней все  об этом будут знать! Шила не  утаишь! Американцы
орбиты наших макетов отследят, будьте-нате!
    - Но у нас же решение совета директоров, Михаил Александрович!
    - Задницу вытрем этим решением! "Локхид" уже на  той неделе свои пукалки
клепать будет! Чтоб  я еще раз  на ваши авантюры  клюнул! Да и  не придется!
Конец фирме! Понятно вам?
    И  Соболев,  резко  развернувшись,  пошел  к  машине. Алексей Васильевич
засеменил  за  ним,  забегая  то   справа,  то  слева  и  бормоча   какие-то
оправдания.  Я,  пораженная  этой  сценой,  постояла-постояла, да и побежала
вслед. Похоже, о моем существовании вообще забыли, уедут еще без меня,  куда
я денусь в незнакомом городе?
    Ночью в коттеджике с  точностью до мелочей повторилась  сцена предыдущей
ночи, только вторым ее участником  оказался не Коллмэн, а Соболев.  Кажется,
я   потихоньку   становлюсь   матерью-утешительницей   для   всей  всемирной
ракетно-космической элиты. Снова  звучали пьяные откровения,  слезы, жалобы,
скрип гостиничных пружин и, наконец, детское сопение в мою сиську.
    Лежа в мокрой  от пота постели  в душной байконурской  ночи в обнимку  с
Соболевым, я размышлял о  том, что же все-таки  имел в виду Саваоф,  засылая
меня в эту странную компанию.  Маша спала. Бедная девочка! Вымоталась  она с
этими козлами. Добрая,  умная русская женщина,  каких в России  - полстраны.
Возятся, нянчатся с нами, терпят  наши выходки, растят наших детей,  стирают
наши вонючие носки, экономят гроши от нашей воробьиной зарплаты. Любят  нас,
наконец,  совершенно  искренне!   А  за  что   любить-то?  Ведь  козлы   же,
действительно!  Позорище.  Вот  еще  раз  обосрались.  И дальше будем так же
обсираться. Недееспособные. А потом,  обосравшись, ползем к своим  женщинам,
и  они  принимают  нас  такими,  и  любят,  и прощают, и утешают. Все беды в
России -  от женщин.  Будь на  их месте  какие-нибудь американские эмансипэ,
давно  бы  уже  засунули  нам  одно  место в электромясорубку, и с нашими-то
мозгами и  душами, да  с Божьей  помощью, из  страны конфетку  бы сделали. А
так... Недостойна эта страна своих женщин.
    Маше снится сон. Снится ей ее  муж Макс. Будто летят они втроем  по небу
в розовом кабриолете какой-то неизвестной марки, но очень красивом.  Втроем,
потому что вместе с ними  маленький мальчик, их ребенок. Тот  самый, который
мог родиться,  если бы  не нелепый  студенческий аборт,  первый и, как потом
выяснилось, последний в машиной жизни. Они счастливы и смеются, а внизу  под
ними расстилается чудесная  солнечная страна Россия,  тоже полная счастья  и
гордости  за  себя  и  своих  детей,  какой  она никогда не была, и никогда,
наверное, не будет. Мчатся навстречу сверкающие солнечными дорожками реки  и
озера, светло-зеленые чистые  березовые перелески, колоколенки  с золочеными
куполами, разноцветные домики - игрушечки. Красивые, празднично одетые  люди
смотрят на  них снизу  и приветственно  машут руками.  "Это я!"  - кричит им
Максим, чуть креня автомобиль, чтобы люди их лучше видели. - "Это я все  так
здорово придумал!" И Маша понимает, что он не хвастается, что это и в  самом
деле его заслуга  - и этот  розовый летящий кабриолет,  и их счастье,  и эта
небывалая чудесная страна там, внизу.
    Я смотрю машин сон, и жалею, что не умею плакать. Маша счастлива в  этом
сне. Только во сне. А все мы - Соболев, Макс, Саваоф и я - сволочи.
    Я проснулась, как  от толчка, от  странного ощущения догадки.  По-моему,
мне снился какой-то сон, и кажется, очень красивый, и  в  этом  сне  ко  мне
пришла догадка. Соболев  храпел рядом. За  окном коттеджика занимался  серый
пасмурный рассвет. Оказывается, в пустыне тоже бывают пасмурные дни.
    - Соболев! Мишенька! Проснись! Есть идея.
    - Какая  еще идея,  Машка. Дай  выспаться. Я  вчера как свинья надрался,
башка гудит.
    - Нет, проснись. Тебе надо поговорить с Максом.
    Соболев приоткрыл один глаз.
    - С Максом? Зачем?
    - Ты не  знаешь... У него  есть разработки. Он  же раньше в  лаборатории
неракетных средств  доставки работал,  была такая  еще до  тебя, в советские
времена.  Там  чудаки  одни  собирались,  НЛО  изучали и прочее, ну ты Макса
знаешь. Так вот, он набрел на одну  штуку, я не знаю, как она действует,  но
она,  как  я  понимаю,  поможет  вытолкнуть столько спутников, сколько надо.
Ускоритель  какой-то.  Он,  как  только  ее  сделал,  сразу  уволился, и все
материалы с собой забрал. Сказал, что этим дуракам про нее знать не надо.
    - Каким дуракам? - Соболев открыл второй глаз.
    - Не знаю каким.  Начальникам. Военным. Партии -  правительству родному.
Ты  же  его  знаешь.  Пацифист.  Он  думал,  что они на нее сразу боеголовки
навесят.
    - Ну,  тут-то он  прав. Так  что за  штука такая?  Ты что-нибудь  в этом
понимаешь?
    - Сейчас, может, чуть побольше  понимаю, а тогда не понимала  ничего. Он
мне ее всего один раз показал, действующую модель. Маленькое колечко,  висит
в воздухе, и все. Такое невзрачное, что  я про него тут же забыла. Лет  пять
или шесть с тех пор прошло, точно не скажу. Вспомнила, представляешь, только
сейчас, когда твою расстроенную физиономию  увидела.  Кажется,  оно  мне  во
сне приснилось.
    - Ладно, Маш, давай  спать. Чудес не бывает.  А даже если и  бывают, все
равно время мы уже упустили. Никто  твое летающее колечко, даже если бы  оно
и вправду летало, до рабочего образца за месяц не доведет. Спи, рано еще.
    - Ты все-таки переговори с Максом,  Миша. Я в него всегда верила.  Он на
самом деле гений, только непутевый.
    - Ладно,  Машка,  спи.  Скажу  Алексею,  пусть  позвонит ребятам, они  с
Максом свяжутся. Сегодня. -  Последние слова Соболев договаривал  уже сквозь
сон.
    Ну вот теперь  все ясно. Именно  ради этого Саваоф  меня сюда и  заслал.
Тонко, ничего не скажешь. Макс  изобрел какую-то летающую тарелку, но  скрыл
от  благодарного  человечества,  справедливо  опасаясь  за  правильность  ее
использования  разной  милитаристской  сволочью.  Соболев - ракетный магнат,
оказавшийся  в   навозе,  и   поэтому  временно   восприимчивый  ко   всяким
нетрадиционным идеям. А Маша  - единственно возможное связующее  звено между
ними.  И  если   эта  связка  сработает,   то  есть  если   максова  тарелка
действительно чего-нибудь стоит,  и если Маша,  то есть я,  будем достаточно
настойчивы,  и  если  Соболев  еще  не  потерял  нюх,  -  то  у человечества
появится-таки средство для  быстрого выхода в  космос. И, судя  по тому, что
Вселенная до  сих пор  жива, связка  должна сработать.  Но Саваоф  - мастер!
Учиться, учиться и  учиться у таких!  Практически все произошло  само собой!
Минимальная нагрузка на информационный континуум! Гениально!
    Потом мне оставалось только наблюдать, как события сами собой катятся  в
нужном направлении.  За завтраком  Соболев, нимало  не веря  в необходимость
своего поручения, только  чтобы отвертеться от  меня, между двумя  стаканами
белого вина  попросил Алексея  Васильевича связаться  с конторой  и поручить
кому-нибудь  переговорить  с  Максом.   Что  Алексей  Васильевич  и   сделал
незамедлительно с помощью сотового телефона.  По этому же телефону я  тут же
пообщалась с мужем,  вкратце описала ему  проблему, и он  на удивление легко
согласился встретиться  с институтскими  ребятами. Видимо,  ему уже прилично
надоело сидеть на шее  у жены, так что  выбор между дурацкими убеждениями  и
возможностью подзаработать немного упростился.
    День я провела в праздности. Облака на небе рассеялись, и пустыня  снова
задышала  сорокаградусной  жарой.  Соболев  и  Алексей  укатили  на какое-то
совещание и не появились даже на обед. Я раза три искупалась в озерце,  пару
раз  выспалась,  изучила  местную  библиотечку,  поболтала  с обалдевшими от
счастья солдатиками из охраны  объекта, а после ужина, часов в восемь, когда
жара спала, пошла побродить по окрестностям.
    Я  шла  по  твердой   спекшейся  поверхности  песка  навстречу   солнцу,
раскаленным  кирпичом  лежащему  на  далеких  пустынных  холмах,  и думала о
странной  своей  судьбе.  Такой  же  странной,  как  то,  что я иду сейчас в
дорогом вечернем платье, в туфельках, предназначенных для хорошего  паркета,
и  в  бриллиантах  по  дикой  выжженной  пустыне,  где  до  меня бывали лишь
верблюды, казахи-кочевники  да солдатики  из охраны,  которым и  в самоволку
сбежать-то  здесь  некуда.  Кто  я?  Потаскушка, повидавшая всю грязь, какая
только бывает  на этой  планете, и  чудом залетевшая  в чистый  круг? Лучшая
ученица и  студентка, надежда  учителей и  преподавателей, падшая  до уровня
обыкновенной потаскушки? Неверная жена? Верная любовница? Что будет со  мной
дальше?   Может  быть,  бросить  все,  сбежать  от  них  всех  куда-нибудь в
захолустный городишко, купить там маленький домик с палисадником,  усыновить
какого-нибудь  детдомовского  малыша,  пусть  даже  совсем больного, и жить,
постепенно старясь и дурнея, но только чтобы вдалеке от всех этих грязных  и
чистых? Ничего  я не  знаю. Но  что-нибудь сделаю  обязательно. Только бы не
остаться навсегда такой, как сейчас.
    Стемнело удивительно  быстро, почти  мгновенно, как  только верхний край
потерявшего всякую  форму солнца канул за  гряду холмов.  Я испугалась,  что
заблужусь  в  темноте,  но,  повернувшись  назад,  обнаружила, что отошла от
домиков совсем недалеко.  Во тьме южной  ночи они звали  в свой уют  теплыми
огоньками,  и  суетливые  дорожки  от  этих  огоньков  тянулись ко мне через
зеркало озерца.
    Соболев, похоже, был уже у  себя: из его комнаты сквозь  закрытые жалюзи
пробивался свет.  На крыльце  я сбросила  туфли, смахнула  ладонью песок  со
ступней и без стука открыла дверь.
    Что-то  сильное   и  безжалостное   вдернуло  меня   внутрь,  и    дверь
захлопнулась за спиной. Я, видно, стала помаленьку забывать, как  обращаются
с  проститутками.  Даже  почувствовала  какой-то  мгновенный  приступ гнева,
словно нарушили мое священное  право на неприкосновенность. Даже  попыталась
закричать, но тут потная рука накрепко запечатала мне рот, и чье-то  вонючее
дыхание просвистело над  ухом, что-де, спокойно,  малышка, без нервов,  а то
будет хуже. И я в самом деле сразу успокоилась. Сработал профессионализм.  В
конце концов, изнасилование - это тоже часть моей работы.
    Настольная  лампа  накрывала  световым  кругом  прикроватную   тумбочку,
коврик и часть  кровати. На тумбочке  - небольшой металлический  медицинский
бокс. Рядом с  ним - несколько  взломанных стеклянных ампул.  В перевернутой
крышке - кусочек ватки и шприц, холодный, вызывающий волнующую дрожь  шприц,
с  вытянутым  то  отказа  поршнем.  На  кровати  -  что-то  большое  и жутко
неподвижное. На коврике  - ноги в  знакомых серых в  мелкий рубчик брюках  и
пыльных  лаковых  полуботинках,  протянутые  из  полумрака, небрежно лежащие
одна на другой.
    - Машенька,  голубчик,  только  спокойно,  - донесся  из полумрака голос
владельца ног. Голос Алексея Васильевича. - Не пугайтесь. Все будет  хорошо.
Не вырывайтесь и не кричите. Вы не будете кричать?
    Я мотнула головой, насколько позволила зажимавшая рот рука.
    - Ну вот  и хорошо, договорились.  Чуть-чуть отпусти ее,  Николай, пусть
вздохнет. Нам не нужно, чтобы она задохнулась. Попридержи только.
    Хватка немного ослабла.
    - Машенька, - продолжил из полумрака Алексей Васильевич, не меняя  позы.
- Вы должны нам помочь.
    - А попроще никак нельзя попросить? - выдохнула я.
    - К  сожалению.  Извините  за  грубость  и  причиненные  неудобства,  но
попроще никак нельзя.
    - И в чем же заключается моя помощь? И где Михаил Александрович?
    - Михаила Александрович  вот, - спокойно  сказал Алексей, чуть  повернув
настольную  лампу  в  сторону  кровати.  Одновременно  рука  Николая   вновь
перекрыла мне дыхание.
    Свет упал  на то  большое, что  лежало на  кровати. Соболев. Белое лицо.
Слепой взгляд направлен в бесконечность. Мертв.
    Терпеливо дождавшись,  пока я  перестану вырываться,  Алексей Васильевич
продолжил:
    - А помощь  нам от вас  нужна очень простая.  Вы спокойно, без  фокусов,
должны будете лечь рядом с Михаилом Александровичем и позволить ввести  себе
в вену вот этот раствор из этого шприца. А лучше, если вы сделаете это  сами
своими  золотыми  ручками.  Вам  же  не  привыкать, Машенька, правда? Вас же
Соболев, помнится, вылечил и заставил завязать, правда?
    Голос Алексея успокаивал и  завораживал. А силы таяли.  Николай, похоже,
оказался человеком невероятной  мощи и выносливости.  Как я ни  извивалась в
его руках,  сколько ни  молотила пяткой  по слоновьим  ногам, его бережная и
мертвая хватка не ослабевала и не усиливалась ни на йоту.
