 Johann Wolfgang Goethe. Egmont

 Ein Trauerspiel in fĂ?nf AufzĂ?gen

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 Personen:
 Margarete von Parma, Tochter Karls des FĂ?nften,
 Regentin der Niederlande
 Graf Egmont, Prinz von Gaure
 Wilhelm von Oranien
 Herzog von Alba
 Ferdinand, sein natĂ?rlicher Sohn
 Machiavell, im Dienste der Regentin
 Richard, Egmonts Geheimschreiber
 Silva und Gomez, unter Alba dienend
 KlĂ?rchen, Egmonts Geliebte
 Ihre Mutter
 Brackenburg, ein BĂ?rgerssohn
 Soest, KrĂ?mer, BĂ?rger von BrĂ?ssel
 Jetter, Schneider, BĂ?rger von BrĂ?ssel
 Zimmermann und Seifensieder, BĂ?rger von BrĂ?ssel
 Buyck, Soldat unter Egmont
 Ruysum, Invalide und taub
 Vansen, ein Schreiber
 Volk, Gefolge, Wachen usw.


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 Erster Aufzug
 ArmbrustschieĂ?en
 Soldaten und BĂ?rger mit ArmbrĂ?sten
 Jetter, BĂ?rger von BrĂ?ssel, Schneider, tritt vor und spannt die Armbrust. Soest, BĂ?rger von BrĂ?ssel, KrĂ?mer.
 Soest. Nun schieĂ?t nur hin, daĂ? es alle wird! Ihr nehmt mir's doch nicht! Drei Ringe schwarz, die habt Ihr Eure Tage nicht geschossen. Und so wĂ?r' ich fĂ?r dies Jahr Meister.
 Jetter. Meister und KĂnig dazu. Wer miĂ?gĂnnt's Euch? Ihr sollt dafĂ?r auch die Zeche doppelt bezahlen; Ihr sollt Eure Geschicklichkeit bezahlen, wie's 'recht ist.
 (Buyck, ein HollĂ?nder, Soldat unter Egmont.)
 Buyck. Jetter, den SchuĂ? handl' ich Euch ab, teile den Gewinst, traktiere die Herren: ich bin so schon lange hier und fĂ?r viele HĂflichkeit Schuldner. Fehl ich, so ist's, als wenn Ihr geschossen hĂ?ttet. -
 Soest. Ich sollte dreinreden: denn eigentlich verlier ich dabei. Doch, Buyck, nur immerhin.
 Buyck (schieĂ?t). Nun, Pritschmeister, Reverenz! - Eins! Zwei! Drei! Vier!
 Soest. Vier Ringe? Es sei!
 Alle. Vivat, Herr KĂnig, hoch! und abermal hoch!
 Buyck. Danke, ihr Herren. WĂ?re Meister zu viel! Danke fĂ?r die Ehre.
 Jetter. Die habt Ihr Euch selbst zu danken.
 (Ruysum, ein FrieslĂ?nder, Invalide und taub.)
 Ruysum. DaĂ? ich euch sage!
 Soest. Wie ist's, Alter?
 Ruysum. DaĂ? ich euch sage! - Er schieĂ?t wie sein Herr, er schieĂ?t wie Egmont.
 Buyck. Gegen ihn bin ich nur ein armer Schlucker. Mit der BĂ?chse trifft er erst, wie keiner in der Welt. Nicht etwa, wenn er GlĂ?ck oder gute Laune hat; nein! wie er anlegt, immer rein schwarz geschossen. Gelernt habe ich von ihm. Das wĂ?re auch ein Kerl, der bei ihm diente und nichts von ihm lernte. - Nicht zu vergessen, meine Herren! Ein KĂnig nĂ?hrt seine Leute; und so, auf des KĂnigs Rechnung, Wein her!
 Jetter. Es ist unter uns ausgemacht, daĂ? jeder -
 Buyck. Ich bin fremd und KĂnig, und achte eure Gesetze und Herkommen nicht.
 Jetter. Du bist ja Ă?rger als der Spanier; der hat sie uns doch bisher lassen mĂ?ssen.
 Ruysum. Was?
 Soest (laut). Er will uns gastieren; er will nicht haben, daĂ? wir zusammenlegen und der KĂnig nur das Doppelte zahlt.
 Ruysum. LaĂ?t ihn! doch ohne PrĂ?judiz! Das ist auch seines Herrn Art, splendid zu sein und es laufen zu lassen, wo es gedeiht.
 (Sie bringen Wein.)
 Alle. Ihro MajestĂ?t Wohl! Hoch!
 Jetter (zu Buyck). Versteht sich: Eure MajestĂ?t.
 Buyck. Danke von Herzen, wenn's doch so sein soll.
 Soest. Wohl! Denn unserer spanischen MajestĂ?t Gesundheit trinkt nicht leicht ein NiederlĂ?nder von Herzen.
 Ruysum. Wer?
 Soest (laut). Philipps des Zweiten, KĂnigs in Spanien.
 Ruysum. Unser allergnĂ?digster KĂnig und Herr! Gott geb' ihm langes Leben.
 Soest. Hattet Ihr seinen Herrn Vater, Karl den FĂ?nften, nicht lieber?
 Ruysum. Gott trĂst' ihn! Das war ein Herr! Er hatte die Hand Ă?ber den ganzen Erdboden und war euch alles in allem; und wenn er euch begegnete, so grĂ?Ă?t' er euch wie ein Nachbar den andern; und wenn ihr erschrocken wart, wuĂ?t' er mit so guter Manier - ja, versteht mich - Er ging aus, ritt aus, wie's ihm einkam, gar mit wenig Leuten. Haben wir doch alle geweint, wie er seinem Sohn das Regiment hier abtrat - sagt' ich, versteht mich - der ist schon anders, der ist majestĂ?tischer.
 Jetter. Er lieĂ? sich nicht sehen, da er hier war, als in Prunk und kĂniglichem Staate. Er spricht wenig, sagen die Leute.
 Soest. Es ist kein Herr fĂ?r uns NiederlĂ?nder. Unsre FĂ?rsten mĂ?ssen froh und frei sein wie wir, leben und leben lassen. Wir wollen nicht verachtet noch gedruckt sein, so gutherzige Narren wir auch sind.
 Jetter. Der KĂnig, denk ich, wĂ?re wohl ein gnĂ?diger Herr, wenn er nur bessere Ratgeber hĂ?tte.
 Soest. Nein, nein! Er hat kein GemĂ?t gegen uns NiederlĂ?nder, sein Herz ist dem Volke nicht geneigt, er liebt uns nicht; wie kĂnnen wir ihn wiederlieben? Warum ist alle Welt dem Grafen Egmont so hold? Warum trĂ?gen wir ihn alle auf den HĂ?nden? Weil man ihm ansieht, daĂ? er uns wohlwill; weil ihm die FrĂhlichkeit, das freie Leben, die gute Meinung aus den Augen sieht; weil er nichts besitzt, das er dem DĂ?rftigen nicht mitteilte, auch dem, der's nicht bedarf. LaĂ?t den Grafen Egmont leben! Buyck, an Euch ist's, die erste Gesundheit zu bringen! Bringt Eures Herrn Gesundheit aus.
 Buyck. Von ganzer Seele denn: Graf Egmont hoch!
 Ruysum. Ă?berwinder bei St. Quintin.
 Buyck. Dem Helden von Gravelingen!
 Alle. Hoch!
 Ruysum. St. Quintin war meine letzte Schlacht. ich konnte kaum mehr fort, kaum die schwere BĂ?chse mehr schleppen. Hab ich doch den Franzosen noch eins auf den Pelz gebrennt, und da kriegt' ich zum Abschied noch einen StreifschuĂ? ans rechte Bein.
 Buyck. Gravelingen! Freunde! da ging's frisch! Den Sieg haben wir allein. Brannten und sengten die welschen Hunde nicht durch ganz Flandern? Aber ich mein, wir trafen sie! Ihre alten, handfesten Kerle hielten lange wider, und wir drĂ?ngten und schossen und hieben, daĂ? sie die MĂ?uler verzerrten und ihre Linien zuckten. Da ward Egmont das Pferd unter dem Leibe niedergeschossen, und wir stritten lange hinĂ?ber herĂ?ber, Mann fĂ?r Mann, Pferd gegen Pferd, Haufe mit Haufe, auf dem breiten flachen Sand an der See hin. Auf einmal kam's, wie vom Himmel herunter, von der MĂ?ndung des Flusses, bav, bau! immer mit Kanonen in die Franzosen drein. Es waren EnglĂ?nder, die unter dem Admiral Malin von ungefĂ?hr von DĂ?nkirchen her vorbeifuhren. Zwar viel halfen sie uns nicht; sie konnten nur mit den kleinsten Schiffen herbei, und das nicht nah genug; schossen auch wohl unter uns - Es tat doch gut! Es brach die Welschen und hob unsern Mut. Da ging's! Rick! rack! herĂ?ber, hinĂ?ber! Alles totgeschlagen, alles ins Wasser gesprengt. Und die Kerle ersoffen, wie sie das Wasser schmeckten; und was wir HollĂ?nder waren, gerad hintendrein. Uns, die wir beidlebig sind, ward erst wohl im Wasser wie den FrĂschen; und immer die Feinde im FluĂ? zusammengehauen, weggeschossen wie die Enten. Was nun noch durchbrach, schlugen euch auf der Flucht die Bauerweiber mit Hacken und Mistgabeln tot. MuĂ?te doch die welsche MajestĂ?t gleich das PfĂtchen reichen und Friede machen. Und den Frieden seid ihr uns schuldig, dem groĂ?en Egmont schuldig.
 Alle. Hoch! dem groĂ?en Egmont hoch! und abermal hoch! und abermal hoch!
 Jetter. HĂ?tte man uns den statt der Margrete von Parma zum Regenten gesetzt!
 Soest. Nicht so! Wahr bleibt wahr! Ich lasse mir Margareten nicht schelten. Nun ist's an mir. Es lebe unsre gnĂ?d'ge Frau!
 Alle. Sie lebe!
 Soest. Wahrlich, treffliche Weiber sind in dem Hause. Die Regentin lebe!
 Jetter. Klug ist sie, und mĂ?Ă?ig in allem, was sie tut; hielte sie's nur nicht so steif und fest mit den Pfaffen. Sie ist doch auch mit, schuld, daĂ? wir die vierzehn neuen BischofsmĂ?tzen im Lande haben. Wozu die nur sollen? Nicht wahr, daĂ? man Fremde in die guten Stellen einschieben kann, wo sonst Ă'bte aus den Kapiteln gewĂ?hlt wurden? Und wir sollen glauben, es sei um der Religion willen. Ja, es hat sich. An drei BischĂfen hatten wir genug: da ging's ehrlich und ordentlich zu. Nun muĂ? doch auch jeder tun, als ob er nĂtig wĂ?re; und da setzt's allen Augenblick VerdruĂ? und HĂ?ndel. Und je mehr ihr das Ding rĂ?ttelt und schĂ?ttelt, desto trĂ?ber wird's.
