---------------------------------------------------------------
 © Copyright Сергей Мартынюк
 г.р. 1977, г. Киев
 Email: SM@card-pay.com
 Date: 27 Jul 1999
---------------------------------------------------------------



Здесь пусто так, что впору умереть.
Известно только городскому стражу,
Какую пряжу улиц нам навяжут
Искуссные вязальщицы судьбы.
Здесь люди, как ожившие гробы,
Плывут вдоль верениц свечей и плачей -
Пристанище трагедии бродячей
У готики из красных кирпичей.
Витражное сияние очей,
И саван моря, плоского, как блюдо.
Я убегу, я улечу отсюда,
И вскоре все мне буде нипочем,
Да только жизнь за красным кирпичем
Останется такою же, как ране -
Закат из янтаря в оконной раме,
Пронизанный игольчатым лучем.



Церковка Бориса и Глеба
Упирает крестики в небо,
А над ней осенние птицы
И рябины под Хохлому.
Есть такое в сонных селеньях,
Что потом веками хранится -
Теплая в печи паляница
И рассвет в прозрачном дыму.

Ты меня напрасно жалела.
Видишь - высота заалела,
Запылали мерзлые стекла,
Запылали листья в лесу.
Плавится лесное барокко.
Слышишь - осень бьется сорокой
В тонкой сетке первого снега
В тонких пальцах дня - на весу.

Редкий одинокий прозаик
В этих чащах не замерзает.
Здесь порою даже поэтам
Приходилось туго зимой.
Но зато какое здесь лето
В мае из щелей вылезает,
Заплетая русые косы
Музыке природы самой.

Кончится, и больше не будет
Утром соловьиных побудок.
Только посеревшее небо,
Как графит на белом листе.
Только свежей корочкой хлеба
Из печи Бориса и Глеба
Захрустит душа золотая,
И присядет грач на кресте.

Популярность: 17, Last-modified: Tue, 27 Jul 1999 13:47:14 GMT