    - Машенька,  лапочка,  не  надо  вырываться,  -  продолжал   уговаривать
Алексей Васильевич. - Николай абсолютный  профессионал, он вас ни за  что не
отпустит, а то вы  понаставите себе синяков, как  мы потом докажем, что  это
несчастный случай? Будьте благоразумны. Вот даже Соболев, уж на что  сильный
человек,  а  и  то  никаких  проблем  не  доставил.  Я  уж не говорю о вашем
Максиме.  Ну-ну,  не  надо  так.  Чем  раньше вы согласитесь помочь нам, тем
быстрее  для  вас  все  кончится.  Ведь  это  же  так просто. Вам будет даже
приятно: вспомните, так сказать, былое,  поймаете кайф. А потом заснете  - и
все. Легенда очень  простая. Были в  Англии, клюнули на  дешевку, сорвались.
Рейс  сюда  бестаможенный,  виповский.  Провезли  ампулки.  А тут у Соболева
такая неприятность -  носитель дерьмовый оказался.  Вот вы ему  и предложили
ширнуться, расслабиться. Неудобно, конечно, скандал: такой большой  человек,
а откинулся от левого дурева в кровати с переводчицей - проституткой. Ну  да
чего  в  жизни  не  случается?  Зато  всем  хорошо: вы напоследок поторчите,
Соболев все свои проблемы разом  решит, уже решил; жена его,  подружка ваша,
приличное наследство получит, государство обратно перспективное  предприятие
поимеет, муж ваш  мучиться дурью перестал.  Ну и мы,  грешные, свое возьмем.
Так что кончайте свое сопротивление, расслабьтесь и получите удовольствие.
    Я  из  последних  сил  вцепилась  зубами  в  ладонь  Николая. С таким же
успехом можно кусать автомобильный протектор.  "Тихо, с-сука," - вот и  весь
результат.
    Николай аккуратно перетащил  мое безвольно обвисшее  в его руках  тело к
кровати и, как куклу, усадил рядом с мертвым Соболевым.
    - Ну как, вы сами, или помочь? - позаботился Алексей Васильевич.
    - Сама, - еле прошелестела я.
    - Ну  и  славненько.  А  даже  и  хорошо,  что вы посопротивлялись:  вон
веночки как набухли. И жгутика не потребуется. Попадете в веночку-то?
    Я молча  взяла протянутый  шприц и  попала с  первого раза. Знакомая, но
давно  забытая  звенящая  волна  накрыла  с  головой,  подхватила  в  мягкие
материнские объятия и понесла далеко-далеко, в ласковый, невозвратный  океан
любви и вечности.

        Глава 10. Двадцать первый век

    Сознание включилось вместе с хлопком двери.
    - Проходите,  пожалуйста,  Илья  Евгеньевич,  дорогой вы мой,  - ласково
сказал Саваоф  Ильич. -  Присаживайтесь. Я  понимаю: вы  в шоке. Не страшно.
Не спешите, придите в себя. Ничего  не надо говорить. Вот коньяк, вот  кофе.
Пейте-пейте, не стесняйтесь, я все понимаю.
    Я  машинально  опрокинул  в  себя  рюмку  насыщенной  терпким  древесным
экстрактом жгучей жидкости.
    - Дежавю, да? - участливо поинтересовался Саваоф Ильич, наблюдая, как  я
ошалело оглядываюсь вокруг.
    Те  же  свечи,  те  же  панели  древнего  дерева, те же тисненые золотом
фолианты, тот же снег за стрельчатыми окнами.
    - Что со мной? Вы меня спасли?
    - Вас - Илью Евгеньевича, или вас - Машу?
    - Хоть кого-нибудь.
    - Наливайте  еще,  если  хотите.  Никого,  конечно,  я не спас, да  и не
собирался, потому что это не в  моих силах. Маша скончалась три с  половиной
года назад  на Байконуре,  при странных  и компрометирующих обстоятельствах.
Странных,  потому  что  в  тот  же  самый  день  в  Мытищах  погиб  ее  муж,
выбросившись из окна их  квартиры. Следствие установило, что  оба несчастных
случая  никак  не  связаны  один  с  другим.  Компрометирующих - потому, что
смерть  наступила  от  отравления  грязным  героином,  и  еще вместе с Машей
скончался ее  непосредственный начальник,  известный предприниматель  Михаил
Александрович  Соболев.  Маша  похоронена  в  Подмосковье,  родители Максима
увезли  его  тело  на  Украину,  а  Соболев  лежит,  как  и  предполагал, на
Ваганьковском кладбище. Вот и вся история.
    - Постойте,  как -  три с  половиной года?  - Кажется,  я еще чувствовал
укус  укола  на  левой  руке  и  горячий  гул  подступающего  наркотического
дурмана.
    - Да, вот так. Вы не существовали три с половиной года. На Земле  сейчас
две  тысячи  второй  год,  январь  месяц.  И  произошло  много-много  разных
событий. Но, к сожалению, не совсем тех, на которые мы с вами  рассчитывали.
Однако потеряно  не все.  Мы существуем  - следовательно,  мы существуем.  И
значит, надо  продолжать борьбу.  Вот именно  поэтому я  снова вызвал вас из
небытия.
    - Вы с ума сошли! С  меня хватит! То башку дырявят, то  героином травят!
С мужиками спать заставили! Захотите - убьете, захотите - воскресите! Три  с
половиной года  был не  нужен, а  теперь опять  - "ах,  извините, милый Илья
Евгеньевич, я вас  немножко потревожу". Я  сделал для вас  все, что мог.  Я,
как  мог,  терпел  всяческие  издевательства.  Наконец,  я  умер  во имя вас
вторично, и что же, все насмарку? Нет уж, увольте!
    - Илья Евгеньевич,  не забывайте: я  вижу вас насквозь.  И неискренность
вашего гнева вижу тоже. Между  прочим, ваша жизнь в машином  теле, насколько
я  осведомлен,  оказалась  не  так  уж  неприятна,  как  вы  тут  хотите мне
представить.  А  трагический  конец...  Что  ж,  давайте  будем   рассуждать
рационально и откровенно. Вы - мой агент на Земле. Единственный агент.  Ваше
существование само по себе - фактор опасности для Вселенной. Если вы  будете
действовать слишком  грубо или  слишком долго,  информационный континуум  не
выдержит  напряжения.  Поэтому  при  выборе  носителя  для  своего  агента я
вынужден принимать в расчет не  только его способность выполнить миссию,  но
и возможность минимизации негативных последствий. Скорая смерть - что  может
быть  более  эффективным  с  этой  точки  зрения?  Но  я  еще  и еще раз вам
повторяю:  не  я  организую  эти  смерти.  Я  всего  лишь выбираю носителей,
которые, весьма вероятно, должны вскорости умереть. Согласитесь, что  гибель
Маши  была  запрограммирована  задолго  до   вашего  вселения  в  нее.   Уже
существовал  дефектный  разгонный  блок,  Маша  уже  болела  наркоманией   и
лечилась  от  нее,  Алексея  Васильевича  уже  приставили  к  Соболеву   для
присмотра.  Даже  поездка  в  Англию  была  запланирована  и организована. В
принципе,  все  вообще  могло  произойти  и  без  вас, и, если бы произошло,
сценарий  оказался  бы  тот  же  самый  вплоть  до  мелочей.  Вы  всего лишь
подстраховали ситуацию,  один-единственный раз  чуть-чуть подтолкнули  мысли
вашей носительницы - и все.  Вот именно это и есть  то самое, чего я от  вас
хотел. Идеальная работа. Я крайне вами доволен, да и вы, похоже, тоже.
    - И чтобы высказать свое  восхищение, вы снова вытащили меня  из могилы.
Пардон,  не  меня.  Мои  многочисленные  трупы  так и остались разбросаны по
разным местам Вселенной, а сейчас  перед вами всего лишь еще  один рипликант
- кандидат  в скорые  покойники. Вы  сказали, что  что-то пошло  не так? Это
значит, мне опять пора собираться на Землю?
    - Совершенно  верно,  -  Саваоф   с  удовольствием  наблюдал  за   моими
упражнениями  в  ясновидении.  Как  мудрый  учитель наблюдает за бесталанным
учеником, нежданно пошедшим в рост.
    - Ну и в чем же  проблема? На Земле еще остались бизнесмены,  с которыми
я  не  переспал,  киллеры,  которые  не  отправляли  меня  на  тот  свет,  и
изобретатели, чьи гениальные открытия я не подарил миру?
    - В  свое  время  посмотрите.  Все  значительно  интереснее  и страшнее.
Бизнесменов  не  осталось,  киллеров  в   вашем  понимании  тоже,  да  и   с
изобретателями не все просто.  Кстати, не желаете несколько  дней отдохнуть,
расслабиться? Вам предстоит трудная миссия.
    Я вдруг вспомнил,  как умирала Маша.  Сначала не помнил  - а сейчас  вот
всплыло  в  памяти.   Алексей  Васильевич  то   ли  обманул  из   садистских
соображений,  то  ли  ошибся,  по  национальному  разгильдяйству.   Наркотик
подействовал всего несколько минут, а потом начались судороги.
    - Похоже, Саваоф  Ильич, вы действительно  записали меня в  свои штатные
агенты. А я  больше не хочу  на вас работать.  И это серьезно.  Вам, с вашим
бессмертием, этого не понять.  А я уже наелся  вот так, - я  приставил ребро
ладони  к  горлу.  -  Умирать   очень  неприятно.  И  еще  более   неприятно
воскресать, особенно через три с половиной  года, если вы не врете. По  мере
необходимости, так  сказать. Вашей  необходимости. Так  что можете увольнять
меня со службы по профнепригодности. Привет.
    Саваоф грустно усмехнулся.
    - Илья Евгеньевич, дорогой  вы мой человек. Я  вас понимаю, как никто  в
ваших предыдущих жизнях  вас никогда не  понимал. Вам очень  трудно. И будет
еще труднее, поверьте мне. И все-таки вам придется продолжить работу. Вы  не
Джеймс Бонд, и  не можете уйти  в отставку. Вспомните  наш прошлый разговор.
Мы  же  все  уже  обсудили.  У  нас  с  вами нет другого пути. Пока остается
надежда - надо бороться. Ну что  я, в самом деле, банальности вам  говорю! В
общем, так.  Идите в  свою комнату,  отдохните денек  - другой,  полюбуйтесь
видом Москвы из своих окон, какой она была в вашей первой счастливой  жизни.
Сейчас она совсем другая. Подумаете - приходите. Продолжим разговор.
    - Отдохнуть я еще успею. В  перерывах между воскрешениями. А что это  за
намеки вы тут все время бросаете?  Что там такого на Земле произошло?  Что с
Москвой-то за три года могло статься? Атомная война, что ли?
    - Нет,  не атомная  война. Атомная  война пока  впереди, если  мы с вами
ошибемся и в этот раз.
    - А-а, так  мы все-таки ошиблись?  А что ж  вы меня здесь  расхваливали?
Значит,  зря  девушку  отравили?  Человечество  не  вышло в космос с помощью
Максова ускорителя?
    Саваоф снова усмехнулся. По-моему, за прошедшее с нашей прошлой  встречи
время он прилично сдал. Куда делся жар, с которым он пытался втолковать  мне
основы мироздания? В его словах  и движениях сквозили грусть и  усталость. И
еще  эти  усмешки.  Кажется,  он  все  меньше  и меньше верил в пользу своих
усилий.
    - Человечество-то вышло. Только не все, и не за тем, за чем надо бы.  Ну
что, вводить вас в курс дела?
    - Вводите,  чего   уж  там.   Я   помню  ваши  слова   про  мою   личную
ответственность. Так что валяйте. Что  там стряслось, на матушке Земле,  без
моего присмотра?  На три года оставить вас, понимаешь, нельзя...
    И  Саваоф  начал  рассказывать.  Потрескивали  свечи, выстреливая клочки
белесого дыма. Скрипел и хлопал далекой форточкой старинный дом, жалуясь  на
невозможность  смерти.  Бесконечное  черное  ничто  билось  в окна неведомым
снегом.
    А на Земле зрела всеобщая погибель. Кризис девяносто восьмого,  которого
все давно  ждали и  к которому  никто не  готовился, снова  вернул Россию  в
исходную точку. Только в одну и ту же воду два раза не входят.
    Максово  изобретение  пришлось  как  нельзя  кстати. Алексей Васильевич,
добывший его, получил  свои пару пуль,  как и его  подручный Николай. И  еще
многие, очень многие. Потому  что оружие возмездия требует  жертв. Возмездия
за все: за "придите и володейте нами", за "ножки Буша", за "сытый  голодного
не  разумеет",  за  Рождество  раньше  Нового  года,  за "мы прощаем вам 100
миллиардов кредита",  за Маркони  вместо Попова...  За тысячу  лет унижений,
снисходительной терпимости и вежливого презрения.
    Россия  не  смогла  и  не  захотела  играть  по чужим правилам. Гордость
нищего паче свободы  богатого. Железный занавес  снова пал с  кулис истории,
даже не  запылившись там:  что есть  десяток лет  уничижения по  сравнению с
имперскими веками! Да, Россия была, есть и будет империей! Даже как  империя
она  -  уникальна!  Ей  не  нужны  колонии:  она  сама  себе и метрополия, и
колония. Ей не  нужны союзники: она  сама себе союзник.  Ей не нужны  враги:
она сама  себе враг.  Она самодостаточна.  Может же  Земля существовать,  не
общаясь  с  внешней  Вселенной,  не  торгуя  с  другими  цивилизациями  и не
заглядывая к ним  в карман? Так  почему же богатая  и обильная шестая  часть
суши, заселенная добрым и мудрым  народом, не может наплевать на  окружающий
мир?  Пусть  он  гибнет  в  собственных  миазмах,  пусть  гниют  его  мозги,
пораженные ложными  ценностями, пусть  слабеет его  зажиревшее сердце.  А мы
построим рай на нашей, НАШЕЙ земле!
    ...Меня будит школьный звонок. Он  гремит совсем близко, над головой,  и
этот гром специально придуман для того, чтобы будить покойников.
    Четыре тридцать утра.
    - Добровольцы,  подъем!  Строиться   на  утреннюю  молитву!   Пятнадцать
секунд!  Двадцать секунд! Двадцать пять секунд!..