 (Sie trinken.)
 Soest. Das war nun des KĂnigs Wille; sie kann nichts davon- noch dazutun.
 Jetter. Da sollen wir nun die neuen Psalmen nicht singen. Sie sind wahrlich gar schĂn in Reimen gesetzt und haben recht erbauliche Weisen. Die sollen wir nicht singen, aber Schelmenlieder, so viel wir wollen. Und warum? Es seien Ketzereien drin, sagen sie, und Sachen, Gott weiĂ?. Ich hab ihrer doch auch gesungen; es ist jetzt was Neues, ich hab nichts drin gesehen.
 Buyck. Ich wollte sie fragen! In unsrer Provinz singen wir, was wir wollen. Das macht, daĂ? Graf Egmont unser Statthalter ist; der fragt nach so etwas nicht. - In Gent, Ypern, durch ganz Flandern singt sie, wer Belieben hat. (Laut.) Es ist ja wohl nichts unschuldiger als ein geistlich Lied? Nicht wahr, Vater?
 Ruysum. Ei wohl! Es ist ja ein Gottesdienst, eine Erbauung.
 Jetter. Sie sagen aber, es sei nicht auf die rechte Art, nicht auf ihre Art; und gefĂ?hrlich ist's doch immer, da lĂ?Ă?t man's lieber sein. Die Inquisitionsdiener schleichen herum und passen auf; mancher ehrliche Mann ist schon unglĂ?cklich geworden. Der Gewissenszwang fehlte noch! Da ich nicht tun darf, was ich mĂchte, kĂnnen sie mich doch denken und singen lassen, was ich will.
 Soest. Die Inquisition kommt nicht auf. Wir sind nicht gemacht, wie die Spanier, unser Gewissen tyrannisieren zu lassen. Und der Adel muĂ? auch beizeiten suchen, ihr die FlĂ?gel zu beschneiden.
 Jetter. Es ist sehr fatal. Wenn's den lieben Leuten einfĂ?llt, in mein Haus zu stĂ?rmen, und ich sitz an meiner Arbeit und summe just einen franzĂsischen Psalm und denke nichts dabei, weder Gutes noch BĂses; ich summe ihn aber, weil er mir in der Kehle ist: gleich bin ich ein Ketzer und werde eingesteckt. Oder ich gehe Ă?ber Land und bleibe bei einem Haufen Volks stehen, das einem neuen Prediger zuhĂrt, einem von denen, die aus Deutschland gekommen sind: auf der Stelle heiĂ? ich ein Rebell und komme in Gefahr, meinen Kopf zu verlieren. Habt ihr je einen predigen hĂren?
 Soest. Wackre Leute. Neulich hĂrt' ich einen auf dem Felde vor tausend und tausend Menschen sprechen. Das war ein ander GekĂch, als wenn unsre auf der Kanzel herumtrommeln und die Leute mit lateinischen Brocken erwĂ?rgen. Der sprach von der Leber weg; sagte, wie sie uns bisher hĂ?tten bei der Nase herumgefĂ?hrt, uns in der Dummheit erhalten, und wie wir mehr Erleuchtung haben kĂnnten. - Und das bewies er euch alles aus der Bibel.
 Jetter. Da mag doch auch was dran sein. Ich sagt's immer selbst und grĂ?belte so Ă?ber die Sache nach. Mir ist's lang im Kopf herumgegangen.
 Buyck. Es lĂ?uft ihnen auch alles Volk nach.
 Soest. Das glaub ich, wo man was Gutes hĂren kann und was Neues.
 Jetter. Und was ist's denn nun? Man kann ja einen jeden predigen lassen nach seiner Weise.
 Buyck. Frisch, ihr Herren! Ă?ber dem SchwĂ?tzen vergeĂ?t ihr den Wein und Oranien.
 Jetter. Den nicht zu vergessen. Das ist ein rechter Wall: wenn man nur an ihn denkt, meint man gleich, man kĂnne sich hinter ihn verstecken und der Teufel brĂ?chte einen nicht hervor. Hoch! Wilhelm von Oranien, hoch!
 Alle. Hoch! hoch!
 Soest. Nun, Alter, bring auch deine Gesundheit.
 Ruysum. Alte Soldaten! Alle Soldaten! Es lebe der Krieg!
 Buyck. Bravo, Alter! Alle Soldaten! Es lebe der Krieg!
 Jetter. Krieg! Krieg! WiĂ?t ihr auch, was ihr ruft? DaĂ? es euch leicht vom Munde geht, ist wohl natĂ?rlich; wie lumpig aber unsereinem dabei zumute ist, kann ich nicht sagen. Das ganze Jahr das Getrommel zu hĂren; und nichts zu hĂren, als wie da ein Haufen gezogen kommt und dort ein andrer, wie sie Ă?ber einen HĂ?gel kamen und bei einer MĂ?hle hielten, wieviel da geblieben sind, wieviel dort, und wie sie sich drĂ?ngen, und einer gewinnt, der andere verliert, ohne daĂ? man sein Tage begreift, wer was gewinnt oder verliert. Wie eine Stadt eingenommen wird, die BĂ?rger ermordet werden, und wie's den armen Weibern, den unschuldigen Kindern ergeht. Das ist eine Not und Angst, man denkt jeden Augenblick: Â'Da kommen sie! Es geht uns auch so.Â'
 Soest. Drum muĂ? auch ein BĂ?rger immer in Waffen geĂ?bt sein.
 Jetter. Ja, es Ă?bt sich, wer Frau und Kinder hat. Und doch hĂr ich noch lieber von Soldaten, als ich sie sehe.
 Buyck. Das sollt' ich Ă?belnehmen.
 Jetter. Auf Euch ist's nicht gesagt, Landsmann. Wie wir die spanischen Besatzungen los waren, holten wir wieder Atem.
 Soest. Gelt! die lagen dir am schwersten auf?
 Jetter. Vexier' Er sich.
 Soest. Die hatten scharfe Einquartierung bei dir.
 Jetter. Halt dein Maul.
 Soest. Sie hatten ihn vertrieben aus der KĂ?che, dem Keller, der Stube - dem Bette.
 (Sie lachen.)
 Jetter. Du bist ein Tropf.
 Buyck. Friede, ihr Herren! MuĂ? der Soldat Friede rufen? - Nun da ihr von uns nichts hĂren wollt, nun bringt auch eure Gesundheit aus, eine bĂ?rgerliche Gesundheit.
 Jetter. Dazu sind wir bereit! Sicherheit und Ruhe!
 Soest. Ordnung und Freiheit!
 Buyck. Brav! das sind auch wir zufrieden.
 (Sie stoĂ?en an und wiederholen frĂhlich die Worte, doch so, daĂ? jeder ein anders ausruft und es eine Art Kanon wird. Der Alte horcht und fĂ?llt endlich auch mit ein.)
 Alle. Sicherheit und Ruhe! Ordnung und Freiheit!
 Palast der Regentin
 Margarete von Parma in Jagdkleidern. Hofleute. Pagen. Bediente.
 Regentin. Ihr stellt das Jagen ab, ich werde heut nicht reiten. Sagt Machiavellen, er soll zu mir kommen.
 (Alle gehen ab.)
 Der Gedanke an diese schrecklichen Begebenheiten lĂ?Ă?t mir keine Ruhe! Nichts kann mich ergetzen, nichts mich zerstreuen; immer sind diese Bilder, diese Sorgen vor mir. Nun wird der KĂnig sagen, dies sei'n die Folgen meiner GĂ?te, meiner Nachsicht; und doch sagt mir mein Gewissen jeden Augenblick, das RĂ?tlichste, das Beste getan zu haben. Sollte ich frĂ?her mit dem Sturme des Grimmes diese Flammen anfachen und umhertreiben? Ich hoffte sie zu umstellen, sie in sich selbst zu verschĂ?tten. Ja, was ich mir selbst sage, was ich wohl weiĂ?, entschuldigt mich vor mir selbst; aber wie wird es mein Bruder aufnehmen? Denn, ist es zu leugnen? Der Ă?bermut der fremden Lehrer hat sich tĂ?glich erhĂht; sie haben unser Heiligtum gelĂ?stert, die stumpfen Sinne des PĂbels zerrĂ?ttet und den Schwindelgeist unter sie gebannt. Unreine Geister haben sich unter die AufrĂ?hrer gemischt, und schreckliche Taten sind geschehen, die zu denken schauderhaft ist, und die ich nun einzeln nach Hofe zu berichten habe, schnell und einzeln, damit mir der allgemeine Ruf nicht zuvorkomme, damit der KĂnig nicht denke, man wolle noch mehr verheimlichen. Ich sehe kein Mittel, weder strenges noch gelindes, dem Ă?bel zu steuern. O was sind wir GroĂ?en auf der Woge der Menschheit? Wir glauben sie zu beherrschen, und sie treibt uns auf und nieder, hin und her.
 (Machiavell tritt auf.)
 Regentin. Sind die Briefe an den KĂnig aufgesetzt?
 Machiavell. In einer Stunde werdet Ihr sie unterschreiben kĂnnen.
 Regentin. Habt Ihr den Bericht ausfĂ?hrlich genug gemacht?
 Machiavell. AusfĂ?hrlich und umstĂ?ndlich, wie es der KĂnig liebt. Ich erzĂ?hle, wie zuerst um St. Omer die bilderstĂ?rmerische Wut sich zeigt. Wie eine rasende Menge, mit StĂ?ben, Beilen, HĂ?mmern, Leitern, Stricken versehen, von wenig Bewaffneten begleitet, erst Kapellen, Kirchen und KlĂster anfallen, die AndĂ?chtigen verjagen, die verschlossenen Pforten aufbrechen, alles umkehren, die AltĂ?re niederreiĂ?en, die Statuen der Heiligen zerschlagen, alle GemĂ?lde verderben, alles, was sie nur Geweihtes, Geheiligtes antreffen, zerschmettern, zerreiĂ?en, zertreten. Wie sich der Haufe unterwegs vermehrt, die Einwohner von Ypern ihnen die Tore erĂffnen. Wie sie den Dom mit unglaublicher Schnelle verwĂ?sten, die Bibliothek des Bischofs verbrennen. Wie eine groĂ?e Menge Volks, von gleichem Unsinn ergriffen, sich Ă?ber Menin, Comines, Werwicq, Lille verbreitet, nirgend Widerstand findet, und wie fast durch ganz Flandern in einem Augenblicke die ungeheure VerschwĂrung sich erklĂ?rt und ausgefĂ?hrt ist.