    Дежурный идет  по проходам,  колотя резиновой  дубинкой по металлическим
стойкам  трехъярусных  кроватей.  В  казарме  не  продохнуть: воздух тесного
помещения   за   ночь   насыщен   газами,   произведенными  пятью  десятками
человеческих организмов.
    Звонок гремит, временами срываясь на звонкие трели.
    Сидя на своем  шатком третьем ярусе,  я лихорадочно распутываю  тесемки,
которыми на  ночь к  запястью привязаны  сапоги. А  попробуй не  привязать -
точно сопрут. Босиком по снегу  не очень-то набегаешься. И сапоги,  и бушлат
- вот они, здесь же, со мной, на третьем ярусе.
    Я что, в тюрьме? Или в армии? Что происходит?
    Слышны удары дубинки по чему-то мягкому. Крик дежурного: "Я тебе  покажу
дедовщину!  Встать!  Какая-такая  температура,  сволочь!  Ты  что, хочешь от
молитвы откосить? Встать!" Избиваемый доброволец жалобно вскрикивает.
    Да-да,  мы  же  еще  на  прошлой  неделе,  на  ежедневном общем собрании
единогласно проголосовали  за применение  дубинки для  борьбы с  дедовщиной.
Кто,  интересно,  сегодня  дежурит?  Молодец,  первым решился исполнить волю
собрания. Теперь-то пойдет дело, скоро с дедовщиной будет покончено.
    Через сорок пять секунд мы уже стоим на плацу кампуса, оправляя  бушлаты
под  брезентовыми  ремнями  и  запихивая  в  голенища  кирзовых сапог уголки
портянок.  Сегодня  холодно,  минус  двадцать,  наверное.  Ветер  сечет лицо
сухими снежинками. Прожектора заливают плац мертвым голубым светом.
    Перед  молитвой  -  поверка.  Старший  товарищ отряда наизусть выкликает
личные номера ста пятидесяти  добровольцев, и вызванные отзываются:  "Здесь,
во имя России!", и выкидывают вперед и вверх сжатые кулаки. Отзвуки  голосов
старших  товарищей  и  добровольцев  мечутся  между стенами казарм, уносятся
ветром в  темное небо,  перепрыгивают через  ряды колючей  проволоки, словно
хотят  сбежать  в  недальний  лес,   но,  обессиленные,  гаснут  на   пустом
продуваемом пространстве полосы безопасности.
    Наконец,  поверка   закончена.  Старшие   товарищи  отрядов   поочередно
докладывают вожатому кампуса  о наличии людей.  На трибуну, под  бьющееся на
снежном  ветру  святое  черно-желтое  знамя,  выходит  отец  Константин. Все
снимают шапки.
    "Дети мои!" -  начинает он утреннюю  молитву, и его  надтреснутый голос,
усиленный динамиками,  раскатывается над  рядами опущенных  бритых голов.  -
"Вознесем молитву  нашу ко  Господу нашему  Иисусу Христу  во благополучие и
процветание Государства  Российского! Да  свершится воля  Его, и  да даст он
нам силы  исполнить то,  что предначертано,  и да  пребудет с  нами на  пути
праведном вера истинная, православная! Аминь!"
    "Слава Господу! Во имя России!", - кричим мы сиплыми голосами,  стараясь
переорать соседние отряды. Поднимается колышущийся  в такт крику лес рук  со
сжатыми кулаками.
    "А  теперь,  дети  мои,  "Отче   наш"  троекратно!"  -  командует   отец
Константин.
    И мы так же старательно горланим: "...да святится имя твое, да  пребудет
царствие твое..."
    Меня зовут Петр. Я родился в 1985 году, в апреле. В те самые дни,  когда
враги начинали рушить все, что веками создавал великий русский народ.  Таким
образом,  вся  моя  предыдущая  жизнь  прошла в период тяжелейших испытаний,
посланных Родине дьяволом.  Но я не  жалею об этом.  Я - доброволец!  Во имя
России!
    А меня  зовут Илья.  И я  в ужасе.  Последний раз  я был  здесь, на этой
планете, три с  половиной года назад,  и ничего подобного  этому  кампусу на
ней тогда не  водилось. Во всяком  случае, я о  таком и слыхом  не слыхивал.
Нет, конечно, существовали  колонии для зэков,  пехотные полки и  черт знает
что еще, куда, как  баранов, сгоняли молодых парней.  Не это привело меня  в
ужас. Я  в ужасе,  покопавшись в  мозгах своего  носителя! Они  все здесь  -
действительно добровольцы!  Пришли сами,  работают по  четырнадцать часов  в
сутки, без выходных, за тюремную  пайку, забивают друг другу мозги  цитатами
вождей на  общих собраниях,  молятся истово,  и все  это -  с удовольствием!
Добровольно!
    Но и  это еще  не все.  За каких-то  три года  вся страна превратилась в
один  большой  кампус.  Народ,  уставший  от  неразберихи бессильных реформ,
сплочен,  как  в  годы  Великой  Отечественной войны. Матери провожают своих
детей в  кампусы, напутственно  крестя и  веря в  их великое предназначение.
Отцы бросили пить и вкалывают на  заводах и в колхозах во имя  светлой цели.
Болтливые политиканы, продажные  чинуши, ворюги-бизнесмены и  бандиты канули
в  прошлом,  как  в  грязной  луже  посреди свалки, в которую они превратили
страну.
    Ежедневно, в девять  вечера по Москве,  вся держава, от  мала до велика,
садится у  экранов, чтобы  услышать слово  кого-нибудь из  вождей нации.  На
Камчатке в это  время уже раннее  утро, а в  Сибири глубокая ночь,  но и там
все сидят у телевизоров  в красных уголках, ибо  вся страна теперь живет  по
единому времени. Вся страна - на круглосуточном боевом дежурстве.  Выступают
либо президент, либо канцлер, либо премьер-министр, либо руководитель  одной
из палат парламента. Они  по очереди разъясняют народу  происходящее вокруг,
и истинное  знание о  Великой России  входит в  каждый дом,  в каждую душу и
каждое сердце.
    А разъяснять необходимо постоянно. После катастрофы двухтысячного  года,
когда  из-за  злонамеренной  ошибки  в  коварно  внедренной  в наше общество
западной компьютерной технике  нация оказалась на  грани выживания, народ  в
гневе восстал и сбросил со своих  плеч прозападный режим. Весь мир в  страхе
наблюдал,  как  Россия  покрывается  непонятной  для чужаков тьмой и грозным
молчанием.  Они  пытались  помешать  нашему прозрению, завалили гуманитарной
помощью,  стали  засылать  всяческих  экспертов  -  специалистов,   отвалили
кредиты,  но  и  эта  новая  агрессия  провалилась.  Потому  что  в   недрах
матери-России уже  созрели чистые,  здоровые силы,  и, ведомые  Богом и  его
посланниками,  встали  на  ее  защиту.  И  поставили  на  пути врагов Веры и
Отечества железный занавес.
    Враги  коварны.  Поняв,  что  диверсиями  нас  не  взять,  они  пытаются
проникнуть в наши души,  ослабленные безвременьем либерализма, и  уничтожить
русский дух изнутри. Вот почему так нужны нам эти ежедневные общие  собрания
и  ежедневное  слово   наших  вождей.  Только   крепко  взявшись  за   руки,
поддерживая друг друга, мы пройдем наш тяжкий путь в светлое завтра.
    А  их  лживые  пропагандистские  спутники  будут  продолжать  исчезать с
чистого неба нашей Родины. И  эфир на всех диапазонах будет  наполнен нашими
песнями.  И  разлагающая  реклама  их  гнилой  жизни  никогда  не попадет на
единственный канал нашего телевидения.
    После  молитвы,  наскоро  умывшись  под  увешанным  сосульками краном, я
шагаю  в  строю  не  завтрак.  "Комсомольцы  -  добровольцы, мы сильны своей
верною дружбой..." - разносится над кампусом строевая песня нашего отряда.
    Самое  страшное  для  нас  -  это  Интернет. Я помню, какое убийственное
влияние  на  нашу  молодежь  оказывал  он  совсем еще недавно, до катастрофы
двухтысячного года. Благодаря ему мы  возомнили себя жителями мира. Сидя  за
компьютерами  в  стране,  погружающейся  в  пучину  кризиса,  мы  блуждали и
блудили по  всей Земле,  думая, что  обретаем свободу.  А обретали  рабство.
Рабство  перед  возможностью  смотреть  куда  хочется,  делать что хочется и
говорить  о  чем  хочется  и  с  кем  хочется.  Мы  теряли  смысл  жизни, он
растворялся в  этом суррогате  свободы. Страна  мучилась и  гибла, а  нам не
хотелось  даже  выйти  на  улицу,  чтобы  протянуть  руку слабому, накормить
голодного,  поддержать  падшего  духом.  Россия  стремительно  теряла  своих
детей.
    Но мы вернулись домой из  ложного виртуального мира. Когда всем  честным
людям стало ясно, что дальнейший  путь ведет в бездну, государство  взяло на
себя  заботу  о  развитии  Интернета.  Сначала вышел закон о государственной
поддержке провайдерской деятельности.  Вслед за тем  лучшие силы и  средства
направились на  развертывание государственной  провайдерской сети,  качество
услуг  которой  неизмеримо  превысило  все,  что  могли  предложить  частные
провайдеры.  Да  и  сами  частные  провайдеры,  понимая   бесперспективность
конкуренции с государством, с  удовольствием меняли свой статус.  Успех этой
программы оказался ошеломляющим. Очень  скоро Россия стала первой  страной в
мире, каждый  гражданин которой,  при желании,  мог получить  качественный и
дешевый доступ в Интернет. Мало  того. Государство взяло на себя  сложнейшую
функцию  контроля  за  нравственностью  и  целесообразностью существования и
передачи информации  в Интернет.  Отныне родители  могли спокойно  разрешать
детям садиться за  компьютер, в уверенности,  что ни один  из тысяч западных
порнографических,  расистских,   антирусских,  азартных,   бессмысленных   и
вредных сайтов не попадется им на глаза.
    Наконец,  государство  разработало  комплексную программу интернетизации
страны.   Ее   внедрение   позволило   быстро   рационализировать   загрузку
общественных сетей, радикально сократить непроизводительные расходы  личного
времени  населения,  и  направить  высвободившиеся  усилия людей на борьбу с
разрухой, оставшейся после власти лже-демократов.
    И вот  я -  маленький винтик  в мощном  механизме, поддерживающем работу
Интернета во  благо России.  Наш кампус  - это  один из  пяти шлюзов,  через
которые российская чистая и полезная сеть общается с остальным,  наполненным
нечистотами, мировым Интернетом.  Мы - последний  барьер, стоящий на  страже
интересов Родины, погранзастава виртуального мира.
    А  по-хорошему,  надо  бы  вообще  отключить  Интернет.  Сколько проблем
оказалось бы разом решено! Освободятся десятки тысяч так необходимых  стране
рабочих рук, занятых сейчас  поддержкой сети. И десятки  тысяч пользователей
смогут  заняться  общественно  полезным  делом,  а  не  расходовать  впустую
электроэнергию  для  своих  компьютеров.  Но  считается, что издержки такого
радикального  решения  пока  слишком  велики.  Ведь Интернет позволяет нашим
ученым  получать  полезную  информацию  с  западных сайтов, куда ее беспечно
выкладывают их умники.
    Я черпал алюминиевой ложкой жидкое картофельное пюре из мелкой  стальной
тарелки,  отделял  пересушенное  рыбье  мясо  от  хрупких  костей, и пытался
понять своего нового хозяина.  Столовая полнилась стуком бесчисленных  ложек
и звуком жующих челюстей. Никто  не разговаривал. Разговоры запрещены. Да  и
невозможны: некогда. На  еду отведено всего  пять минут. Не  успел - голодай
до обеда.
    Как случилось,  что за  такой короткий  срок, всего  за три  года, мозги
людей  повернулись  в  черепушках  на  сто  восемьдесят  градусов?   Страна,
пострадавшая  от  тоталитаризма  больше,  чем  любая  другая на земном шаре,
вдруг  с  радостью  вернулась  к  концлагерям,  легко  отказавшись от всяких
попыток  к  свободе?   Если  жизнь  этих  людей  такова,  как я вижу сейчас,
значит, и  смерть их  тоже ходит  где-то неподалеку?  Иначе -  как заставить
миллионы добровольно стать бездумной газонной травой? Только одним  способом
- безжалостно выпалывая все  ростки, хоть сколько-нибудь не  соответствующие
стандарту.
    "Встать!" - командует старший товарищ.
    Отряд разом вскакивает со скамеек.
    "Выходи строиться! Бегом - марш!"
    Мы бежим на улицу, на мороз, под голубой свет прожекторов. Кислый  запах
столовой остается за скрипучей дверью. Ощущения сытости нет.
    Шесть  часов  утра.  Развод  на  дежурство.  Декорация  та  же, что и на
молитве.  Окутанные  паром  строи  добровольцев  вокруг трибуны. Ночь. Снег.
Голос в мегафон:
    "Дежурная смена,  внимание! Смирно!  Слушай боевой  приказ! Приказ номер
двадцать восемь  от двадцать  восьмого января  две тысячи  второго года! Для
защиты нашей  Родины, Российской  Федерации, второй  дежурной смене  второго
отдельного специального контрольно-шлюзового  узла заступить! Состав  боевых
постов! Пост номер ноль - сто один: доброволец Кузнецов!"
    "Я! Номер 380839! Во имя России!" - слышится с дальнего конца строя.
    "Пост номер ноль - сто два: доброволец-ударник Мухтаров!"
    "Я! Номер 008478! Во имя России!"
    "Пост номер ноль - сто три: доброволец Ильченко!"
    "Я! Номер 397289! Во имя России!"
    Через  пятнадцать  минут  после  начала  переклички очередь доходит и до
меня.
    "Пост номер два - четыреста тринадцать: доброволец-ударник Лобанович!"
    "Я! Номер 044849!  Во имя России!"  - ору я  что есть сил,  и выбрасываю
над строем  руку со  сжатым кулаком.  Крик получается  слабым: скулы сведены
ознобом.
    Перекличка неспешно продолжается еще полчаса.  От холода я уже мало  что
соображаю.  Наконец,  с  облечением  слышу:  "Смена! К торжественному маршу!
Поотрядно! Первый отряд - прямо, остальные напра-а-во! Шагом! Арш!"
    До узла топать  строем два километра  по лесной дороге.  Мы идем быстрым
маршем, постепенно  согреваясь. "День  Победы! Как  он был  от нас далек!" -
мечется в  темных промороженных  осинниках песня.  Глухо хлопают  по ледяной
корке сапоги.