 Regentin. Ach, wie ergreift mich aufs neue der Schmerz bei deiner Wiederholung! Und die Furcht gesellt sich dazu, das Ă?bel werde nur grĂĂ?er und grĂĂ?er werden. Sagt mir Eure Gedanken, Machiavell!
 Machiavell. Verzeihen Eure Hoheit, meine Gedanken sehen Grillen so Ă?hnlich; und wenn Ihr auch immer mit meinen Diensten zufrieden wart, habt Ihr doch selten meinem Rat folgen mĂgen. Ihr sagtet oft im Scherze: Â'Du siehst zu weit, Machiavell! Du solltest Geschichtschreiber sein: wer handelt, muĂ? fĂ?rs NĂ?chste sorgen.Â' Und doch, habe ich diese Geschichte nicht vorauserzĂ?hlt? Hab ich nicht alles vorausgesehen?
 Regentin. Ich sehe auch viel voraus, ohne es Ă?ndern zu kĂnnen.
 Machiavell. Ein Wort fĂ?r tausend: Ihr unterdrĂ?ckt die neue Lehre nicht. LaĂ?t sie gelten, sondert sie von den RechtglĂ?ubigen, gebt ihnen Kirchen, faĂ?t sie in die bĂ?rgerliche Ordnung, schrĂ?nkt sie ein; und so habt Ihr die AufrĂ?hrer auf einmal zur Ruhe gebracht. Jede andern Mittel sind vergeblich, und Ihr verheert das Land.
 Regentin. Hast du vergessen, mit welchem Abscheu mein Bruder selbst die Frage verwarf, ob man die neue Lehre dulden kĂnne? WeiĂ?t du nicht, wie er mir in jedem Briefe die Erhaltung des wahren Glaubens aufs eifrigste empfiehlt? daĂ? er Ruhe und Einigkeit auf Kosten der Religion nicht hergestellt wissen will? HĂ?lt er nicht selbst in den Provinzen Spione, die wir nicht kennen, um zu erfahren, wer sich zu der neuen Meinung hinĂ?berneigt? Hat er nicht zu unsrer Verwunderung uns diesen und jenen genannt, der sich in unsrer NĂ?he heimlich der Ketzerei schuldig machte? Befiehlt er nicht Strenge und SchĂ?rfe? Und ich soll gelind sein? ich soll VorschlĂ?ge tun, daĂ? er nachsehe, daĂ? er dulde? WĂ?rde ich nicht alles Vertrauen, allen Glauben bei ihm verlieren?
 Machiavell. Ich weiĂ? wohl; der KĂnig befiehlt, er lĂ?Ă?t Euch seine Absichten wissen. Ihr sollt Ruhe und Friede wiederherstellen, durch ein Mittel, das die GemĂ?ter noch mehr erbittert, das den Krieg unvermeidlich an allen Enden anblasen wird. Bedenkt, was Ihr tut. Die grĂĂ?ten Kaufleute sind angesteckt, der Adel, das Volk, die Soldaten. Was hilft es, auf seinen Gedanken beharren, wenn sich um uns alles Ă?ndert? MĂchte doch ein guter Geist Philippen eingeben, daĂ? es einem KĂnige anstĂ?ndiger ist, BĂ?rger zweierlei Glaubens zu regieren, als sie durch einander aufzureiben.
 Regentin. Solch ein Wort nie wieder. Ich weiĂ? wohl, daĂ? Politik selten Treu und Glauben halten kann, daĂ? sie Offenheit, Gutherzigkeit, Nachgiebigkeit aus unsern Herzen ausschlieĂ?t. In weltlichen GeschĂ?ften ist das leider nur zu wahr; sollen wir aber auch mit Gott spielen wie unter einander? Sollen wir gleichgĂ?ltig gegen unsre bewĂ?hrte Lehre sein, fĂ?r die so viele ihr Leben aufgeopfert haben? Die sollten wir hingeben an hergelaufne, ungewisse, sich selbst widersprechende Neuerungen?
 Machiavell. Denkt nur deswegen nicht Ă?bler von mir.
 Regentin. Ich kenne dich und deine Treue und weiĂ?, daĂ? einer ein ehrlicher und verstĂ?ndiger Mann sein kann, wenn er gleich den nĂ?chsten besten Weg zum Heil seiner Seele verfehlt hat. Es sind noch andere, Machiavell, MĂ?nner, die ich schĂ?tzen und tadeln muĂ?.
 Machiavell. Wen bezeichnet Ihr mir?
 Regentin. Ich kann es gestehen, daĂ? mir Egmont heute einen recht innerlichen tiefen VerdruĂ? erregte.
 Machiavell. Durch welches Betragen?
 Regentin. Durch sein gewĂhnliches, durch GleichgĂ?ltigkeit und Leichtsinn. Ich erhielt die schreckliche Botschaft, eben als ich, von vielen und ihm begleitet, aus der Kirche ging. Ich hielt meinen Schmerz nicht an, ich beklagte mich laut und rief, indem ich mich zu ihm wendete. Â'Seht, was in Eurer Provinz entsteht! Das duldet Ihr, Graf, von dem der KĂnig sich alles versprach?Â'
 Machiavell. Und was antwortete er?
 Regentin. Als wenn es nichts, als wenn es eine Nebensache wĂ?re, versetzte er: Â'WĂ?ren nur erst die NiederlĂ?nder Ă?ber ihre Verfassung beruhigt! Das Ă?brige wĂ?rde sich leicht geben.Â'
 Machiavell. Vielleicht hat er wahrer als klug und fromm gesprochen. Wie soll Zutrauen entstehen und bleiben, wenn der NiederlĂ?nder sieht, daĂ? es mehr um seine BesitztĂ?mer als um sein Wohl, um seiner Seele Heil zu tun ist? Haben die neuen BischĂfe mehr Seelen gerettet, als fette PfrĂ?nden geschmaust, und sind es nicht meist Fremde? Noch werden alle Statthalterschaften mit NiederlĂ?ndern besetzt; lassen sich es die Spanier nicht zu deutlich merken, daĂ? sie die grĂĂ?te, unwiderstehlichste Begierde nach diesen Stellen empfinden? Will ein Volk nicht lieber nach seiner Art von den Seinigen regieret werden als von Fremden, die erst im Lande sich wieder BesitztĂ?mer auf Unkosten aller zu erwerben suchen, die einen fremden MaĂ?stab mitbringen und unfreundlich und ohne Teilnehmung herrschen?
 Regentin. Du stellst dich auf die Seite der Gegner.
 Machiavell. Mit dem Herzen gewiĂ? nicht; und wollte, ich kĂnnte mit dem Verstande ganz auf der unsrigen sein.
 Regentin. Wenn du so willst, so tĂ?t' es not, ich trĂ?te ihnen meine Regentschaft ab; denn Egmont und Oranien machten sich groĂ?e Hoffnung, diesen Platz einzunehmen. Damals waren sie Gegner; jetzt sind sie gegen mich verbunden, sind Freunde, unzertrennliche Freunde geworden.
 Machiavell. Ein gefĂ?hrliches Paar.
 Regentin. Soll ich aufrichtig reden: ich fĂ?rchte Oranien, und ich fĂ?rchte fĂ?r Egmont. Oranien sinnt nichts Gutes, seine Gedanken reichen in die Ferne, er ist heimlich, scheint alles anzunehmen, widerspricht nie, und in tiefster Ehrfurcht, mit grĂĂ?ter Vorsicht tut er, was ihm beliebt.
 Machiavell. Recht im Gegenteil geht Egmont einen freien Schritt, als wenn die Welt ihm gehĂrte.
 Regentin. Er trĂ?gt das Haupt so hoch, als wenn die Hand der MajestĂ?t nicht Ă?ber ihm schwebte.
 Machiavell. Die Augen des Volks sind alle nach ihm gerichtet, und die Herzen hĂ?ngen an ihm.
 Regentin. Nie hat er einen Schein vermieden; als wenn niemand Rechenschaft von ihm zu fordern hĂ?tte. Noch trĂ?gt er den Namen Egmont. Graf Egmont freut ihn sich nennen zu hĂren; als wollte er nicht vergessen, daĂ? seine Vorfahren Besitzer von Geldern waren. Warum nennt er sich nicht Prinz von Gaure, wie es ihm zukommt? Warum tut er das? Will er erloschne Rechte wieder geltend machen?
 Machiavell. Ich halte ihn fĂ?r einen treuen Diener des KĂnigs.
 Regentin. Wenn er wollte, wie verdient kĂnnte er sich um die Regierung machen; anstatt daĂ? er uns schon, ohne sich zu nutzen, unsĂ?glichen VerdruĂ? gemacht hat. Seine Gesellschaften, Gastmahle und Gelage haben den Adel mehr verbunden und verknĂ?pft als die gefĂ?hrlichsten heimlichen ZusammenkĂ?nfte. Mit seinen Gesundheiten haben die GĂ?ste einen dauernden Rausch, einen nie sich verziehenden Schwindel geschĂpft. Wie oft setzt er durch seine Scherzreden die GemĂ?ter des Volks in Bewegung, und wie stutzte der PĂbel Ă?ber die neuen Livreen, Ă?ber die tĂrichten Abzeichen der Bedienten!
 Machiavell. Ich bin Ă?berzeugt, es war ohne Absicht.
 Regentin. Schlimm genug. Wie ich sage: er schadet uns und nĂ?tzt sich nicht. Er nimmt das Ernstliche scherzhaft; und wir, um nicht mĂ?Ă?ig und nachlĂ?ssig zu scheinen, mĂ?ssen das Scherzhafte ernstlich nehmen. So hetzt eins das andre; und was man abzuwenden sucht, das macht sich erst recht. Er ist gefĂ?hrlicher als ein entschiednes Haupt einer VerschwĂrung; und ich mĂ?Ă?te mich sehr irren, wenn man ihm bei Hofe nicht alles gedenkt. Ich kann nicht leugnen, es vergeht wenig Zeit, daĂ? er mich nicht empfindlich, sehr empfindlich macht.
 Machiavell. Er scheint mir in allem nach seinem Gewissen zu handeln.
 Regentin. Sein Gewissen hat einen gefĂ?lligen Spiegel. Sein Betragen ist oft beleidigend. Er sieht oft aus, als wenn er in der vĂlligen Ă?berzeugung lebe, er sei Herr und wolle es uns nur aus GefĂ?lligkeit nicht fĂ?hlen lassen, wolle uns so gerade nicht zum Lande hinausjagen; es werde sich schon geben.
 Machiavell. Ich bitte Euch, legt seine Offenheit, sein glĂ?ckliches Blut, das alles Wichtige leicht behandelt, nicht zu gefĂ?hrlich aus. Ihr schadet nur ihm und Euch.
 Regentin. Ich lege nichts aus. Ich spreche nur von den unvermeidlichen Folgen, und ich kenne ihn. Sein niederlĂ?ndischer Adel und sein Golden Vlies vor der Brust stĂ?rken sein Vertrauen, seine KĂ?hnheit. Beides kann ihn vor einem schnellen, willkĂ?rlichen Unmut des KĂnigs schĂ?tzen. Untersuch es genau; an dem ganzen UnglĂ?ck, das Flandern trifft, ist er doch nur allein schuld. Er hat zuerst den fremden Lehrern nachgesehn, hat's so genau nicht genommen und vielleicht sich heimlich gefreut, daĂ? wir etwas zu schaffen hatten. LaĂ? mich nur; was ich auf dem Herzen habe, soll bei dieser Gelegenheit davon. Und ich will die Pfeile nicht umsonst verschieĂ?en; ich weiĂ?, wo er empfindlich ist. Er ist auch empfindlich.
 Machiavell. Habt Ihr den Rat zusammenberufen lassen? Kommt Oranien auch?
 Regentin. Ich habe nach Antwerpen um ihn geschickt. Ich will ihnen die Last der Verantwortung nahe genug zuwĂ?lzen; sie sollen sich mit mir dem Ă?bel ernstlich entgegensetzen oder sich auch als Rebellen erklĂ?ren. Eile, daĂ? die Briefe fertig werden, und bringe mir sie zur Unterschrift. Dann sende schnell den bewĂ?hrten Vaska nach Madrid; er ist unermĂ?det und treu; daĂ? mein Bruder zuerst durch ihn die Nachricht erfahre, daĂ? der Ruf ihn nicht Ă?bereile. Ich will ihn selbst noch sprechen, eh' er abgeht.
 Machiavell. Eure Befehle sollen schnell und genau befolgt werden.
 BĂ?rgerhaus
 Klare. Klarens Mutter. Brackenburg.
 Klare. Wollt Ihr mir nicht das Garn halten, Brackenburg?
 Brackenburg. Ich bitt Euch, verschont mich, KlĂ?rchen.
 Klare. Was habt Ihr wieder? Warum versagt Ihr mir diesen kleinen Liebesdienst?
 Brackenburg. Ihr bannt mich mit dem Zwirn so fest vor Euch hin, ich kann Euern Augen nicht ausweichen.
 Klare. Grillen! kommt und haltet!
 Mutter (im Sessel strickend). Singt doch eins! Brackenburg sekundiert so hĂ?bsch. Sonst wart ihr lustig, und ich hatte immer was zu lachen.
 Brackenburg. Sonst.
 Klare. Wir wollen singen.
 Brackenburg. Was Ihr wollt.
 Klare. Nur hĂ?bsch munter und frisch weg! Es ist ein Soldatenliedchen, mein LeibstĂ?ck. (Sie wickelt Garn und singt mit Brackenburg.)
 Die Trommel gerĂ?hret!
 Das Pfeifchen gespielt!
 Mein Liebster gewaffnet
 Dem Haufen befiehlt,
 Die Lanze hoch fĂ?hret,
 Die Leute regieret.
 Wie klopft mir das Herze!
 Wie wallt mir das Blut!
 O hĂ?tt' ich ein WĂ?mslein
 Und Hosen und Hut!
 Ich folgt' ihm zum Tor 'naus
 Mit mutigem Schritt,
 Ging' durch die Provinzen,
 Ging' Ă?berall mit.
 Die Feinde schon weichen,
 Wir schieĂ?en darein.
 Welch GlĂ?ck sondergleichen,
 Ein Mannsbild zu sein!

 (Brackenburg hat unter dem Singen KlĂ?rchen oft angesehen; zuletzt bleibt ihm die Stimme stocken, die TrĂ?nen kommen ihm in die Augen, er lĂ?Ă?t den Strang fallen und geht ans Fenster. KlĂ?rchen singt das Lied allein aus, die Mutter winkt ihr halb unwillig, sie steht auf, geht einige Schritte nach ihm hin, kehrt halb unschlĂ?ssig wieder um und setzt sich.)
 Mutter. Was gibt's auf der Gasse, Brackenburg? Ich hĂre marschieren.
 Brackenburg. Es ist die Leibwache der Regentin.
 Klare. Um diese Stunde? was soll das bedeuten? (Sie steht auf und geht an das Fenster zu Brackenburg.) Das ist nicht die tĂ?gliche Wache, das sind weit mehr! Fast alle ihre Haufen. O Brackenburg, geht! hĂrt einmal, was es gibt. Es muĂ? etwas Besonderes sein. Geht, guter Brackenburg, tut mir den Gefallen.
 Brackenburg. Ich gehe! Ich bin gleich wieder da (Er reicht ihr abgehend die Hand; sie gibt ihm die ihrige.)
 Mutter. Du schickst ihn schon wieder weg.
 Klare. Ich bin neugierig; und auch, verdenkt mir's nicht, seine Gegenwart tut mir weh. Ich weiĂ? immer nicht, wie ich mich gegen ihn betragen soll. Ich habe unrecht gegen ihn, und mich nagt's am Herzen, daĂ? er es so lebendig fĂ?hlt. - Kann ich's doch nicht Ă?ndern!
 Mutter. Es ist ein so treuer Bursche.
 Klare. Ich kann's auch nicht lassen, ich muĂ? ihm freundlich begegnen. Meine Hand drĂ?ckt sich oft unversehens zu, wenn die seine mich so leise, so liebevoll anfaĂ?t. Ich mache mir VorwĂ?rfe, daĂ? ich ihn betriege, daĂ? ich in seinem Herzen eine vergebliche Hoffnung nĂ?hre. Ich bin Ă?bel dran. WeiĂ? Gott, ich betrieg ihn nicht. Ich will nicht, daĂ? er hoffen soll, und ich kann ihn doch nicht verzweifeln lassen.
 Mutter. Das ist nicht gut.
 Klare. Ich hatte ihn gern und will ihm auch noch wohl in der Seele. Ich hĂ?tte ihn heiraten kĂnnen und glaube, ich war nie in ihn verliebt.
 Mutter. GlĂ?cklich wĂ?rst du immer mit ihm gewesen.
 Klare. WĂ?re versorgt und hĂ?tte ein ruhiges Leben.
 Mutter. Und das ist alles durch deine Schuld verscherzt.
 Klare. Ich bin in einer wunderlichen Lage. Wenn ich so nachdenke, wie es gegangen ist, weiĂ? ich's wohl und weiĂ? es nicht. Und dann darf ich Egmont nur wieder ansehen, wird mir alles sehr begreiflich, ja wĂ?re mir weit mehr begreiflich. Ach, was ist's ein Mann! Alle Provinzen beten ihn an, und ich in seinem Arm sollte nicht das glĂ?cklichste GeschĂpf von der Welt sein?
 Mutter. Wie wird's in der Zukunft werden?
 Klare. Ach, ich frage nur, ob er mich liebt; und ob er mich liebt, ist das eine Frage?
 Mutter. Man hat nichts als Herzensangst mit seinen Kindern. Wie das ausgehen wird! Immer Sorge und Kummer! Es geht nicht gut aus! Du hast dich unglĂ?cklich gemacht! mich unglĂ?cklich gemacht.
 Klare (gelassen). Ihr lieĂ?et es doch im Anfange.
 Mutter. Leider war ich zu gut, bin immer zu gut.
 Klare. Wenn Egmont vorbeiritt und ich ans Fenster lief, schaltet Ihr mich da? Tratet Ihr nicht selbst ans Fenster? Wenn er heraufsah, lĂ?chelte, nickte, mich grĂ?Ă?te: war es Euch zuwider? Fandet Ihr Euch nicht selbst in Eurer Tochter geehrt?
 Mutter. Mache mir noch VorwĂ?rfe.
 Klare (gerĂ?hrt). Wenn er nun Ăfter die StraĂ?e kam, und wir wohl fĂ?hlten, daĂ? er um meinetwillen den Weg machte, bemerktet Ihr's nicht selbst mit heimlicher Freude? Rieft Ihr mich ab, wenn ich hinter den Scheiben stand und ihn erwartete?
 Mutter. Dachte ich, daĂ? es so weit kommen sollte?
 Klare (mit stockender Stimme und zurĂ?ckgehaltenen TrĂ?nen). Und wie er uns abends, in den Mantel eingehĂ?llt, bei der Lampe Ă?berraschte, wer war geschĂ?ftig, ihn zu empfangen, da ich auf meinem Stuhl wie angekettet und staunend sitzen blieb?
 Mutter. Und konnte ich fĂ?rchten, daĂ? diese unglĂ?ckliche Liebe das kluge KlĂ?rchen so bald hinreiĂ?en wĂ?rde? Ich muĂ? es nun tragen, daĂ? meine Tochter -
 Klare (mit ausbrechenden TrĂ?nen). Mutter! Ihr wollt's nun! Ihr habt Eure Freude, mich zu Ă?ngstigen.
 Mutter (weinend). Weine noch gar! Mache mich noch elender durch deine BetrĂ?bnis. Ist mir's nicht Kummer genug, daĂ? meine einzige Tochter ein verworfenes GeschĂpf ist?
 Klare (aufstehend und kalt). Verworfen! Egmonts Geliebte verworfen? - Welche FĂ?rstin neidete nicht das arme KlĂ?rchen um den Platz an seinem Herzen! O Mutter - meine Mutter, so redetet Ihr sonst nicht. Liebe Mutter, seid gut! Das Volk, was das denkt, die Nachbarinnen, was die murmeln - Diese Stube, dieses kleine Haus ist ein Himmel, seit Egmonts Liebe drin wohnt.
 Mutter. Man muĂ? ihm hold sein! das ist wahr. Er ist immer so freundlich, frei und offen.
 Klare. Es ist keine falsche Ader an ihm. Seht, Mutter, und er ist doch der groĂ?e Egmont. Und wenn er zu mir kommt, wie er so lieb ist, so gut! wie er mir seinen Stand, seine Tapferkeit gerne verbĂ?rge! wie er um mich besorgt ist! so nur Mensch, nur Freund, nur Liebster.
 Mutter. Kommt er wohl heute?
 Klare. Habt Ihr mich nicht oft ans Fenster gehen sehn? Habt Ihr nicht bemerkt, wie ich horche, wenn's an der TĂ?r rauscht? - Ob ich schon weiĂ?, daĂ? er vor Nacht nicht kommt, vermut ich ihn doch jeden Augenblick, von morgens an, wenn ich aufstehe. WĂ?r' ich nur ein Bube und kĂnnte immer mit ihm gehen, zu Hofe und Ă?berall hin! KĂnnt' ihm die Fahne nachtragen in der Schlacht! -
 Mutter. Du warst immer so ein Springinsfeld; als ein kleines Kind schon, bald toll, bald nachdenklich. Ziehst du dich nicht ein wenig besser an?