    Саваоф  опять  даже  не  намекнул,  в  чем же все-таки состоит моя новая
миссия. Только общая политинформация - и сразу сюда, в добровольную  тюрягу.
И вообще, после этой второй встречи  с ним на душе остался какой-то  осадок.
Пока не могу понять, в чем дело. Вроде бы был он как-то более участлив,  что
ли, чем в первый раз. Смотрел на меня с грустью. С пониманием. То ли  жалел,
то ли печалился.
    А с  другой стороны,  инструктировал, не  особо вдаваясь  в подробности.
Без интереса. Как будто  повинность отбывал. Или действительно  разуверился?
Или  мне  не  доверяет?  Но  я  же  выполнил  первое задание, по его словам,
образцово. Даром, что ли, он меня  три с лишним года не тревожил,  надеялся,
что дальше все само собой образуется. Не образовалось.
    Максово изобретение  до поры  до времени  кануло в  недрах ФСБ.  А когда
всплыло - положение  в стране уже  изменилось кардинально. Да  и всплыло оно
не  так,  как  нужно.  В  строжайшей  тайне  сделаны  всего  несколько  штук
летательных  аппаратов.  Черных,  как  тушь,  угловатых  каракатиц, со всеми
возможными  прибамбасами   технологии  "стелс".   Невидимые  и   неслышимые,
курсируют  между  тайным  объектом  в   глубине  Сибири  и  орбитой,   воруя
американские спутники  и выволакивая  в космос  такие же  черные боеголовки.
Благо, ограничений  по весу  теперь не  существует, так  что противорадарная
защита - стопроцентная. Вот  оно, оружие возмездия. В  один не далекий и  не
прекрасный день вся Земля станет кампусом.
    Саваоф-то  надеялся,  что  будет  утечка.  Думал,  кто-нибудь  из  наших
посвященных  соблазнится,  да  и  кинет  за  бугор  информацию  о   максовом
ускорителе. Просчитался, дурачок. Даром, что восемнадцать миллиардов лет  от
роду, а наивный, как ребенок.
    Так что американцы до сих  пор ничего не подозревают. Нет,  конечно, кое
о  чем  они  догадываются.  Догадываются,  например,  что  у  нас развернуто
производство  новых  боеголовок.  Но  думают,  что  мы  просто модернизируем
старые  ракеты.  Новых-то  не  выпускаем,  не  на  что.  Еще  они  постоянно
удивляются,  куда  это  бесследно  исчезают  их  спутники.  Но и в мыслях не
держат, что это наша работа.  Скорее поверят, что всему виной  инопланетяне.
Да и  как же  иначе? По  их понятиям,  нам сейчас  заниматься космосом - все
равно что пропахшему мочой бомжу ездить на "линкольне".
    Пройдено трое  ворот, и  вот он,  впереди, наш  узел. В  прошлом - центр
космической связи. Пять круглых башен по углам центрального здания  увенчаны
грязно-белыми,   в   потеках,    полушариями,   прикрывающими   давно    уже
бездействующие   параболические   антенны   ТНА-57.   Хорошая   легенда  для
стратегического объекта.
    Процедура заступления на дежурство долгая и утомительная. Развод  смены,
построение на посту,  прием оперативной обстановки  от старой смены,  доклад
начальнику расчета. Управляемся к девяти часам.
    Я  усаживаюсь  в  свое  кресло,  когда  за окнами уже занимается блеклый
рассвет. В зале  еще сорок таких  же рабочих мест:  кресло, стол, компьютер,
замусоленный  оперативный  журнал.  Сменившиеся  добровольцы, оттарабанившие
ночную смену,  выходят строиться.  Им еще  предстоит двухчасовое  подведение
итогов, пеший  марш в  городок, политинформация,  и только  потом отдых. Мой
сменщик хлопает меня  по плечу: "Покедова,  Петро, до завтра!"  Неформальное
общение не возбраняется, но и не  приветствуется. Так что с утра это  первые
человеческие слова, которые я слышу. Я машу рукой ему вслед, и погружаюсь  в
работу.
    А  работа  довольно  простая,   но  ответственная.  Весь  трафик   между
российским  и  мировым   Интернетом  проходит  через   наши  шлюзы.   Каждый
транслируемый кусок информации сваливается на одно из сотен таких же, как  у
меня, рабочих  мест. Я  так и  этак трясу  эту информацию,  анализирую ее  с
помощью  разных  программ,  вчитываюсь,  просматриваю, прослушиваю. В итоге,
после анализа, выставляю  оценку по десятибалльной  шкале. Ноль -  абсолютно
безопасно. Девять  - отправлено  или запрошено  врагом России.  Все, что  от
нуля до пяти, отдаю на отправку.  Шесть, семь и восемь - блокирую.  Девять -
срочно передаю  в спецгруппу.  Каждый российский  пользователь имеет  личный
счет, на котором накапливаются  оценки переданной и принятой  им информации.
И очень хочет, чтобы средний балл этого счета оказался как можно ниже.
    У меня тоже есть желание. Вернее, два. Во-первых, не прозевать  девятку.
Во-вторых, чтобы  мой личный  счет контролера  не очень  отличался от счетов
моих соседей по боевому посту. Если однажды окажется, что я выставляю  много
зеленых оценок, могут  обвинить в либерализме.  За увлечение красными  можно
схлопотать обвинение в нарушении права пользователей на свободу  информации.
Неизвестно, что  хуже, потому  что итог  один и  тот же.  Приходит офицер из
заградотряда  и  уводит  провинившегося  добровольца  на менее ответственную
работу.
    Я -  талантливый контролер.  Я работаю  здесь уже  полгода. За это время
сменился почти весь расчет. Но моих глазах уводили парней, возомнивших  себя
богами  -  вершителями  судеб.  Вслед  за  ними  уводили  хлюпиков, так и не
сумевших понять  важности своей  миссии. Нас,  старичков, осталось  трое или
четверо. На моем  счету уже три  девятки. Это значит,  что три врага  России
обезврежены благодаря  моей бдительности.  Больше -  только у  Мухтарова. Он
взял пятерых.  Канцлер лично  приезжал вручать  ему орден  "За заслуги перед
Отечеством". Когда-нибудь, если повезет, наградят и меня. Только надо  очень
стараться.
    А я и  стараюсь. Через мое  рабочее место проходит  электронная почта из
четырех спецобъектов. Я не знаю, что  это за объекты и где они  расположены,
но для двухсот яйцеголовых, кующих оборону страны, я исполняю роль  римского
патриция. Подниму большой  палец вверх -  будут жить. Опущу  вниз - и  на их
место придет кто-нибудь другой.  Незаменимых нет. Есть незамененные.  Каждый
из нас,  ста пятидесяти  миллионов, от  младенцев до  старцев, знает, что он
незамененный. Придет пора, и вместе с ней придет замена. Ты пойдешь либо  на
более ответственную работу,  либо на менее  ответственную, в зависимости  от
баланса успехов и ошибок на этой. А на твое место, либо сверху, либо  снизу,
придет  другой.  Никто  не  засиживается.  Никто  не обрастает знакомствами,
связями и  блатом. Настоящее,  всеобщее равенство,  без изъянов.  Преданные,
старательные и талантливые достигают  вершин. Лживые, ленивые и  бестолковые
опускаются  на  дно.  Общество  самоочищается  и  прогрессирует с невиданной
скоростью.  Система  личных  счетов  оказалась тысячекратно действеннее, чем
все  веками  существовавшие  системы  образования  и управления. Действеннее
даже, чем дарвиновский естественный отбор.
    В моей  очереди на  обработку стоит  пять сообщений.  На первый взгляд -
рутина. Какой-то профессор математики  пишет коллеге в Англию,  напоминает о
встрече  на  стокгольмском  конгрессе  в  девяносто восьмом году. Вызываю из
базы   данных   Министерства   народной   безопасности   досье   на   обоих.
Действительно,  оба  побывали  на  том  конгрессе.  Англичанин  в  связях со
спецслужбами  не  замечен.  Наш  имеет  допуск к секретной информации второй
категории, но  право переписки  на ограничено.  Наверное, талантливый мужик,
раз  такая  льгота.  Еще  раз  вчитываюсь  в  текст.  Вроде, обычное письмо,
никаких  тайных   намеков,  никакой   существенной  информации.   Разве  что
девяносто восьмой год, старый режим.  Сейчас как-то не принято упоминать  то
время. Страна покаялась и стыдится  своего прошлого. А в остальном  - письмо
как письмо.  Ладно, на  тебе, профессор,  четверочку за  бессмысленный треп,
общайся дальше со своим коллегой. Но особо не увлекайся, я за тобой слежу.
    Второе сообщение поинтереснее.  Некий гражданин запрашивает  книжонку из
библиотеки  в  Мехико.  Книжонка,  как  выясняется,  о  буддизме.  Между тем
гражданин работает инженером по теплосистемам на ТЭЦ спецгородка. Допуска  к
секретам  не  имеет,  однако  и  право  переписки - "только ответы на личные
сообщения". А кому, интересно,  он может отвечать лично,  если родственников
и друзей  за границей  у него  нет, и  ни с  кем познакомиться  он при таком
ограничении в принципе не может? И ведь знает же, мерзавец, свои права,  так
нет  же,  шлет  все-таки  письмо.   Действительно,  в  досье  сказано,   что
увлекается буддизмом. Общественная комиссия  по свободе совести вынесла  уже
два  предупреждения.  Ну   все  братец,  конец   тебе.  Прощайся  со   своим
инженерством.  Ставлю  тебе  семь  баллов.  Православие  ему,  видите ли, не
нравится.
    Третье  сообщение  -  от  девушки.  Ого,  любовное письмо! А девчонка-то
ничего себе,  дочка директора  института! Странно,  что письмо  распределили
мне,  обычно  корреспонденция   спецноменклатуры  обрабатывается  в   особой
группе. Супервизор то ли зевнул, то ли счел любовную тему, да еще от  дочки,
малозначащей.  Так,   почитаем...  Вот   это  да,   живет  спецноменклатура!
Отдыхала  с  папашкой  в  Ницце,  познакомилась  с  французом.  Похоже, даже
переспали. И куда только наши  смотрят! Это же мог быть  вербовочный подход!
Да нет, досье  на парня чистое.  Студент - художник,  с разведками никак  не
связан. Лоботряс приличный, наша девка у него, небось, сто первая,  дурочка.
Так, есть вложение. Фотография. Посмотрим. Ничего, симпатичная мордашка.
    Говорят, нам в чай подливают какую-то гадость, чтобы не особо на  женщин
тянуло. Мужской  добровольческий кампус  - не  место для  любовных томлений.
Но,  похоже,  для  семнадцатилетнего  организма  концентрация  маловата. Как
только  на   экране  появилось   фото  круглолицей   смеющейся  девчонки   в
обтягивающей  футболке,  мгновенно  навалилась  горячая похотливая слабость.
Фантазия  услужливо  подбросила  картинку:  французик  сдирает с влажного от
пота,  остро  пахнущего  девичьего  тела  эту  самую  футболку, и из-под нее
обрушиваются  белые,  со  следом  купальника,  груди с торчащими коричневыми
сосками. Потом его,  вернее, мои руки  скользят по ее  коже вниз, к  бедрам,
нащупывают узкую ленточку трусиков...
    Я осторожно скосил глаза на  соседей. Конечно, никто ничего не  заметил.
У всех полно работы.  Сообщения валятся одно за  другим. Вот и у  меня, пока
разглядывал  девку,  еще  два  в  очередь  встали.  Отправитель одного - мой
старый знакомец,  давненько за  ним наблюдаю.  Чую, принесет  он мне однажды
девятку, уж больно подозрительный тип.
    Я  с  кратким  тайным  сожалением  убрал  фото  с  экрана. Мир мгновенно
опустел и остыл. Вместе с исчезновением фотографии оборвалась моя  нежданная
связь  с  чужой  красивой  и  счастливой  жизнью.  Эти  далекие  люди  могли
позволить  себе  развлекаться  на  лучших  курортах  заграницы,   заниматься
любовью, есть  невыразимо вкусную  пищу и  запивать ее  дорогим вином.  А я,
даже  если  поставлю  сто  девяток,  никогда  не  смогу войти в их круг. Я -
рядовой  доброволец,  служу  Родине  и  ничего  никогда не попрошу у нее для
себя. Ну и ладно. Каждому свое. Пусть живут.
    И я понес палец к клавише "ноль".
    Пока  палец  преодолевал  расстояние   в  десять  сантиметров,   остатки
сексуального возбуждения вдруг сменились острым приступом страха. Ты что  же
делаешь,  дурак!  Ведь  все  графические  файлы  положено  проверять вдоль и
поперек! Чуть не отправил письмо без  проверки! А ведь папашка этой девки  -
директор  того  самого  института,  о  котором  меня заинструктировали еще в
первые  дни  работы.  А  может,  это  контрольное  письмо?  Заградотряд  мою
бдительность  решил  пощупать?  Даром,  что  ли,  оно  ко мне вне регламента
попало?
    Я  отдернул  палец  от  клавиши,  как  от  раскаленной.  Черт,  чуть  не
вляпался.  Перевел  дыхание,  успокоился.  Так,  смотрим  внутренний  формат
файла. Нормальный формат, без отклонений. Ничего лишнего не приклеено,  все,
что положено, присутствует. Запускаем  распознаватель образов. Все в  норме,
никаких посторонних элементов  на изображении нет.  Последняя проверка -  на
признаки  стеганографии.  Есть  такая  технология,  позволяет  в графические
файлы, незаметно  для зрителя,  впихнуть дополнительную  информацию. Ждем...
Оп-па! Вот  это да!  Три признака  из пяти!  Господи, Спаситель,  Всеблагой,
Всемилостивый,  уберег  от  греха,  не  дал  погибнуть! Вот так оно всегда и
бывает: чуть возомнишь о  себе, заест гордыня -  и конец тебе. Дьявол  стоит
за левым плечом, караулит. Я  только что почувствовал смрадное его  дыхание,
и тяжесть его копыта  на плече еще жжет  и гнет к земле.  Но нет, не в  этот
раз. Еще поживем.