 Klare. Vielleicht, Mutter! wenn ich Langeweile habe! - Gestern, denkt, gingen von seinen Leuten vorbei und sangen Lobliedchen auf ihn. Wenigstens war sein Name in den Liedern! das Ă?brige konnte ich nicht verstehn. Das Herz schlug mir bis an den Hals - Ich hĂ?tte sie gern zurĂ?ckgerufen, wenn ich mich nicht geschĂ?mt hĂ?tte.
 Mutter. Nimm dich in acht! Dein heftiges Wesen verdirbt noch alles; du verrĂ?tst dich offenbar vor den Leuten. Wie neulich bei dem Vetter, wie du den Holzschnitt und die Beschreibung fandst und mit einem Schrei riefst: Â'Graf Egmont!Â' - Ich ward feuerrot.
 Klare. HĂ?tt' ich nicht schreien sollen? Es war die Schlacht bei Gravelingen, und ich finde oben im Bilde den Buchstaben C. und suche unten in der Beschreibung C. Steht da: Â'Graf Egmont, dem das Pferd unter dem Leibe totgeschossen wird.Â' Mich Ă?berlief's - und hernach muĂ?t' ich lachen Ă?ber den holzgeschnitzten Egmont, der so groĂ? war als der Turm von Gravelingen gleich dabei und die englischen Schiffe an der Seite. - Wenn ich mich manchmal erinnere, wie ich mir sonst eine Schlacht vorgestellt und was ich mir als MĂ?dchen fĂ?r ein Bild vom Grafen Egmont machte, wenn sie von ihm erzĂ?hlten, und von allen Grafen und FĂ?rsten - und wie mir's jetzt ist!
 (Brackenburg kommt.)
 Klare. Wie steht's?
 Brackenburg. Man weiĂ? nichts Gewisses. In Flandern soll neuerdings ein Tumult entstanden sein; die Regentin soll besorgen, er mĂchte sich hieher verbreiten. Das SchloĂ? ist stark besetzt, die BĂ?rger sind zahlreich an den Toren, das Volk summt in den Gassen. - Ich will nur schnell zu meinem alten Vater. (Als wollt' er gehen.)
 Klare. Sieht man Euch morgen? Ich will mich ein wenig anziehen. Der Vetter kommt, und ich sehe gar zu liederlich aus. Helft mir einen Augenblick, Mutter. - Nehmt das Buch mit, Brackenburg, und bringt mir wieder so eine Historie.
 Mutter. Lebt wohl.
 Brackenburg (seine Hand reichend). Eure Hand!
 Klare (ihre Hand versagend). Wenn Ihr wiederkommt. (Mutter und Tochter ab.)
 Brackenburg (allein). Ich hatte mir vorgenommen, gerade wieder fortzugehn; und da sie es dafĂ?r aufnimmt und mich gehen lĂ?Ă?t, mĂcht' ich rasend werden. - UnglĂ?cklicher! und dich rĂ?hrt deines Vaterlandes Geschick nicht? der wachsende Tumult nicht? - und gleich ist dir Landsmann oder Spanier, und wer regiert und wer recht hat? - War ich doch ein andrer Junge als Schulknabe! - Wenn da ein Exerzitium aufgegeben war: Â'Brutus' Rede fĂ?r die Freiheit, zur Ă?bung der RedekunstÂ', da war doch immer Fritz der Erste, und der Rektor sagte: Â'Wenn's nur ordentlicher wĂ?re, nur nicht alles so Ă?bereinander gestolpert.Â' - Damals kocht' es und trieb! - Jetzt schlepp ich mich an den Augen des MĂ?dchens so hin. Kann ich sie doch nicht lassen! Kann sie mich doch nicht lieben! - Ach - Nein - Sie - Sie kann mich nicht ganz verworfen haben - Nicht ganz - und halb und nichts! - ich duld es nicht lĂ?nger! - - Sollte es wahr sein, was mir ein Freund neulich ins Ohr sagte? daĂ? sie nachts einen Mann heimlich zu sich einlĂ?Ă?t, da sie mich zĂ?chtig immer vor Abend aus dem Hause treibt. Nein, es ist nicht wahr, es ist eine LĂ?ge, eine schĂ?ndliche verleumderische LĂ?ge! KlĂ?rchen ist so unschuldig, als ich unglĂ?cklich bin. - Sie hat mich verworfen, hat mich von ihrem Herzen gestoĂ?en - - Und ich soll so fortleben? Ich duld, ich duld es nicht. - - Schon wird mein Vaterland von innerm Zwiste heftiger bewegt, und ich sterbe unter dem GetĂ?mmel nur ab! Ich duld es nicht! - Wenn die Trompete klingt, ein SchuĂ? fĂ?llt, mir fĂ?hrt's durch Mark und Bein! Ach, es reizt mich nicht! es fordert mich nicht, auch mit einzugreifen, mit zu retten, zu wagen. - Elender, schimpflicher Zustand! Es ist besser, ich end auf einmal. Neulich stĂ?rzt' ich mich ins Wasser, ich sank - aber die geĂ?ngstete Natur war stĂ?rker; ich fĂ?hlte, daĂ? ich schwimmen konnte, und rettete mich wider Wille. - - KĂnnt' ich der Zeiten vergessen, da sie mich liebte, mich zu lieben schien! - Warum hat mir 's Mark und Bein durchdrungen, das GlĂ?ck? Warum haben mir diese Hoffnungen allen GenuĂ? des Lebens aufgezehrt, indem sie mir ein Paradies von weitem zeigten? - Und jener erste KuĂ?! Jener einzige! - Hier (die Hand auf den Tisch legend), hier waren wir allein - sie war immer gut und freundlich gegen mich gewesen - da schien sie sich zu erweichen - sie sah mich an - alle Sinnen gingen mir um, und ich fĂ?hlte ihre Lippen auf den meinigen. - Und - und nun? - Stirb, Armer! Was zauderst du? (Er zieht ein FlĂ?schchen aus der Tasche.) Ich will dich nicht umsonst aus meines Bruders DoktorkĂ?stchen gestohlen haben, heilsames Gift! Du sollst mir dieses Bangen, diese Schwindel, diese TodesschweiĂ?e auf einmal verschlingen und lĂsen.
 Zweiter Aufzug
 Platz in BrĂ?ssel
 Jetter und ein Zimmermeister treten zusammen.
 Zimmermeister. Sagt' ich's nicht voraus? Noch vor acht Tagen auf der Zunft sagt' ich, es wĂ?rde schwere HĂ?ndel geben.
 Jetter. Ist's denn wahr, daĂ? sie die Kirchen in Flandern geplĂ?ndert haben?
 Zimmermeister. Ganz und gar zugrunde gerichtet haben sie Kirchen und Kapellen. Nichts als die vier nackten WĂ?nde haben sie stehen lassen. Lauter Lumpengesindel! Und das macht unsre gute Sache schlimm. Wir hĂ?tten eher, in der Ordnung und standhaft, unsere Gerechtsame der Regentin vortragen und drauf halten sollen. Reden wir jetzt, versammeln wir uns jetzt, so heiĂ?t es, wir gesellen uns zu den Aufwieglern.
 Jetter. Ja, so denkt jeder zuerst: was sollst du mit deiner Nase voran? hĂ?ngt doch der Hals gar nah damit zusammen.
 Zimmermeister. Mir ist's bange, wenn's einmal unter dem Pack zu lĂ?rmen anfĂ?ngt, unter dem Volk, das nichts zu verlieren hat. Die brauchen das zum Vorwande, worauf wir uns auch berufen mĂ?ssen, und bringen das Land in UnglĂ?ck.
 (Soest tritt dazu.)
 Soest. Guten Tag, ihr Herrn! Was gibt's Neues? Ist's wahr, daĂ? die BilderstĂ?rmer gerade hierher ihren Lauf nehmen?
 Zimmermeister. Hier sollen sie nichts anrĂ?hren.
 Soest. Es trat ein Soldat bei mir ein, Tobak zu kaufen - den fragt' ich aus. Die Regentin, so eine wackre kluge Frau sie bleibt, diesmal ist sie auĂ?er Fassung. Es muĂ? sehr arg sein, daĂ? sie sich so geradezu hinter ihre Wache versteckt. Die Burg ist scharf besetzt. Man meint sogar, sie wolle aus der Stadt flĂ?chten.
 Zimmermeister. Hinaus soll sie nicht! Ihre Gegenwart beschĂ?tzt uns, und wir wollen ihr mehr verschaffen als ihre StutzbĂ?rte. Und wenn sie uns unsere Rechte und Freiheiten aufrechterhĂ?lt, so wollen wir sie auf den HĂ?nden tragen.
 (Seifensieder tritt dazu.)
 Seifensieder. Garstige HĂ?ndel! Ă?ble HĂ?ndel! Es wird unruhig und geht schief aus! - HĂ?tet euch, daĂ? ihr stille bleibt, daĂ? man euch nicht auch fĂ?r Aufwiegler hĂ?lt.
 Soest. Da kommen die sieben Weisen aus Griechenland.
 Seifensieder. Ich weiĂ?, da sind viele, die es heimlich mit den Calvinisten halten, die auf die BischĂfe lĂ?stern, die den KĂnig nicht scheuen. Aber ein treuer Untertan, ein aufrichtiger Katholike! -
 (Es gesellt sich nach und nach allerlei Volk zu ihnen und horcht. - Vansen tritt dazu.)
 Vansen. Gott grĂ?Ă?' euch Herren! Was Neues?
 Zimmermeister. Gebt euch mit dem nicht ab, das ist ein schlechter Kerl.
 Jetter. Ist es nicht der Schreiber beim Doktor Wiets?
 Zimmermeister. Er hat schon viele Herren gehabt. Erst war er Schreiber, und wie ihn ein Patron nach dem andern fortjagte, Schelmstreiche halber, pfuscht er jetzt Notaren und Advokaten ins Handwerk und ist ein Branntweinzapf.
 (Es kommt mehr Volk zusammen und steht truppweise.)
 Vansen. Ihr seid auch versammelt, steckt die KĂpfe zusammen. Es ist immer redenswert.
 Soest. Ich denk auch.
 Vansen. Wenn jetzt einer oder der andere Herz hĂ?tte, und einer oder der andere den Kopf dazu: wir kĂnnten die spanischen Ketten auf einmal sprengen.
 Soest. Herre! So mĂ?Ă?t Ihr nicht reden. Wir haben dem KĂnig geschworen.
 Vansen. Und der KĂnig uns. Merkt das.
 Jetter. Das lĂ?Ă?t sich hĂren! Sagt Eure Meinung.
 Einige andere. Horch, der versteht's. Der hat Pfiffe.