    Девятка!  Стопроцентная   девятка!  Немедленно   в  спецгруппу,    пусть
разбираются и  с девкой  с этой,  и с  папашкой ее  и с французиком тоже. Не
видать ей больше Ниццы, как своих ушей.  Да и жива будет вряд ли. С  врагами
Родины  разговор   короткий.  Даже   если  анализатор   ошибся,  и   никакой
стеганографии в файле нет, все равно им не поздоровится. Штрафных баллов  на
личный счет накидают - будь здоров. Считай, крест на карьере.
    ...И  тут  включился  я.  Я  чувствовал,  как  напрягаются  мышцы  моего
хозяина,  неся  указательный  палец  к  клавише  "девять".  Все-таки дурачье
придумывало эту систему. Чисто  по-нашему сделано! Нет, чтобы  пронумеровать
грехи  от  единицы  до  десяти,  и  пусть  ноль  обозначает  самое  страшное
преступление,  или  вообще  сделать  девятибалльную  систему.  Так  нет  же,
оказалось, что ноль - самая  безобидная категория, а девять -  самая тяжкая,
но  расположены-то  они  на  клавиатуре  рядышком!  Так  что  мне достаточно
чуть-чуть дернуть палец Петра, нацеленный  на клавишу "девять", вправо, -  и
письмо,  в  котором   фотография  круглолицей  девушки   заключает  в   себе
подробнейшее  разведдонесение  о  черных  невидимых  каракатицах, уносящих в
черное небо черные боеголовки, отправляется во Францию с оценкой "ноль"...
    Я  тупо  сидел  перед   опустевшим  экраном,  парализованный   ощущением
свершившейся  непоправимой  беды.  Это  конец.  Я  не  знаю,  что произошло.
Какая-то судорога.  Операторская ошибка.  Усталость. Сумасшествие.  Не знаю.
Но письмо, которое должно было  погубить директора института и его  дочь, на
самом деле погубило  меня. Уже ничего  не поправить. Надо  встать, выключить
компьютер,  и  идти  в  заградотряд.  А  там  -  будь, что будет. Я конченый
человек.
    А может, ничего страшного?  Ну и что ж,  письмо как письмо. Их  за сутки
только через  наш зал  проходит с  десяток тысяч.  Авось, последконтроль  не
заметит, что я отправил фотку с признаками стеганографии. Там же тоже  люди,
им  тоже  свойственно  ошибаться.  Если  я  ничего никому не скажу, может, и
пронесет.
    Трусливое решение на несколько  минут притупило ощущение страха.  Я даже
смог заставить себя  открыть очередное письмо.  Но, сколько ни  вчитывался в
его строки, смысла  не улавливал. Когда  же обнаружил, что  перечитываю его,
по крайней мере, в пятнадцатый раз, понял, что надо идти.
    Я не смогу  жить со своим  страхом. Результаты последконтроля  проявятся
через три  дня. Все  эти три  дня я  буду мучиться неизвестностью, поминутно
ожидая, что войдет офицер в мундире с ярко-зелеными петлицами, молча  укажет
на меня пальцем, и я поплетусь за ним в неизвестность, а все  присутствующие
станут прятать взгляды,  отворачиваться и делать  вид, что ничего  такого не
замечают. Нет, уж лучше пусть все произойдет сразу.
    Кто  я  такой?  Винтик  в  гигантской  машине, огонек в пламени великого
костра, песчинка в  пустыне... Ни роду,  ни племени. Сын  своей Отчизны. Мне
ли, ничтожному, скрывать  от нее, матери,  свои ошибки и  проступки? К кому,
как не к ней,  пойти мне и покаяться  в своем грехе? Она  добрая и ласковая.
Она  поймет  и  простит.  А  не  простит  - значит, так тому и быть. Значит,
заслужил. Да будет так.
    Я  вернул   оставшиеся  неразобранными   письма  супервизору,   выключил
компьютер  и  встал.  Краем  глаза  заметил  удивленные  взгляды соседей. До
перерыва  еще  десять  минут,  вставать  запрещено.  Плевать.  Я сюда уже не
вернусь. Из своей стеклянной будки  пялился на меня начальник расчета,  шаря
руками  по  пульту  в  поисках  телефонной  трубки. Под этими взглядами, как
сквозь  строй,  я  прошел  через  весь  зал  к  маленькой неприметной двери.
Глазок  висевшей  над  ней  телекамеры  холодно  изучал  мою  приближающеюся
фигуру.  Я  даже  не  успел  протянуть  руку. Щелкнул электрический замок, и
дверь открылась. За ней стоял тот самый офицер, и зеленые бархатные  петлицы
двумя наклонными стрелами лежали на лацканах его мундира.

        Глава 11. Чистка

    Бесцветный  недвижимый  взгляд  уперся   мне  в  переносицу.  Спиной   я
чувствовал напряженное внимание зала. Бежать некуда.
    - Доброволец Лобанович! Номер 044849! Во имя России! - вскинул я  сжатый
кулак.
    - Во  имя   России.  -  Приветствие   офицера   заградотряда  не   столь
энергичное, как мое.  Можно сказать, вяловатое.  Позволь себе такое  рядовой
доброволец  -  и  не  помогло  бы  даже  искреннее  раскаяние. - В чем дело,
доброволец?
    - Товарищ  старший товарищ  второго ранга!  Мною допущена  ошибка первой
категории!
    Бесцветный взгляд оторвался от моей переносицы и переместился за  спину,
в  зал.  Не  оборачиваясь,  я  ощутил,  как  тяжесть  этого  взгляда, словно
асфальтовый каток, плющит интерес невольных зрителей. Люди втягивают  головы
в плечи  и прячутся  за мониторами.  Подавив слабые  проявления человеческих
чувств, взгляд вернулся ко мне.
    - Входите, - просочилась между бледными губами короткая сухая команда.
    Я  шагнул  вперед,  мимо  посторонившегося  офицера.  Дверь   закрылась.
Щелкнул замок.
    Пустая  комната.  Крашеные  туалетно-зеленой  краской голые стены. Стол.
Сейф. Три телефона: черный, красный и белый. Трубка белого снята и лежит  на
столе. За  столом -  единственный в  комнате стул.  Забранное решеткой окно.
Все.
    - Здесь,  - офицер  ткнул пальцем  в центр  помещения. Я  строевым шагом
прошел  в  указанное  место  и  вытянулся  по  стойке  "смирно".   Тоскливая
безнадежность холодным комком застряла в груди.
    Офицер,  скрипя  сапогами,   прошелся  туда-сюда  у   меня  за   спиной,
остановился  у  окна.  Помолчал.  Я   тоже  молчал,  ожидая  вопросов.   Или
сочувствия?
    - Ну?  Что  молчите?  -  пресек  нелепую надежду бесцветный  голос из-за
спины.
    - Товарищ  старший товарищ  второго ранга!  Мною допущена  ошибка первой
категории! Пропущено почтовое сообщение  номер два - четыреста  тринадцать -
ноль три, содержащее признаки стеганографии.
    - Признаки чего?
    - Признаки  стеганографии, товарищ  старший товарищ  второго ранга.  Три
признака из пяти!
    - И что же вы предприняли для устранения ошибки?
    Кажется, он ничего не понимает.
    - Я немедленно  доложил об ошибке  вам, товарищ старший  товарищ второго
ранга!
    - Я  это  вижу,  доброволец!  Я  спрашиваю,  что  вы   предприняли   для
устранения своей ошибки?
    Я  растерялся.  Этот  человек  понятия  не  имел  о технологии обработки
сообщений на подведомственных ему боевых постах. Он, кажется, даже не  знал,
что такое стеганография.  Я, видимо, свалял  большого дурака, обратившись  к
нему.  Если  и  остальные  наши  контролеры  имеют такой уровень специальной
подготовки, то мне ничего не грозило. Раньше не грозило.
    - Я...  Ничего,  товарищ  старший  товарищ  второго  ранга...  Ничего не
предпринял. Сообщение ушло.
    - Вы доложили начальнику расчета?
    - Нет, товарищ старший товарищ второго ранга. Я сразу к вам.
    - Плохо. Ладно,  - он взял  трубку черного телефона.  - Романов! У  меня
тут твой Лобанович.  Утверждает, что допустил  ошибку первой категории.  На,
поговори с ним.
    Офицер нажал на телефоне клавишу спикер-фона.
    С начальником расчета разговор оказался более конкретным. По мере  того,
как  тот  выяснял  у  меня  обстоятельства  дела,  я  чувствовал, как растет
интерес офицера  заградотряда. К  моменту, когда  из спецгруппы  подтвердили
наличие стеганографического сообщения, он уже знал: я враг и вредитель.
    Пока спецгруппа занималась дешифровкой,  я был со знанием  дела обыскан,
лишен ремня, документов, содержимого карманов, и получил удар ребром  ладони
по почкам.  Стоя на  коленях и  пытаясь переждать  боль, почувствовал  новую
острую боль в запястьях завернутых за спину рук: офицер зажал наручники,  не
особо  заботясь  о  моем  комфорте.  В  кабинете  появились  еще два старших
товарища с зелеными  петлицами. По выражениям  их лиц и  напряженным позам я
понял, что все только начинается.
    Задребезжал  черный  телефон.  Спецгруппа.  Выслушивая недолгий доклад о
результатах  расшифровки,  офицер  брезгливо  разглядывал меня, как козявку,
которой  прямо  сейчас  предстояло  быть  раздавленной сапогом. Но последние
услышанные  им  слова,  кажется,  имели  эффект,  неожиданный  даже для него
самого. И без того бледное лицо вытянулось и совсем потеряло краску:
    - Повторите. Вы  уверены? Если ошиблись  - ответите головой.  Три минуты
вам на перепроверку. Посадите лучших специалистов. Все. Жду доклада.
    Он, не спуская  с меня глаз,  осторожно, как гранату,  положил трубку на
рычаг.  Я  все  еще  стоял  на  коленях.  Ломящая боль в спине не отпускала.
Кистей рук я уже не чувствовал.
    - Ах, ты, сволочь, - сказал  офицер, выходя из-за стола. И коротко,  без
замаха, ткнул носком сапога в печень.
    Больше меня не били.  Хватило и этого. Лежа  без сил на полу,  головой в
луже собственной блевотины, я слышал звяканье ключей, и снизу вверх,  сквозь
пелену  боли,  видел,  как  офицер  достает  из  сейфа серый конверт плотной
бумаги, запечатанный сургучом.
    Снова  звонок   из  спецгруппы.   Перепроверили.  Лицо   моего  мучителя
приобретает жесткое, непроницаемое выражение. Он достает из стола ножницы  и
аккуратно надрезает край  конверта. Осторожно, как  драгоценность, извлекает
листок папиросной  бумаги. Молча,  несколько секунд,  читает. Все  это время
его подручные тихо стоят рядом со мной, ждут.
    Он берет черную трубку. Щелкает клавишей. Наверное, "циркуляр".
    - Всем  постам!  Вариант  "чистый  ветер"!  Повторяю:  вариант   "чистый
ветер"!  Ноль первый, приступайте! Как поняли? Хорошо!
    Кладет черную трубку, берет красную:
    - У  нас ситуация "особая". Вскрыт конверт "А", объявлен вариант "чистый
ветер". Виновный у меня. Есть, понял. Есть. Проконтролирую.  Есть. -  И  уже
своим  подручным: - Поднимите его.
    Меня  грубо  вздергивают  на  ноги.  Я  безнадежно пытаюсь унять крупную
дрожь. Офицер кладет на стол диктофон:
    - Давайте-ка, Лобанович, расскажите мне  еще раз все с самого  начала. У
нас очень мало времени.
    Спустя два часа, избитый, почти без сознания, я катаюсь по  заплеванному
мерзлому  полу  грузового  "уазика",  который  пробирается  по  узкой лесной
дороге все  глубже и  глубже в  чащу осинника.  Сквозь рев  мотора откуда-то
издалека слышится треск, как  будто рвут грубую парусину.  Низкое полуденное
солнце, иссекаемое черными ветками осин, бежит вместе с "уазиком" в  сторону
этого треска.  Со мной  в кузове  болтается один  из подручных, другой ведет
машину, а старший сидит рядом с ним в кабине. Мой попутчик на всякий  случай
придерживает меня, поставив сапог мне на грудь. При каждом толчке  сломанные
ребра отзываются взрывом боли.
    Когда  осины  над  нами  расступаются,  обозначая  лесную поляну, треска
рвущейся  парусины  уже  нет.  Двигатель  "уазика"  последний раз взвывает и
глохнет.  Становится  слышно,  как  неподалеку  тарахтит  дизелем   какая-то
машина.
    Меня  перебрасывают  через  борт,  как  мешок  с  углем,  и  я  падаю  в
затоптанный  снег.  Теряю  сознание.  Снова  прихожу  в себя. Посреди поляны
свежая  яма.  На  ее  краю  экскаватор  с  задранным  ковшом  выплевывает из
дрожащей трубы облачка  грязного выхлопа. Человек  десять офицеров в  черных
шинелях покуривают в  сторонке и без  интереса наблюдают, как  мои попутчики
тащат  меня  к  краю  ямы.  В  яме  -  весь  мой  боевой расчет, и ребята из
спецгруппы, и начальник расчета Романов,  и еще какие-то люди, которых  я не
знаю. Бывшие люди.
    Черные  офицеры,  побросав  в  снег  окурки,  неторопливо  подтягиваются
поближе,   на   ходу   выстраиваясь   полукругом   и   доставая  из-за  спин
короткоствольные "калашниковы".
    Мой заградотрядовец  что-то говорит  старшему черному  и протягивает ему
диктофон. "Хорошо - хорошо," - отвечает  тот,  небрежно опускает  диктофон в
просторный  карман  шинели  и  машет  стволом  в  нашу  сторону:  "Вы   тоже
становитесь." Остальные черные уже оцепили нашу группку полукольцом.  Позади
яма, над ней поднимается теплый пар.
    "Не понял," - вскидывается мой офицер.
    "Становись рядом со своими, сука. Не  тяни, у меня еще куча дел,"  - уже
без всяких ноток доброты, но и без злобы, говорит старший черный. И с  силой
тыкает офицера  стволом в  грудь. Тот  пятится назад,  оступается в  снегу и
падает мне под ноги. Оба других моих попутчика ошалело оглядываются  вокруг.
За все  время нашего  короткого знакомства  я так  ни разу  и не  услышал их
голосов. То  ли немые,  то ли  так вышколены.  Они и  сейчас, за  секунду до
смерти, молчат.
    "Во имя России!" - кричит старший черный.
    "Во имя России!" - вторят ему, наверное, его товарищи, но их голоса  уже
не слышны за грохотом рушащейся Вселенной...
    Библиотека  пуста.  Саваофа  нет.  За  столом  я  один.  Свечи, давно не
менявшиеся,  обвесили  шандал  причудливыми  натеками  воска.  За  окнами  -
настоящая  буря.  Дом  стонет  по  ударами  ледяного  ветра,  и пламя свечей
вздрагивает  от  неведомо  как  пробравшихся  из  пустоты сквозняков. Темные
дальние  углы   обширного  помещения   живут  неведомой   тревожной   жизнью
миллионолетних призраков. Жутко. Холодно.
    В который  раз я  умер? Не  помню. Почему  я снова  жив? Не знаю. Почему
жива Вселенная? Не знаю.
    Старик  что-то  темнит.  Он  хитрый,  я  это  сразу понял. Он не все мне
рассказал.  Если  верить  его  байкам,  то  получается,  что Вселенная давно
должна  схлопнуться.   Он  же   говорил,  что   малейшая  ошибка,   и  ткань
информационного континуума порвется. И мы даже не заметим этого, потому  что
все  сущее  исчезнет.  Исчезнет  по  той  простой  причине, что никогда и не
существовало.
    А я снова здесь. Когда я был  здесь прошлый раз, минуло пять лет со  дня
моей  первой  смерти,  и  оставалось  шесть  лет  до конца света. Сколько же
сейчас?   Саваофа  нет,  и  никто  мне  не  ответит  на этот вопрос. Хорошо,
допустим, меня убили только что, у вот как раз сейчас экскаватор  заваливает
мерзлым грунтом  яму, в  которой, вместе  с другими  добровольцами, остывает
мое  очередное  тело.  Пусть  даже  так.  Но  это  значит,  что, несмотря на
упущенную половину  срока, информационный  континуум по-прежнему  цел? И раз
Саваоф  снова  воскресил  меня,  значит,  он  все еще не спасен, и предстоит
новая миссия?  Да-а-а, ну  и вляпался  же я.  Стреляли, травили, потом опять
стреляли. Бр-р-р. Что дальше?
    Скрипнула дверь.  Сквозь вой  ветра и  жалобы древнего  дома я  не сразу
расслышал шаркающие шаги.
    - Здравствуйте, Илья Евгеньевич.
    Старик  выглядел  ужасно.  Впалые  щеки,  почерневшее  лицо, ввалившиеся
глаза. Трясущейся, но властной рукой он прекратил мою попытку  приподняться,
и, тяжело опираясь о стол, проковылял к своему привычному месту.
    - Здравствуйте, Саваоф Ильич. Что с вами? Вам плохо?
    - Не обращайте внимания,  Илья Евгеньевич. Считайте, что  приболел. Дело
не в этом. Я  слышал ваши мысли. Хвалю,  со времени нашей первой  встречи вы
сильно  продвинулись.  У  вас  формируется  правильный  взгляд  на положение
вещей.
    - Я  ничего  не  понимаю.  Какой  правильный взгляд?  На какое положение
вещей?
    - А вот  на это самое.  Вам действительно придется  снова отправиться на
Землю.
    - Так что, снова ничего не получилось?
    - Почти не получилось. Ваше жертвенное движение пальцем, как  оказалось,
решило проблему лишь частично. Информация об ускорителе попала на Запад,  но
не  дошла  до  адресата.  Человек,  которому  досталась  фотография девушки,
обыкновенный агент  ЦРУ, решил  сыграть в  свою игру.  Так что  никто, кроме
него  самого,  об   ускорителе  не  подозревает.   В  России  же   проведена
грандиозная чистка. Уничтожены даже те, кто мог знать о тех, кто знал вас  и
ваших коллег  по шлюзу.  Уничтожен целый  институт вместе  с его директором.
Уничтожена  его  дочь  и  множество  других  людей. В общем, надежд на новую
утечку нет. Надо доводить до конца эту.
    - Ну почему же? Поселите меня в какого-нибудь директора ЦРУ, и я от  его
имени  объявлю  всем,  кому  надо,  об  ускорителе.  Зачем  вы   устраиваете
сложности из такого простого дела?
    - Рановато  я  вас  похвалил,  Илья  Евгеньевич.  Минус вам.  Как же вы,
столько времени  общаясь со  мной, до  сих пор  не поняли  главного критерия
целостности  информационного  континуума?  Это  же  так  просто!  Ну  что ж,
знакомьтесь: закон законов.  Краеугольный закон Вселенной.  Закон сохранения
информации.  Он   гласит,  что   количество  информации   в   информационном
континууме фиксировано и  неизменно. Информация не  создается из ниоткуда  и
никуда  не  исчезает  бесследно.  Все,  что  с  ней  может происходить - это
преобразование из одной формы в  другую, другими словами, передача. А  уж из
этого закона вытекают все остальные законы природы. В том числе и ваш  закон
сохранения энергии, суть всего лишь одно из многочисленных следствий  закона
сохранения  информации.  Довольно  локальное,  надо  сказать, следствие, ибо
действует оно только в рамках вашего макромира. А вот другое следствие  куда
более всеобъемлюще. Оно звучит,  допустим, так: "может произойти  только то,
что  может  произойти".  То  есть,  другими  словами,  некая  информационная
сущность может  существовать только  в том  случае, если  она образовалась в
результате  естественного  обмена  информацией.  Понимаете?  Директор ЦРУ не
может узнать об ускорителе никак иначе, кроме как от своего агента. Если  вы
попытаетесь  сообщить  ему  об  этом  напрямую, вы нарушите закон сохранения
информации. Результат - мгновенное исчезновение информационного  континуума.
Теперь вам понятно?
    Словно   пелена   пала   с   глаз.   Казавшаяся   бессмысленной  россыпь
разноцветных  стеклышек  разом  сложилась  в  замысловатый,  но   необычайно
стройный узор. Так вот почему Саваоф так ограничен в средствах! Он  вынужден
дожидаться благоприятного стечения обстоятельств, подходящей  информационной
ситуации, и  только тогда  производить, по  Азимову, Минимально  Необходимое
Воздействие.  Маша  готова  была  и  без  меня  сообщить Соболеву о максовом
изобретении.  Петр  и  так,  без  моего  движения  пальцем, чуть не отправил
стеганограмму  адресату.  И  вот  почему  в  предыдущих реинкарнациях Саваоф
засылал меня  в тела  носителей, не  предупреждая, кто  они, и ограничиваясь
только  поверхностным  инструктажом!  Боялся,  что  если я, еще недостаточно
посвященный в основы Вселенной,  буду знать слишком много,  сболтну лишнего!
Вот  почему  он  открывает  мне  Истину  маленькими  порциями!  Я ведь тоже,
несмотря   на   чрезвычайные   обстоятельства,   -   часть   информационного
континуума,  и  должен  подчиняться  закону  сохранения информации. Если я в
какой-то  момент  времени  еще  не  готов  совершить  очередное существенное
открытие  самостоятельно,  естественным  образом,  то  он  не  имеет   права
диктовать его мне. И что же  дальше? Теперь я знаю главный закон  Вселенной.
Я - Бог? Или есть еще что-то, более сокровенное, чего я не знаю?
    - Конечно есть, Илья Евгеньевич.
    Я вздрогнул. Черт возьми, я и забыл, что Саваоф слышит мои мысли.  Какой
же  я  Бог,  если  это  знание  ничего  не изменило в моем положении. Саваоф
по-прежнему  использует  меня,  и  нет  никаких  гарантий, что цель всех его
манипуляций, которую  он мне  сообщил, именно  та, которую  он преследует на
самом деле.
    Мягко улыбаясь, Саваоф несколько раз сложил ладони. То ли  поаплодировал
моим озарениям, то ли по-своему помолился за меня. То ли просто привлекал  к
себе внимание.
    - Есть Илья Евгеньевич, и очень многое, чего вы не знаете. И я  искренне
хочу, в ваших же интересах, чтобы вы не узнали этого никогда. Однако, у  нас
нынче чрезвычайно мало времени. Человек, которым вы станете в этот раз,  вам
знаком.  Очень  хорошо  знаком.   Жизнь,  знаете  ли,  подбрасывает   иногда
удивительные совпадения. Ваша новая  задача - спасти агента  ЦРУ, владеющего
информацией  об  ускорителе.  Если  он  останется  жив,  есть  надежда,  что
информация успеет  попасть в  нужные руки.  До катастрофы  еще шесть  лет, и
Запад  очень  силен,  он   успеет  сориентироваться.  Россия  же   ослаблена
внутренними  репрессиями  и  голодом,   поэтому  пока  не  способна   быстро
изготовить число  боеголовок, достаточное  для безусловной  победы в будущей
войне. Главное сейчас - предупредить Запад. Пусть разворачивает  космическую
систему обороны.  Вся необходимая  технология разработана  еще в  эпоху СОИ.
Вам все понятно, Илья Евгеньевич?
    - Нет, - сказал я.
    - Хорошо, - ответил Бог...
    Заверещал телефон. Если я сплю, я сплю сном камня, неподвижным и  тихим.
Если  я  просыпаюсь,  я  просыпаюсь  брызгами  прохладной  воды, поглотившей
камень. Если  я бодрствую,  я бодрствую  волной на  этой воде,  вездесущей и
вечной. Сон  - моя  защита. Пробуждение  - моя  защита. Бодрствование  - моя
защита. Я защищен всегда.
    Но  потолке  -  полосатые  сполохи  уличного неона, просочившиеся сквозь
жалюзи. Два часа ночи. Тишина, особенно плотная между звонками.
    Я успеваю поднять  трубку до второго  звонка. Я уже  проснулся. Теперь я
бодрствую.
    "Алло, это сорок шесть - девяносто  семь - ноль тридцать один -  семьсот
девяносто семь?"
    "Нет, вы ошиблись."
    "Ах, извините."
    Кладу трубку.  Хельга приподнимает  голову со  своей подушки:  "Что там,
Саша?"
    "Ошиблись  номером,  родная.  Спи,"  -  отвечаю  по-шведски,  - "я пойду
прогуляюсь. Перебили сон, черти."
    Накинув  халат,  спускаюсь   этажом  ниже,  к   детским.  Заглядываю   к
близнецам. Потом  к дочери.  Все спят,  как кутята.  Спускаюсь еще  на этаж.
Одеваю заношенные джинсы, старые  кроссовки и неопределенного цвета  куртку.
В ванной брызгаю в лицо холодной водой. Рассматриваю себя в зеркало. Не  то,
чтобы  постарел,  а  так,  вроде  посолиднел.  Ну  еще  бы, богатый человек,
владелец  серьезного  дела,  транспортной  компании,  со  штаб-квартирой   в
Париже.  Два  десятка  трейлеров  колесят  по  всей  Европе, развозят мясо и
героин.  Очень  удобно:  через  запах  мяса  ни  одна псина наркоту не чует.
Впрочем, можно бы обойтись и  без героина: доходы от мяса  вполне приличные.
Но есть люди, которым нужно, чтобы  компания возила героин, и тут уж  ничего
не поделаешь.
    А  ведь  всего  пять  лет  назад  служил  простым  охранником  в  мелкой
московской лавочке. Саньком  звали, на побегушках  подрабатывал. А теперь  -
"месье  Александер,  чего  изволите?"  Вот  так-то, капитан запаса Александр
Мельник.
    Нет, конечно, простым охранником  я никогда не был.  И в запасе тоже  не
был. Такие, как  я, служат Родине  всю жизнь, обычно  довольно короткую. Это
мне  еще  повезло,  что  дотянул  до  тридцати  шести.  Наверное,  не  дурак
оказался. И если работал охранником  - значит, так приказали. И  если убирал
с дороги разную  сволочь - значит,  так нужно Родине.  И если сейчас  живу в
Париже,  и  имею  чудесную  семью,  и  целый  подъезд четырехэтажного дома в
старом  центре  -  моя  квартира,  значит,  Родина  хочет, чтобы я был готов
выполнить любой  ее приказ.  Кстати, о  приказах. Давненько  она обо  мне не
вспоминала. Занималась,  видно, чисткой  от внутренних  врагов. Так  и форму
можно потерять. Даже  обрадовался условному звонку,  чего никогда раньше  за
собой не замечал.
    Я тщательно закрыл на замок дверь  и спустился в скверик. В двух  шагах,
за обрезом переулка, шумел ночной  Париж. Зима в этом году  выдалась теплой,
бесснежной, и некоторые ресторанчики так и не убирали открытые столики  даже
на ночь. И когда они спят, эти французы? Или это туристы? Черт их знает.  Да
нет, вроде, не сезон. Нет, все-таки туристы. Вон компания бюргеров  горланит
что-то по-немецки. А-а, да это болельщики. Большой футбол. Ну-ну.
    Я повернулся  спиной к  гулякам и  пошел вглубь  переулка. Чем  дальше я
удалялся от пьяного шума, тем  больше ночной Париж напоминал ночную  Москву,
какую  я  знал  много  лет  назад.  Сейчас-то она другая. Стада личных машин
больше  не  оглашают  спящие  дворы  воем  сигналок.  Только  шаги  патрулей
отзываются эхом  между темных  слепых стен.  Населения поубавилось.  А оно и
правильно. Дай  свободу французу  - он  займется любовью.  Дай американцу  -
будет  делать  карьеру.  А  нашему  дали  свободу,  так он пошел воровать, и
наворованное  пропивать.  Хорошо,  нашлись  умные  люди,  привели  страну  к
порядку. Почистили от шелухи, добрались  до ядра нации. Россия только  так и
может быть великой - через кровь и  жертвы. И всегда так, во все века.  Чуть
правитель слабел, чуть легчал зажим,  - и народ сразу распускался,  и страна
скатывалась в безвременье. А при великих правителях и Россия велика.
    - Эй, папаша, ты не заблудился? Наркоту, что ли, ищешь?
    Темный  переулок.  Четверо.  Все  белые,  крепыши, бритоголовые. Кожаные
куртки. Сейчас это модно, с  легкой руки наших. Добровольные патрули,  ходят
по ночным улицам, чистят от всякой местной швали. Чего у нас не отнять,  так
это  способности  пускать  в  Европу  моду  на  подобные  штучки. Начинали с
казачка, сапог  и шинелей,  а теперь  вот до  любви к  общественному порядку
доросли. Ну-ну, давайте поиграем, милиция сопливая.
    - Да нет, парни, просто прогуливаюсь. Не спится что-то.