 Vansen. Ich hatte einen alten Patron, der besaĂ? Pergamente und Briefe von uralten Stiftungen, Kontrakten und Gerechtigkeiten; er hielt auf die rarsten BĂ?cher. In einem stand unsere ganze Verfassung: wie uns NiederlĂ?nder zuerst einzelne FĂ?rsten regierten, alles nach hergebrachten Rechten, Privilegien und Gewohnheiten; wie unsre Vorfahren alle Ehrfurcht fĂ?r ihren FĂ?rsten gehabt, wenn er sie regiert, wie er sollte; und wie sie sich gleich vorsahen, wenn er Ă?ber die Schnur hauen wollte. Die Staaten waren gleich hinterdrein: denn jede Provinz, so klein sie war, hatte ihre Staaten, ihre LandstĂ?nde.
 Zimmermeister. Haltet Euer Maul! das weiĂ? man lange! Ein jeder rechtschaffene BĂ?rger ist, so viel er braucht, von der Verfassung unterrichtet.
 Jetter. LaĂ?t ihn reden; man erfĂ?hrt immer etwas mehr.
 Soests. Er hat ganz recht.
 Mehrere. ErzĂ?hlt! erzĂ?hlt! So was hĂrt man nicht alle Tage.
 Vansen. So seid ihr BĂ?rgersleute! Ihr lebt nur so in den Tag hin; und wie ihr euer Gewerb' von euern Eltern Ă?berkommen habt, so laĂ?t ihr auch das Regiment Ă?ber euch schalten und walten, wie es kann und mag. Ihr fragt nicht nach dem Herkommen, nach der Historie, nach dem Recht eines Regenten; und Ă?ber das VersĂ?umnis haben euch die Spanier das Netz Ă?ber die Ohren gezogen.
 Soests. Wer denkt da dran? wenn einer nur das tĂ?gliche Brot hat.
 Jetter. Verflucht! Warum tritt auch keiner in Zeiten auf und sagt einem so etwas?
 Vansen. Ich sag es euch jetzt. Der KĂnig in Spanien, der die Provinzen durch gut GlĂ?ck zusammen besitzt, darf doch nicht drin schalten und walten anders als die kleinen FĂ?rsten, die sie ehemals einzeln besaĂ?en. Begreift ihr das?
 Jetter. ErklĂ?rt's uns.
 Vansen. Es ist so klar als die Sonne. MĂ?Ă?t ihr nicht nach euern Landrechten gerichtet werden? Woher kĂ?me das?
 Ein BĂ?rger. Wahrlich!
 Vansen. Hat der BrĂ?sseler nicht ein ander Recht als der Antwerper? der Antwerper als der Genter? Woher kĂ?me denn das?
 Anderer BĂ?rger. Bei Gott!
 Vansen. Aber, wenn ihr's so fortlaufen laĂ?t, wird man's euch bald anders weisen. Pfui! Was Karl der KĂ?hne, Friedrich der Krieger, Karl der FĂ?nfte nicht konnten, das tut nun Philipp durch ein Weib.
 Soests. Ja, ja! Die alten FĂ?rsten haben's auch schon probiert.
 Vansen. Freilich! - Unsere Vorfahren paĂ?ten auf. Wie sie einem Herrn gram wurden, fingen sie ihm etwa seinen Sohn und Erben weg, hielten ihn bei sich und gaben ihn nur auf die besten Bedingungen heraus. Unsere VĂ?ter waren Leute! Die wuĂ?ten, was ihnen nĂ?tz war! Die wuĂ?ten etwas zu fassen und festzusetzen! Rechte MĂ?nner! DafĂ?r sind aber auch unsere Privilegien so deutlich, unsere Freiheiten so versichert.
 Seifensieder. Was sprecht Ihr von Freiheiten?
 Das Volk. Von unsern Freiheiten, von unsern Privilegien! ErzĂ?hlt noch was von unsern Privilegien.
 Vansen. Wir Brabanter besonders, obgleich alle Provinzen ihre Vorteile haben, wir sind am herrlichsten versehen. Ich habe alles gelesen.
 Soests. Sagt an.
 Jetter. LaĂ?t hĂren.
 Ein BĂ?rger. Ich bitt Euch.
 Vansen. Erstlich steht geschrieben: Der Herzog von Brabant soll uns ein guter und getreuer Herr sein.
 Soests. Gut! Steht das so?
 Jetter. Getreu? Ist das wahr?
 Vansen. Wie ich euch sage. Er ist uns verpflichtet, wie wir ihm. Zweitens: Er soll keine Macht oder eignen Willen an uns beweisen, merken lassen, oder gedenken zu gestatten, auf keinerlei Weise.
 Jetter. SchĂn! SchĂn! nicht beweisen.
 Soests. Nicht merken lassen.
 Ein anderer. Und nicht gedenken zu gestatten! Das ist der Hauptpunkt. Niemanden gestatten, auf keinerlei Weise.
 Vansen. Mit ausdrĂ?cklichen Worten.
 Jetter. Schafft uns das Buch.
 Ein BĂ?rger. Ja, wir mĂ?ssen's haben.
 Andere. Das Buch! das Buch!
 Ein anderer. Wir wollen zu der Regentin gehen mit dem Buche.
 Ein anderer. Ihr sollt das Wort fĂ?hren, Herr Doktor.
 Seifensieder. O die TrĂpfe!
 Andere. Noch etwas aus dem Buche!
 Seifensieder. Ich schlage ihm die ZĂ?hne in den Hals, wenn er noch ein Wort sagt.
 Das Volk. Wir wollen sehen, wer ihm etwas tut. Sagt uns was von den Privilegien! Haben wir noch mehr Privilegien?
 Vansen. Mancherlei, und sehr gute, sehr heilsame. Da steht auch: Der Landsherr soll den geistlichen Stand nicht verbessern oder mehren, ohne Verwilligung des Adels und der StĂ?nde! Merkt das! Auch den Staat des Landes nicht verĂ?ndern.
 Soest. Ist das so?
 Vansen. Ich will's euch geschrieben zeigen, von zwei-, dreihundert Jahren her.
 BĂ?rger. Und wir leiden die neuen BischĂfe? Der Adel muĂ? uns schĂ?tzen, wir fangen HĂ?ndel an!
 Andere. Und wir lassen uns von der Inquisition ins Bockshorn jagen?
 Vansen. Das ist eure Schuld.
 Das Volk. Wir haben noch Egmont! noch Oranien! Die sorgen fĂ?r unser Bestes!
 Vansen. Eure BrĂ?der in Flandern haben das gute Werk angefangen.
 Seifensieder. Du Hund!
 (Er schlĂ?gt ihn.)
 Andere (widersetzen sich und rufen). Bist du auch ein Spanier?
 Ein anderer. Was? den Ehrenmann?
 Ein anderer. Den Gelahrten?
 (Sie fallen den Seifensieder an.)
 Zimmermeister. Um's Himmels willen, ruht!
 (Andere mischen sich in den Streit.)
 Zimmermeister. BĂ?rger, was soll das?
 (Buben pfeifen, werfen mit Steinen, hetzen Hunde an, BĂ?rger stehn und gaffen, Volk lĂ?uft zu, andere gehn gelassen auf und ab, andere treiben allerlei Schalkspossen, schreien und jubilieren.)
 Andere. Freiheit und Privilegien! Privilegien und Freiheit!
 (Egmont tritt auf mit Begleitung.)
 Egmont. Ruhig! Ruhig, Leute! Was gibt's? Ruhe! Bringt sie aus einander!
 Zimmermeister. GnĂ?diger Herr, Ihr kommt wie ein Engel des Himmels. Stille! seht ihr nichts? Graf Egmont! Dem Grafen Egmont Reverenz!
 Egmont. Auch hier? Was fangt ihr an? BĂ?rger gegen BĂ?rger! HĂ?lt sogar die NĂ?he unsrer kĂniglichen Regentin diesen Unsinn nicht zurĂ?ck? Geht auseinander, geht an euer Gewerbe. Es ist ein Ă?bles Zeichen, wenn ihr an Werktagen feiert. Was war's?
 (Der Tumult stillt sich nach und nach, und alle stehen um ihn herum.)
 Zimmermeister. Sie schlagen sich um ihre Privilegien.
 Egmont. Die sie noch mutwillig zertrĂ?mmern werden - Und wer seid Ihr? Ihr scheint mir rechtliche Leute.
 Zimmermeister. Das ist unser Bestreben.
 Egmont. Eures Zeichens?
 Zimmermeister. Zimmermann und Zunftmeister.
 Egmont. Und Ihr?
 Soest. KrĂ?mer.
 Egmont. Ihr?
 Jetter. Schneider.
 Egmont. Ich erinnere mich, Ihr habt mit an den Livreen fĂ?r meine Leute gearbeitet. Euer Name ist Jetter.
 Jetter. Gnade, daĂ? Ihr Euch dessen erinnert.
 Egmont. Ich vergesse niemanden leicht, den ich einmal gesehen und gesprochen habe. - Was an euch ist, Ruhe zu erhalten, Leute, das tut; ihr seid Ă?bel genug angeschrieben. Reizt den KĂnig nicht mehr, er hat zuletzt doch die Gewalt in HĂ?nden. Ein ordentlicher BĂ?rger, der sich ehrlich und fleiĂ?ig nĂ?hrt, hat Ă?berall so viel Freiheit, als er braucht.
 Zimmermeister. Ach wohl! das ist eben unsre Not! Die Tagdiebe, die SĂffer, die Faulenzer, mit Euer Gnaden Verlaub, die stĂ?nkern aus Langerweile und scharren aus Hunger nach Privilegien und lĂ?gen den Neugierigen und LeichtglĂ?ubigen was vor, und um eine Kanne Bier bezahlt zu kriegen, fangen sie HĂ?ndel an, die viel tausend Menschen unglĂ?cklich machen. Das ist ihnen eben recht. Wir halten unsre HĂ?user und Kasten zu gut verwahrt; da mĂchten sie gern uns mit FeuerbrĂ?nden davontreiben.
 Egmont. Allen Beistand sollt ihr finden; es sind MaĂ?regeln genommen, dem Ă?bel krĂ?ftig zu begegnen. Steht fest gegen die fremde Lehre und glaubt nicht, durch Aufruhr befestige man Privilegien. Bleibt zu Hause; leidet nicht, daĂ? sie sich auf den StraĂ?en rotten. VernĂ?nftige Leute kĂnnen viel tun.
 (Indessen hat sich der grĂĂ?te Haufe verlaufen.)
 Zimmermeister. Danken Euer Exzellenz, danken fĂ?r die gute Meinung! Alles, was an uns liegt. (Egmont ab.) Ein gnĂ?diger Herr! der echte NiederlĂ?nder! Gar so nichts Spanisches.
 Jetter. HĂ?tten wir ihn nur zum Regenten! Man folgt' ihm gerne.
 Soest. Das lĂ?Ă?t der KĂnig wohl sein. Den Platz besetzt er immer mit den Seinigen.
 Jetter. Hast du das Kleid gesehen? Das war nach der neuesten Art, nach spanischem Schnitt.
 Zimmermeister. Ein schĂner Herr!
 Jetter. Sein Hals wĂ?r' ein rechtes Fressen fĂ?r einen Scharfrichter.
 Soest. Bist du toll? was kommt dir ein!
 Jetter. Dumm genug, daĂ? einem so etwas einfĂ?llt. - Es ist mir nun so. Wenn ich einen schĂnen langen Hals sehe, muĂ? ich gleich wider Willen denken: der ist gut kĂpfen. - Die verfluchten Exekutionen! man kriegt sie nicht aus dem Sinne. Wenn die Bursche schwimmen, und ich seh einen nackten Buckel, gleich fallen sie mir zu Dutzenden ein, die ich habe mit Ruten streichen sehen. Begegnet mir ein rechter Wanst, mein ich, den sĂ?h' ich schon am Pfahl braten. Des Nachts im Traume zwickt mich's an allen Gliedern; man wird eben keine Stunde froh. Jede Lustbarkeit, jeden SpaĂ? hab ich bald vergessen; die fĂ?rchterlichen Gestalten sind mir wie vor die Stirne gebrannt.
 Egmonts Wohnung
 SekretĂ?r an einem Tisch mit Papieren, er steht unruhig auf.
 SekretĂ?r. Er kommt immer nicht! und ich warte schon zwei Stunden, die Feder in der Hand,. die Papiere vor mir; und eben heute mĂcht' ich gern so zeitig fort. Es brennt mir unter den Sohlen. Ich kann vor Ungeduld kaum bleiben. Â'Sei auf die Stunde daÂ', befahl er mir noch, ehe er wegging; nun kommt er nicht. Es ist so viel zu tun, ich werde vor Mitternacht nicht fertig. Freilich sieht er einem auch einmal durch die Finger. Doch hielt' ich's besser, wenn er strenge wĂ?re und lieĂ?e einen auch wieder zur bestimmten Zeit. Man kĂnnte sich einrichten. Von der Regentin ist er nun schon zwei Stunden weg; wer weiĂ?, wen er unterwegs angefaĂ?t hat.
 (Egmont tritt auf.)
 Egmont. Wie sieht's aus?
 SekretĂ?r. Ich bin bereit, und drei Boten warten.
 Egmont. Ich bin dir wohl zu lang geblieben; du machst ein verdrieĂ?lich Gesicht.
 SekretĂ?r. Euerm Befehl zu gehorchen, wart ich schon lange. Hier sind die Papiere!
 Egmont. Donna Elvira wird bĂse auf mich werden, wenn sie hĂrt, daĂ? ich dich abgehalten habe.
 SekretĂ?r. Ihr scherzt.
 Egmont. Nein, nein. SchĂ?me dich nicht. Du zeigst einen guten Geschmack. Sie ist hĂ?bsch; und es ist mir ganz recht, daĂ? du auf dem Schlosse eine Freundin hast. Was sagen die Briefe?
 SekretĂ?r. Mancherlei und wenig Erfreuliches.
 Egmont. Da ist gut, daĂ? wir die Freude zu Hause haben und sie nicht von auswĂ?rts zu erwarten brauchen. Ist viel gekommen?
 SekretĂ?r. Genug, und drei Boten warten.
 Egmont. Sag an! das NĂtigste!
 SekretĂ?r. Es ist alles nĂtig.
 Egmont. Eins nach dem andern, nur geschwind!
 SekretĂ?r. Hauptmann Breda schickt die Relation, was weiter in Gent und der umliegenden Gegend vorgefallen. Der Tumult hat sich meistens gelegt. -
 Egmont. Er schreibt wohl noch von einzelnen Ungezogenheiten und TollkĂ?hnheiten?
 SekretĂ?r. Ja! Es kommt noch manches vor.
 Egmont. Verschone mich damit.
 SekretĂ?r. Noch sechs sind eingezogen worden, die bei Wervicq das Marienbild umgerissen haben. Er fragt an, ob er sie auch wie die andern soll hĂ?ngen lassen?
 Egmont. Ich bin des HĂ?ngens mĂ?de. Man soll sie durchpeitschen, und sie mĂgen gehen.
 SekretĂ?r. Es sind zwei Weiber dabei; soll er die auch durchpeitschen?
 Egmont. Die mag er verwarnen und laufenlassen.
 SekretĂ?r. Brink von Bredas Kompanie will heiraten. Der Hauptmann hofft, Ihr werdet's ihm abschlagen. Es sind so viele Weiber bei dem Haufen, schreibt er, daĂ?, wenn wir ausziehen, es keinem Soldatenmarsch, sondern einem Zigeunergeschleppe Ă?hnlich sehen wird.
 Egmont. Dem mag's noch hingehen! Es ist ein schĂner junger Kerl; er bat mich noch gar dringend, eh' ich wegging. Aber nun soll's keinem mehr gestattet sein, so leid mir's tut, den armen Teufeln, die ohnedies geplagt genug sind, ihren besten SpaĂ? zu versagen.
 SekretĂ?r. Zwei von Euern Leuten, Seter und Hart, haben einem MĂ?del, einer Wirtstochter, Ă?bel mitgespielt. Sie kriegten sie allein, und die Dirne konnte sich ihrer nicht erwehren.
 Egmont. Wenn es ein ehrlich MĂ?dchen ist, und sie haben Gewalt gebraucht, so soll er sie drei Tage hintereinander mit Ruten streichen lassen, und wenn sie etwas besitzen, soll er so viel davon einziehen, daĂ? dem MĂ?dchen eine Ausstattung gereicht werden kann.
 SekretĂ?r. Einer von den fremden Lehrern ist heimlich durch Comines gegangen und entdeckt worden. Er schwĂrt, er sei im Begriff, nach Frankreich zu gehen. Nach dem Befehl soll er enthauptet werden.
 Egmont. Sie sollen ihn in der Stille an die Grenze bringen und ihm versichern, daĂ? er das zweitemal nicht so wegkommt.
 SekretĂ?r. Ein Brief von Euerm Einnehmer. Er schreibt: es komme wenig Geld ein, er kĂnne auf die Woche die verlangte Summe schwerlich schicken; der Tumult habe in alles die grĂĂ?te Konfusion gebracht.
 Egmont. Das Geld muĂ? herbei! er mag sehen, wie er es zusammenbringt.
 SekretĂ?r. Er sagt, er werde sein mĂglichstes tun und wolle endlich den Raymond, der Euch so lange schuldig ist, verklagen und in Verhaft nehmen lassen.
 Egmont. Der hat ja versprochen zu bezahlen.
 SekretĂ?r. Das letztemal setzte er sich selbst vierzehn Tage.
 Egmont. So gebe man ihm noch vierzehn Tage; und dann mag er gegen ihn verfahren.
 SekretĂ?r. Ihr tut wohl. Es ist nicht UnvermĂgen; es ist bĂser Wille. Er macht gewiĂ? Ernst, wenn er sieht, Ihr spaĂ?t nicht. - Ferner sagt der Einnehmer: er wolle den alten Soldaten, den Witwen und einigen andern, denen Ihr Gnadengehalte gebt, die GebĂ?hr einen halben Monat zurĂ?ckhalten; man kĂnne indessen Rat schaffen; sie mĂchten sich einrichten.
 Egmont. Was ist da einzurichten? Die Leute brauchen das Geld nĂtiger als ich. Das soll er bleibenlassen.
 SekretĂ?r. Woher befehlt Ihr denn, daĂ? er das Geld nehmen soll?
 Egmont. Darauf mag er denken; es ist ihm im vorigen Briefe schon gesagt.
 SekretĂ?r. Deswegen tut er die VorschlĂ?ge.
 Egmont. Die taugen nicht, er soll auf was anders sinnen. Er soll VorschlĂ?ge tun, die annehmlich sind, und vor allem soll er das Geld schaffen.
 SekretĂ?r. Ich habe den Brief des Grafen Oliva wieder hiehergelegt. Verzeiht, daĂ? ich Euch daran erinnere. Der alte Herr verdient vor allen andern eine ausfĂ?hrliche Antwort. Ihr wolltet ihm selbst schreiben. GewiĂ?, er liebt Euch wie ein Vater.
 Egmont. Ich komme nicht dazu. Und unter vielem VerhaĂ?ten ist mir das Schreiben das VerhaĂ?teste. Du machst meine Hand ja so gut nach, schreib in meinem Namen. Ich erwarte Oranien. Ich komme nicht dazu; und wĂ?nschte selbst, daĂ? ihm auf seine Bedenklichkeiten was recht Beruhigendes geschrieben wĂ?rde.
 SekretĂ?r. Sagt mir nur ungefĂ?hr Eure Meinung; ich will die Antwort schon aufsetzen und sie Euch vorlegen. Geschrieben soll sie werden, daĂ? sie vor Gericht fĂ?r Eure Hand gelten kann.
 Egmont. Gib mir den Brief. (Nachdem er hineingesehen.) Guter ehrlicher Alter! Warst du in deiner Jugend auch wohl so bedĂ?chtig? Erstiegst du nie einen Wall? Bliebst du in der Schlacht, wo es die Klugheit anrĂ?t, hinten? - Der treue, sorgliche! Er will mein Leben und mein GlĂ?ck und fĂ?hlt nicht, daĂ? der schon tot ist, der um seiner Sicherheit willen lebt. - Schreib ihm, er mĂge unbesorgt sein; ich handle, wie ich soll, ich werde mich schon wahren: sein Ansehn bei Hofe soll er zu meinen Gunsten brauchen und meines vollkommnen Dankes gewiĂ? sein.
 SekretĂ?r. Nichts weiter? O er erwartet mehr.
 Egmont. Was soll ich mehr sagen? Willst du mehr Worte machen, so steht's bei dir. Es dreht sich immer um den einen Punkt: ich soll leben, wie ich nicht leben mag. DaĂ? ich frĂhlich bin, die Sachen leicht nehme, rasch lebe, das ist mein GlĂ?ck; und ich vertausch es nicht gegen die Sicherheit eines TotengewĂlbes. Ich habe nun zu der spanischen Lebensart nicht einen Blutstropfen in meinen Adern; nicht Lust, meine Schritte nach der neuen bedĂ?chtigen Hofkadenz zu mustern. Leb ich nur, um aufs Leben zu denken? Soll ich den gegenwĂ?rtigen Augenblick nicht genieĂ?en, damit ich des folgenden gewiĂ? sei? Und diesen wieder mit Sorgen und Grillen verzehren?
 SekretĂ?r. Ich bitt Euch, Herr; seid nicht so harsch und rauh gegen den guten Mann. Ihr seid ja sonst gegen alle freundlich. Sagt mir ein gefĂ?llig Wort, das den edeln Freund beruhige. Seht, wie sorgfĂ?ltig er ist, wie leis er Euch berĂ?hrt.