    Луч  фонаря  уперся  мне  в  лицо.  Сразу  стало неуютно: слепит, сложно
контролировать поведение противника. Не люблю неясности.
    - Погаси фонарь, парень. Я просто гуляю.
    - Нормальные люди по ночам спят, папаша, а не гуляют. Документы есть?
    Пока тип  с фонарем  заговаривает зубы,  остальные потихоньку  обходят с
двух сторон.
    - Какие  документы?  Что  вы,  ребята,  я  законопослушный гражданин.  Я
никому не мешаю. Я пойду лучше. Денег у меня тоже нет.
    - Засунь  свои вонючие  деньги себе  в задницу.  Не нравишься  ты мне. И
акцент  у  тебя  непонятный.  Ты  что,  американец?  Альберт,  пощупай  его,
наверняка травка в карманах.
    Так, пора действовать.  Парни настроены порезвиться.  Скучают, наверное,
сейчас мало кто решается в эту пору отходить от центральных улиц.
    Пока  кольцо  не  сомкнулось,  быстро  делаю  два  шага  назад. Альберт,
здоровенный  детина,  суется  справа  в  мою  сторону,  но  реакция  у  него
слабовата - меня в том месте  уже нет. На долю секунды он  загораживает меня
от света фонаря, и этого достаточно, чтобы я нырнул в темноту.
    - Я не американец! - кричу я себе за спину на бегу.
    Мой побег  действует на  парней, как  команда "фас"  на гончих. Им сразу
становится наплевать  на мое  происхождение, социальный  статус, убеждения и
наличие документов.  Волки, одно  слово. Почуяли  добычу. Сейчас  я им  буду
объяснять разницу между интеллектом и рефлексами.
    Бегу, не особо торопясь,  по знакомым улочкам. Сзади  приближается топот
четырех  пар  тяжелых  "красноармейских"  ботинок.  Я мог бы  уже раз десять
юркнуть  во дворы,  затаиться, раствориться  в ночи.  Ночь -  это мое время,
а  не их. Ниндзюцу было  моим любимым  предметом в Школе. Но я тоже охотник,
и у меня тоже есть азарт. Только не слепой, как у этих подонков,  а холодный
и острый, как сталь древнего самурайского катаны.
    "Вот  он!"  -   слышу  сзади,  и   топот  ног  учащается.   Ближе   всех
носорогоподобный  Альберт.  Он  у  них,  похоже, забойщик. Остальные отстали
шагов на десять. Главарь бежит третьим, так и не выключив фонарь. Дурачок.
    Когда  пятерня  Алберта  уже  готова  вцепиться  в мою куртку, я немного
отклоняюсь  вправо,  немного  приседаю  и  немного  притормаживаю. Здоровяк,
ничего не успевая сообразить, пролетает вперед, и оказывается  слева-вверху,
рядом со мной. Очень удобно из этой позиции вежливо прихватить двумя  руками
его  скрипучий  кожаный  прикид  и  чуть-чуть  подправить  направление   его
безмозглого полета. Что я и  делаю, дополнительно вытягивая грузное тело  на
себя, во исполнение закона сохранения момента. Наверное, дальше он так бы  и
крутился вокруг меня, как Солнце вокруг  Земли в докоперникову эпоху, но  на
пути кирпичная стенка. Твердая.  Кажется, слышу хруст  его бритого черепа. А
вот носил  бы  густую  шевелюру,  глядишь,  и  не  такая бы  тяжелая  травма
получилась. Но щупать пульс некогда: сзади еще трое.
    Игра продолжается. Я расправился с  Альбертиком так, чтобы у его  друзей
осталось  впечатление  несчастного  случая.  Оно  и  не  трудно:  кто  может
подумать, особенно в запале погони, что невысокий пожилой дяденька  способен
одним движением завалить такого кабана?
    Очень  кстати  рядом  темная  подворотня.  Прыгаю  туда.  С улицы слышен
искаженный французским акцентом  русский мат и  грохот мусорных баков.  Мимо
подворотни,  кувыркаясь  по  мостовой,  пролетает  разбитый фонарь. Кажется,
главарь   нарвался   на   тело   Альбертика.   Судя   по   воплям,    погоня
приостановилась, и прихлебатели пытаются  достать драгоценного шефа из  кучи
бытовых отходов.
    Возможно, у них есть оружие. Надо быть осторожным.
    Нет, они все-таки  полные кретины. Так  врываться в подворотню  с улицы,
без разведки, без оценки ситуации, даже не осмотрев пострадавшего  товарища!
Придется наказывать.
    Двое бегущих впереди  пролетают мимо, а  на пути у  третьего вырастаю я.
Все очень просто. Правая рука  плотно зажимает нечто мягкое и  болезненное в
его паху, и без особого усилия дергает вперед и вверх. В это же время  левая
рука ложится ему  на подбородок и  задирает голову назад.  Этого достаточно,
чтобы  тело  сначала  выровнялось  в  полете,  а  потом грянулось об асфальт
спиной  и  затылком.  На  всякий  случай  добавляю ребром ладони по кадыку и
выскакиваю на улицу.
    Оставшиеся  два  болвана  вырываются   вслед,  в  надежде  увидеть   мою
удаляющуюся спину. Вместо этого первый  оказывается со мной лицом к  лицу. В
его  руке  нож,  но  не  это  главное.  За  ним  маячит  главарь,  и  у того
короткоствольный револьвер.  Скверно. Единственное  мое оружие  против двоих
вооруженных головорезов - внезапность. Так не будем же расходовать ее зря.
    Я  подныриваю  под  нож  и,  продолжая  движение, в полупадении, боком и
присев,  чтобы  уменьшить   площадь  мишени,  пропускаю   мимо  себя   обоих
противников. Напрасно я  волновался - они  полные валенки. Когда  тот, что с
ножом, останавливается и  оборачивается, все уже  готово к развязке.  Я стою
за  спиной  обмякшего  главаря,  левая  рука  держит его хрипящую гортань, а
правая  зажимает  его  правую  руку  вместе  с револьвером. Мой указательный
палец лежит на его указательном пальце, а тот на спусковом крючке.
    Хлопает  выстрел,  и  парень  с  ножом  получает свой кусок свинца между
глаз.  Потом  я  веду  главаря  назад.  Несчастный  ничего  не   соображает.
Наверное, это первая насильственная смерть, которую он видит в своей  жизни.
Альберт,  лежа среди просыпанного  мусора, жалобно  стонет.  Пуля  прерывает
его  мучения,  разбрызгивая  по  асфальту мозги.  Дальше  мы  направляемся в
подворотню. Там я расходую третью пулю.
    Наконец, мы  остаемся вдвоем.  Сочащееся кислым  дымком дуло  замерло на
уровне моих глаз  у чисто выбритого  виска парализованного ужасом  человека.
Если бы ты, дружок, не шатался  по ночам по темным улицам, не  светил добрым
людям в глаза фонарем,  не устраивал ночных гонок,  да не таскал бы  с собой
пушку, был бы жив. А  так - прости. У меня  слишком много дел, и общаться  с
полицией некогда.
    "Русский я, понял?" - тихо говорю  я ему в хрящеватое юношеское ухо.  Он
с  готовностью  кивает,  пытаясь  послушанием  спасти  свою  жалкую жизнь. Я
быстро отстраняюсь, отклоняю ствол револьвера немного вперед, прижимаю  срез
дула к виску и давлю  на указательный палец жертвы. Дело  сделано. Максимум,
что можно предъявить мне в качестве обвинения - это следы пороховой гари  на
руках.  Но  извините,  господин  судья,  ваша честь, я известный завсегдатай
местного тира. И потом, с чего  это вы взяли, что я имею  какое-то отношение
к  этому  делу?  Мальчишка  рехнулся  на  идее русского порядка, перестрелял
дружков за непослушание и  застрелился сам. Свидетели моего  присутствия при
этом  событии  есть?  Свидетелей  нет.  Отпечатки  пальцев  есть? Отпечатков
пальцев нет. Ам сорри.
    Я исчезаю во тьме проходных  дворов. Все приключение заняло минуты  две,
не больше. А стрельба вообще  продолжалась двадцать секунд. За это  время ни
один обыватель не добрался от койки до окна.
    Хорошая получилась тренировочка.
    Однако, к делу. Дворами пробираюсь к условленному месту. Давненько  сюда
не заглядывал. Меня законсервировали полтора года назад, тогда и  состоялась
последняя связь. И вот вспомнили. Видно, припекло.
    На подходе к  тайнику останавливаюсь в  заранее выбранных местах,  через
зажигалку  -  инфракрасный  бинокль  изучаю  обстановку.  Все  спокойно.  Но
торопиться  некуда.   Перепроверяюсь  еще   и  еще   раз.  Наконец,    когда
осторожность становится  похожей на  паранойю, выхожу  к тайнику.  Это самый
опасный момент.  Если будут  брать, то  именно при  изъятии закладки. Отвык,
волнуюсь. В  драке не  волновался, когда  стрелял -  не волновался.  Некогда
было. А вот сейчас, в тишине, один посреди спящего квартала, волнуюсь.
    Осторожно, чтобы  не греметь,  поднимаю крышку  мусорного бака,  второго
слева. Среди  черных пакетов  с мусором  нахожу один  белый. Вытряхиваю  его
содержимое  -  бумажки,  пустые  пивные  банки, вымазанные засохшим кетчупом
пластмассовые  тарелки.  Ну  идиоты,  ну  кто так делает! Никакой нормальный
француз  не  сует  все  это  в  один  пакет,  а  добросовестно  сортирует  и
раскладывает по разным бакам. Видно, большие проблемы у нас с кадрами,  если
такие  ляпы  стали  допускать.   Так,  вот  оно:  раздолбанный   электронный
будильник.  Быстро  открываю  заднюю   крышку.  Под  ней   одна-единственная
батарейка,  обыкновенная  пальчиковая  АА-шка.  Достаю,  зажимаю  в  ладони.
Отход.
    Вся операция, от  выхода до отхода,  заняла тридцать секунд.  Внешне все
выглядело  так,  будто  клошар  решил  поковыряться  в баке, да передумал. А
теперь  -  домой.  Только  аккуратно,  за  тридевять  земель  обходя   район
недавнего боя и избегая людных мест.
    Дома  все  также,  как  час  назад.  Жена  и  дети  спят.  Для  них  я -
добропорядочный муж и отец, обеспечивающий  семье достойную жизнь. Ну и  что
же,  что  русский?  Есть  и  среди  русских настоящие мужчины, за которых не
стыдно  выйти  замуж  приличной  шведке.  Ну  и  что же, что люблю гулять по
ночам? Хельга знает,  что даже в  нынешнее неспокойное время  со мной ничего
не случится: имел когда-то  повод продемонстрировать ей свои  боевые навыки.
Собственно, при этом мы и познакомились. Отбил девушку у троих  насильников.
Надо же  как-то пристраиваться  в новой  жизни, вот  и организовал маленькое
приключение  для  молодой  вдовы  с  хорошим  наследством, квартирами в трех
европейских столицах и дочкой от первого брака.
    Я  достал  с  антресолей,  из  коробки  со  старыми  детскими игрушками,
потрепанный  CD-плеер,   поковырялся  в   фонотеке,  нашел   пинкфлойдовскую
"Стену", вставил диск в плеер, зарядил его батарейкой, найденной в  помойке,
и еще одной батарейкой от телевизионной дистанционки. Батарейку с  закладкой
вставил  обратно  указанной   полярности.  Тот,  кто   придумывал  всю   эту
дребедень, наверное,  большой поклонник  компьютерных квестов.  Но придумано
классно, ничего не  скажешь. В батарейке  микрочип с инструкциями,  на диске
мой  персональный  криптоключ,  а  плеер  - дешифратор. Несмотря на удобство
Интернета и спутниковых сетей  для доставки развединформации, старый  добрый
способ закладок  не только  не забыт,  но и  по-прежнему широко  применяется
всеми спецслужбами мира. Надежно и наиболее безопасно.
    Запись,  прочитанная  милым  девичьим  голоском,  звучала десять секунд.
Задача оказалась предельно проста. Сегодня вечером, в 19.40, некто  вылетает
прямым рейсом на  Нью-Йорк. Кто этот  человек, как он  выглядит, неизвестно.
Неизвестно даже,  мужчина это  или женщина.  Но прибыть  к месту  назначения
этот пассажир не должен. Во что бы то ни стало. Заданию присвоена  категория
"ноль".
    Я  посидел  немного,  слушая  тишину  в  наушниках, словно надеялся, что
девушка  одумается  и  передаст  привет  от  далекой  Родины.  Потом еще раз
прокрутил запись.  Возможно, эти  десять секунд  приказа на  убийство и есть
тот самый привет.  Я перевернул батарейку  в правильное положение  и включил
воспроизведение.  Мощные  аккорды  "Стены"  навечно  смыли  девичий голос из
батарейки и  из моей  памяти. Боевой  приказ высох,  потерял ностальгический
привкус и превратился в простую формулу: "иди - и убей".
    Через интернетовский сайт "Орли" я выяснил наличие мест на  интересующий
рейс и тут же  купил билет. Заминировать самолет  не удастся - слишком  мало
времени на подготовку операции, а в аэропорту такой контроль, что с  наскока
пронос игрушки на  борт не организовать.  Придется лететь и  решать проблему
самому. Риск,  конечно, страшный.  Даже не  риск, а  почти гарантия, что это
будет моя последняя  операция. Ну что  ж, значит, так  тому и быть.  Устал я
что-то. Грехи тяжелы.
    Готовить особенно  нечего. Никаких  инструментов брать  с собой  нельзя:
заметут.  Так,  шмотки  в  чемоданчик  побросаю,  для отвода глаз, да и все.
Американская виза есть. Твои  сыны, о Родина, идут  за тебя на бой!  Турум -
пурум - пум - пум!
    Когда  я  залез  под  одеяло,  часы  показывали  четыре тридцать. Хельга
что-то пробормотала, сладко почмокала губами и принялась похрапывать.  Люблю
ли  я  эту  женщину?  Не  знаю,  наверное.  Главное  - мне с ней удобно. Ей,
наверное, будет меня не хватать.
    И  я  заснул  со  странным  ощущением  ожидания  перемены.  Как будто не
помирать собирался, а начинать новую жизнь.
    Санек заснул  мгновенно, и  ему ничего  не снилось.  Впервые с  момента,
когда  прозвучало  саваофовское  "хорошо",  я  смог остаться наедине с самим
собой и разобраться в собственных  чувствах. Это оказалось нелегко. Я  жил в
теле  своего  первого  убийцы.  Первая  смерть,  это  как  первая любовь: не
забывается. Как  сейчас ощущаю  на своей  переносице серый  спокойный взгляд
поверх блестящего торца  глушителя. Оказывается, я  теперь буду смотреть  на
мир этими самыми глазами.
    Сильно  обидело  то,  что  Санек  почти  не  помнит  обстоятельств моего
убийства.  Помнит,  что  работал  охранником,  помнит  меня,  живого, помнит
Виталия,  а  вот  как  по  заказу  одного  из  этих людей убрал другого - не
помнит.  Обычный  рядовой  эпизод  в  послужном  списке  офицера,  вся жизнь
которого -  война со  всем остальным  человечеством. Сколько  их было, таких
эпизодов до,  и сколько  после! Санек,  оказывается, уволился  с Крыши через
месяц после "моего"  задания, и очень  быстро оказался за  границей. Так что
узнать дальнейшую  судьбу Виталия  я от  своего носителя  не смог. Наверное,
ничего  хорошего  с  ним  не  стало.  Мало  ли  сейчас  по русским лесам ям,
заваленных мерзлым грунтом!
    Однако, крепкий же  орешек мне достался.  Пока Александр бодрствовал,  я
почти не  ощущал себя.  Это нечто  новое, по  сравнению с  двумя предыдущими
инкарнациями.  Тогда  я  мог  делать  со  своими  носителями,  что  хотел. А
сейчас...  Наверное,  воля  этого  человека  оказалась  столь  велика,   что
подавляла  мое  самосознание.  Шутка  ли,  убить четверых, потом узнать, что
завтра предстоит убить еще полторы сотни, и, вероятно, погибнуть самому,  и,
как  ни  в  чем  не  бывало,  завалиться  спать!  И  ладно  бы  какой-нибудь
нечувствительный  дебил,  ублюдок.  Нет  же,  интеллектуальный,  талантливый
мужик,  свободно  говорит  на  четырех  языках,  повидал  полсвета, любитель
японской  культуры,  в  конкурсах  хайку  участвовал...  Опять  же, семьянин
хороший. При все  том хладнокровный убийца,  фанатик веры в  Великую Россию.
Не  понимаю!  И  ведь  никаких  эмоций!  Убирает  людей, как дворник - палые
листья. Самое сильное ощущение - удовлетворение от хорошо сделанной работы.
    Остаток ночи я посвятил  размышлениям о способах противодействия  машине
смерти, частью  которой стал.  Моя миссия  оказалась строго  противоположной
миссии Санька.  Пассажир должен  долететь до  Нью-Йорка. Как  оно там  будет
дальше, попадет ли  информация куда надо,  вовремя или нет  - вопрос второй.
Сейчас  главное  -  не  дать  Саньку  угробить  самолет.  Можно,   например,
заставить его раненько  поутру, выпив с  Хельгой по чашечке  кофе, разгрызть
на закуску  ампулу с  цианидом. У  него, как  у всякого  нормального шпиона,
этого  добра  завались.  Хельгу  жалко,  хорошая  женщина.  Другой вариант -
свернуть шею  таксисту, когда  машина будет  идти по  трассе. Влепешиться  в
какой-нибудь  фонарный  столб,  быстро  и  эффективно.  Таксиста жалко, да и
другие  люди  могут  пострадать.  И  потом,  все подобные варианты связаны с
чересчур  грубым  вмешательством  в  действительность.  Саваоф  что говорил?
События должны идти своим чередом, согласно закону сохранения информации.  И
если  таксисту  не   суждено  врезаться  в   столб,  значит,  я   не  должен
искусственно вызывать это событие. Иначе - кранты Вселенной.
    Нет,  тут  надо  действовать  тоньше.  Например, заставить Санька забыть
дома  идентификатор.  Это  у  них,  в  Европе  двадцать  первого века, такая
чиповая  пластиковая   карточка,  вместо   паспорта,  медицинской    книжки,
страхового свидетельства, денег и еще  черт знает чего. Короче, карточка,  в
которую  замкнута  вся  социальная  сфера  конкретного  индивидуума. Забудет
карточку - не попадет на самолет.  Фиг там, никогда он карточку не  забудет.
Да без нее и двух шагов не сделаешь. За такси, например, не расплатишься.
    Еще способ: ляпнуть  на таможне какую-нибудь  глупость. Например, что  у
меня в желудке груз героина. Тогда точно на этот рейс не попаду. Пока  будут
делать рентген, да выяснять, давно ли я из психушки...
    ...Если  я  сплю,  я  сплю  сном  камня,  неподвижным  и  тихим.  Если я
просыпаюсь, я просыпаюсь брызгами прохладной воды, поглотившей камень.  Если
я бодрствую, я  бодрствую волной на  этой воде, вездесущей  и вечной. Сон  -
моя защита. Пробуждение - моя защита. Бодрствование - моя защита. Я  защищен
всегда.
    Я  открыл  глаза.  Семь  ноль-ноль.  Сквозь  жалюзи сеется холодный свет
парижского  зимнего  утра.  Хельги  уже  нет:  наверное,  хлопочет на кухне,
собирает  дочь  в  школу.  День  предстоит  нетрудный.  Позвонить  в  фирму,
предупредить, что  на пару  дней отлучусь,  собрать чемоданчик,  да и айда в
аэропорт. Хельга лишних вопросов давно уже не задает. Вот и все.
    Не глядя, нащупал на ночном  столике дистанционку, щелкнул на ТФ-1.  Шли
новости.  Дикторша  как  раз сообщала  об ужасной трагедии. Обнаружены трупы
четверых молодых людей.  Все - из  приличных семей, все  - члены организации
"Французский порядок".  Застрелены в  головы из  револьвера, принадлежавшего
одному из них, сыну известного адвоката. Полиция пока отмалчивается, но  уже
есть  подозрение,  что  к  убийству  может  быть  причастна  некая "Сионская
антифашистская группа". Якобы  листовка этой группы  оказалась при одном  из
трупов.
    Ах, вот оно что! Ребята, похоже, планировали-таки отправить меня на  тот
свет,  а  потом  подсунуть   листовочку,  дескать,  приличным  людям   из-за
еврейского  террора  по  улице  ночью  прогуляться нельзя. Ай-ай-ай, какой у
пацанов  облом  вышел.  А  с  другой  стороны,  наоборот,  никакого  облома:
своего-то они добились! Сейчас вся  полиция, да и не только,  кинется искать
эту самую сионскую группу. В добрый час, и подальше от меня, пожалуйста.
    Вставая,  я  вдруг  на  короткое  время  ощутил  некое   противодействие
организма.  Какое-то  онемение,  что  ли.  Даже  пошатнулся.  Никогда раньше
ничего подобного не бывало.  Постоял, прислушиваясь к внутренним  ощущениям.
Нет, все нормально, как обычно. Показалось. Однако, тридцать шесть. Пора  бы
начинать ощущать всякие покалывания - побаливания - покручивания.  Старость,
считай,  не  за  горами,  хорошо,  что  не дотяну. А если вспомнить, сколько
пережито, так и не удивительно. Троим семидесятилетним на три жизни  хватит.
Но перед заданием - плохой признак.
    ...А-310  шел  вслед  за  падающим  за  несуществующий горизонт солнцем.
Багровый нескончаемый закат уже который  час заливал полнеба прямо по  курсу
самолета. Позади, во тьме,  засыпала благополучная Европа, иссеченная  рыжей
паутиной автомагистралей и обсиженная сияющими пауками городов. Еще  дальше,
на  востоке,  спала  ледяным  сном  сумеречная  зона  человечества,  Россия.
Добровольцы в кампусах обнимали  во сне свои драгоценные  сапоги. Беспокойно
ворочались  на  холодных  нарах  зэки.  Хрустел  лед  под  каблуками  ночных
патрулей. Черные каракатицы во мраке сибирской ночи ныряли в низкие  облака.
Экскаваторы суетливо царапали ковшами промороженный грунт.
    Я сидел  в своем  кресле у  иллюминатора, смотрел  невидящим взглядом  в
красное зарево, скрывавшее  за собой Америку,  но мысли мои  оставались там,
во тьме, за неподвижно висящим над бездной хвостовым оперением лайнера.
    Не ожидал,  что это  окажется так  страшно. Им  легко сказать:  "иди - и
убей".  Если  бы  дали  хоть  неделю  - все получилось бы совсем по-другому.
Лайнер просто исчез бы где-то над  Атлантикой, и все, что я при  известии об
этом  испытал  -  это  удовлетворение  от  хорошей  работы.  Бомба ничего не
ощущает, она просто  срабатывает в нужное  время, и все.  Но теперь я  сам -
бомба.  Дефектная  бомба,  наделенная  чувствами.  И  я  видел,  как много в
самолете детей. Детей  я еще никогда  не убивал. Мужчин,  женщин, стариков -
приходилось, а детей - нет. Ужаснее  всего, что они просто не понимают,  что
могут умереть.  Взрослые знают  про смерть  все, они  приняли и  признали ее
неизбежность,  а  детям  всегда  кажется,  что  они  бессмертны. Я не должен
разочаровывать их, это было бы самым большим преступлением из всех,  которые
я совершил. И потом, гибель  самолета не мгновенна. Сначала он  станет долго
падать,  и  прежде,  чем  удар  о  воду распылит человеческие тела на атомы,
будут ужас и  паника. Дети успеют  понять, что это  смерть. Это неправильно,
так нельзя!
    До Нью-Йорка остается чуть больше часа. Дальше тянуть некуда. Если я  не
приступлю  к  действиям  немедленно,  я  провалю  задание.  И  тогда кто-то,
сидящий в  этом салоне,  сможет нанести  Родине непоправимый  вред. Вред, по
сравнению с которым жизни полутора сотен человек - мелкая разменная  монета.
Я не  говорю уж  о своей  никчемной жизни,  до краев  налитой чужой  болью и
кровью. Ради чего я столько  лет убивал людей? Родина приказывала?  Да черта
с  два!  Родина  даже  не  знает,  кто я такой. Приказывали разные мерзавцы,
вроде того кучерявого хозяина Крыши.  Как я объяснял себе свое  право лишать
людей единственной настоящей ценности этого мира? Убивая бандитов,  говорил,
что убиваю бандитов. Хотя, может, их  вина перед Богом и людьми куда  меньше
моей.  Убивая  предпринимателей,  говорил,  что  убиваю  воров  и паразитов,
урывающих кусок от чужого, и без  того малого. Убивая в Чечне, наказывал  за
смерть  товарищей.  Убивая  здесь,  за  границей, верил, что помогаю Родине,
которой сейчас  трудно. Для  каждого убийства  я находил  оправдание. Но  не
слишком  ли  много  не  связанных  между  собой событий так легко оправданы?
Пора, пора бы уже усомниться.
    Однако, время.  Итак. Офицер  безопасности сидит  в хвосте.  Ни ума,  ни
фантазии. Совсем пацан, я его  легко вычислил, когда ходил в  туалет. Сверну
шею,  как  цыпленку.  Надо  только  выманить  его  в закуток возле туалетов.
Заберу оружие, тело спрячу. Потом -  в пилотскую кабину. Главное - натиск  и
внезапность,  и  никакой  стрельбы.   Оставить  в  живых  одну   стюардессу,
хорошенько попросить ее, чтобы пилоты открыли дверь, дескать, кофеек  готов.
А  уж  в  кабине  все  пойдет  само  собой.  Быстро  убрать  всех,  кто  там
околачивается. Лайнер пока  на автопилоте, никто  и не заметит,  что экипажа
больше нет. А уж потом решу, что делать дальше. Найду спаскомплект -  дотяну
до суши и попробую  уйти из машины. Не  найду - останусь вместе  со всеми до
финала. В первом случае  вероятность выжить процентов пятнадцать,  во втором
- ноль. Надо еще подумать, что лучше.
    Я  закрыл  шторку  иллюминатора.  Не  осталось  никаких  сил  пялиться в
багрово-фиолетовое пространство. Стар  я стал. Лет  пять назад уже  давно бы
сидел в кресле  командира, среди трупов,  слушал бы по  радио вопли наземных
служб  и  прикидывал  наилучшие  способы  сделать  дело  и выбраться из него
живым. А сейчас  все еще отлеживаюсь  в сонном салоне  и ищу силы  заставить
себя выбраться из-под теплого пледа и  приступить к работе. И вот еще  опять
этот приступ  слабости. Будто  кто-то посторонний  пытается управлять  моими
задеревеневшими  мышцами.  Нет,  пора  на  покой. Вечный покой. Если самолет
благополучно  сядет  в  аэропорту,  долго  я не протяну. Придет какой-нибудь
молодой  перспективный  парень,  и  сделает  то,  что  я  делал  много раз с
другими. Круговорот веществ в природе. Пищевая цепочка. Естественный  отбор.
Акеле пора промахнуться. Занавес.
    И  я  принял  решение.  Наверное,  первое  в своей жизни самостоятельное
решение.  Я  лежал  в  кресле,  прикрыв  глаза  и  натянув  плед  под  самый
подбородок,  и  перебирал,  как  драгоценные  четки,  новые  чувства,  вдруг
поселившиеся во  мне. Свобода!  Она и  вправду сладкая!  Вы, сволочи, годы и
годы  управлявшие  мной,  как  роботом,  чуете,  что  ваши незримые кнопки и
клавиши больше не  отзываются визгом сервоприводов?  Плевал я на  вас и ваши
задания.  Первое,  что  сделаю  в  аэропорту  -  пойду  в  бар попить кофе и
почитать газетку. Чтобы вы, гады, знали, что в бар можно ходить просто  пить
кофе и просто читать газетки, а не сигналить агенту, что задание  провалено.
И вообще,  проживу оставшиеся  дни так,  как будто  вас на  самом деле нет и
никогда не было. А  вы совещайтесь там в  своих кабинетах, что вам  со мной,
таким, делать. Пошли вы на три буквы.
    Слабость отступила.  Все стало  легко и  просто. Лайнер,  отказавшись от
попыток догнать закат, плавно падал  в сиреневый сумрак нижних эшелонов.  По
салону шла живая, по моей воле, стюардесса, собирая пледы и вежливо  тормоша
сонных  пассажиров.  Где-то  хныкал  разбуженный  ребенок.  То