 Egmont. Und doch berĂ?hrt er immer diese Saite. Er weiĂ? von alters her, wie verhaĂ?t mir diese Ermahnungen sind; sie machen nur irre, sie helfen nichts. Und wenn ich ein Nachtwandler wĂ?re und auf dem gefĂ?hrlichen Gipfel eines Hauses spazierte, ist es freundschaftlich, mich beim Namen zu rufen und mich zu warnen, zu wecken und zu tĂten? LaĂ?t jeden seines Pfades gehn; er mag sich wahren.
 SekretĂ?r. Es ziemt Euch, nicht zu sorgen, aber wer Euch kennt und liebt -
 Egmont (in den Brief sehend). Da bringt er wieder die alten MĂ?rchen auf, was wir an einem Abend in leichtem Ă?bermut der Geselligkeit und des Weins getrieben und gesprochen; und was man daraus fĂ?r Folgen und Beweise durchs ganze KĂnigreich gezogen und geschleppt habe. - Nun gut! wir haben Schellenkappen, Narrenkutten auf unsrer Diener Ă'rmel sticken lassen, und haben diese tolle Zierde nachher in ein BĂ?ndel Pfeile verwandelt; ein noch gefĂ?hrlicher Symbol fĂ?r alle, die deuten wollen, wo nichts zu deuten ist. Wir haben die und jene Torheit in einem lustigen Augenblick empfangen gleich und geboren; sind schuld, daĂ? eine ganze edle Schar mit BettelsĂ?cken und mit einem selbstgewĂ?hlten Unnamen dem KĂnige seine Pflicht mit spottender Demut ins GedĂ?chtnis rief; sind schuld - was ist's nun weiter? Ist ein Fastnachtsspiel gleich Hochverrat? Sind uns die kurzen, bunten Lumpen zu miĂ?gĂnnen, die ein jugendlicher Mut, eine angefrischte Phantasie um unsers Lebens arme BlĂĂ?e hĂ?ngen mag? Wenn ihr das Leben gar zu ernsthaft nehmt, was ist denn dran? Wenn uns der Morgen nicht zu neuen Freuden weckt, am Abend uns keine Lust zu hoffen Ă?brigbleibt: ist's wohl des An- und Ausziehens wert? Scheint mir die Sonne heut, um das zu Ă?berlegen, was gestern war? und um zu raten, zu verbinden, was nicht zu erraten, nicht zu verbinden ist, das Schicksal eines kommenden Tages? Schenke mir diese Betrachtungen; wir wollen sie SchĂ?lern und HĂflingen Ă?berlassen. Die mĂgen sinnen und aussinnen, wandeln und schleichen, gelangen, wohin sie kĂnnen, erschleichen, was sie kĂnnen. - Kannst du von allem diesem etwas brauchen, daĂ? deine Epistel kein Buch wird, so ist mir's recht. Dem guten Alten scheint alles viel zu wichtig. So drĂ?ckt ein Freund, der lang unsre Hand gehalten, sie stĂ?rker noch einmal, wenn er sie lassen will.
 SekretĂ?r. Verzeiht mir, es wird dem FuĂ?gĂ?nger schwindlig, der einen Mann, mit rasselnder Eile daherfahren sieht.
 Egmont. Kind! Kind! nicht weiter! Wie von unsichtbaren Geistern gepeitscht, gehen die Sonnenpferde der Zeit mit unsers Schicksals leichtem Wagen durch; und uns bleibt nichts, als, mutig gefaĂ?t, die ZĂ?gel festzuhalten und bald rechts bald links, vom Steine hier vom Sturze da, die RĂ?der wegzulenken. Wohin es geht, wer weiĂ? es? Erinnert er sich doch kaum, woher er kam.
 SekretĂ?r. Herr! Herr!
 Egmont. Ich stehe hoch und kann und muĂ? noch hĂher steigen; ich fĂ?hle mir Hoffnung, Mut und Kraft. Noch hab ich meines Wachstums Gipfel nicht erreicht; und steh ich droben einst, so will ich fest, nicht Ă?ngstlich stehn. Soll ich fallen, so mag ein Donnerschlag, ein Sturmwind, ja ein selbst verfehlter Schritt mich abwĂ?rts in die Tiefe stĂ?rzen; da lieg ich mit viel Tausenden. Ich habe nie verschmĂ?ht, mit meinen guten Kriegsgesellen um kleinen Gewinst das blutige Los zu werfen; und sollt' ich knickern, wenn's um den ganzen freien Wert des Lebens geht?
 SekretĂ?r. O Herr! Ihr wiĂ?t nicht, was fĂ?r Worte Ihr sprecht! Gott erhalt' Euch!
 Egmont. Nimm deine Papiere zusammen. Oranien kommt. Fertige aus, was am nĂtigsten ist, daĂ? die Boten fortkommen, eh die Tore geschlossen werden. Das andere hat Zeit. Den Brief an den Grafen laĂ? bis morgen; versĂ?ume nicht, Elviren zu besuchen, und grĂ?Ă?e sie von mir. - Horche, wie sich die Regentin befindet; sie soll nicht wohl sein, ob sie's gleich verbirgt. (SekretĂ?r ab.)
 (Oranien kommt.)
 Egmont. Willkommen, Oranien. Ihr scheint mir nicht ganz frei.
 Oranien. Was sagt Ihr zu unsrer Unterhaltung mit der Regentin?
 Egmont. Ich fand in ihrer Art, uns aufzunehmen, nichts AuĂ?erordentliches. Ich habe sie schon mehr so gesehen. Sie schien mir nicht ganz wohl.
 Oranien. Merktet Ihr nicht, daĂ? sie zurĂ?ckhaltender war? Erst wollte sie unser Betragen bei dem neuen Aufruhr des PĂbels gelassen billigen; nachher merkte sie an, was sich doch auch fĂ?r ein falsches Licht darauf werfen lasse; wich dann mit dem GesprĂ?che zu ihrem alten gewĂhnlichen Diskurs: daĂ? man ihre liebevolle gute Art, ihre Freundschaft zu uns NiederlĂ?ndern, nie genug erkannt, zu leicht behandelt habe, daĂ? nichts einen erwĂ?nschten Ausgang nehmen wolle, daĂ? sie am Ende wohl mĂ?de werden, der KĂnig sich zu andern MaĂ?regeln entschlieĂ?en mĂ?sse. Habt Ihr das gehĂrt?
 Egmont. Nicht alles; ich dachte unterdessen an was anders. Sie ist ein Weib, guter Oranien, und die mĂchten immer gern, daĂ? sich alles unter ihr sanftes Joch gelassen schmiegte, daĂ? jeder Herkules die LĂwenhaut ablegte und ihren Kunkelhof vermehrte; daĂ?, weil sie friedlich gesinnt sind, die GĂ?rung, die ein Volk ergreift, der Sturm, den mĂ?chtige Nebenbuhler gegeneinander erregen, sich durch ein freundlich Wort beilegen lieĂ?e und die widrigsten Elemente sich zu ihren FĂ?Ă?en in sanfter Eintracht vereinigten. Das ist ihr Fall; und da sie es dahin nicht bringen kann, so hat sie keinen Weg, als launisch zu werden, sich Ă?ber Undankbarkeit, Unweisheit zu beklagen, mit schrecklichen Aussichten in die Zukunft zu drohen, und zu drohen - daĂ? sie fortgehn will.
 Oranien. Glaubt Ihr dasmal nicht, daĂ? sie ihre Drohung erfĂ?llt?
 Egmont. Nimmermehr! Wie oft habe ich sie schon reisefertig gesehn! Wo will sie denn hin? Hier Statthalterin, KĂnigin; glaubst du, daĂ? sie es unterhalten wird, am Hofe ihres Bruders unbedeutende Tage abzuhaspeln? oder nach Italien zu gehen und sich in alten FamilienverhĂ?ltnissen herumzuschleppen?
 Oranien. Man hĂ?lt sie dieser EntschlieĂ?ung nicht fĂ?hig, weil Ihr sie habt zaudern, weil Ihr sie habt zurĂ?cktreten sehn; dennoch liegt's wohl in ihr; neue UmstĂ?nde treiben sie zu dem lang verzĂgerten EntschluĂ?. Wenn sie ginge? und der KĂnig schickte einen andern?
 Egmont. Nun, der wĂ?rde kommen, und wĂ?rde eben auch zu tun finden. Mit groĂ?en Planen, Projekten und Gedanken wĂ?rde er kommen, wie er alles zurechtrĂ?cken, unterwerfen und zusammenhalten wolle; und wĂ?rde heut mit dieser Kleinigkeit, morgen mit einer andern zu tun haben, Ă?bermorgen jene Hindernis finden, einen Monat mit EntwĂ?rfen, einen andern mit VerdruĂ? Ă?ber fehlgeschlagne Unternehmen, ein halb Jahr in Sorgen Ă?ber eine einzige Provinz zubringen. Auch ihm wird die Zeit vergehn, der Kopf schwindeln und die Dinge wie zuvor ihren Gang halten, daĂ? er, statt weite Meere nach einer vorgezognen Linie zu durchsegeln, Gott danken mag, wenn er sein Schiff in diesem Sturme vom Felsen hĂ?lt.
 Oranien. Wenn man nun aber dem KĂnig zu einem Versuch riete?
 Egmont. Der wĂ?re?
 Oranien. Zu sehen, was der Rumpf ohne Haupt anfinge.
 Egmont. Wie?
 Oranien. Egmont, ich trage viele Jahre her alle unsere VerhĂ?ltnisse am Herzen, ich stehe immer wie Ă?ber einem Schachspiele und halte keinen Zug des Gegners fĂ?r unbedeutend; und wie mĂ?Ă?ige Menschen mit der grĂĂ?ten Sorgfalt sich um die Geheimnisse der Natur bekĂ?mmern, so halt ich es fĂ?r Pflicht, fĂ?r Beruf eines FĂ?rsten, die Gesinnungen, die RatschlĂ?ge aller Parteien zu kennen. Ich habe Ursach', einen Ausbruch zu befĂ?rchten. Der KĂnig hat lange nach gewissen GrundsĂ?tzen gehandelt; er sieht, daĂ? er damit nicht auskommt; was ist wahrscheinlicher, als daĂ? er es auf einem andern Wege versucht?
 Egmont. Ich glaub's nicht. Wenn man alt wird und hat so viel versucht, und es will in der Welt nie zur Ordnung kommen, muĂ? man es endlich wohl genug haben.
 Oranien. Eins hat er noch nicht versucht.
 Egmont. Nun?
 Oranien. Das Volk zu schonen und die FĂ?rsten zu verderben.
 Egmont. Wie viele haben das schon lange gefĂ?rchtet! Es ist keine Sorge.
 Oranien. Sonst war's Sorge; nach und nach ist mir's Vermutung, zuletzt GewiĂ?heit geworden.
 Egmont. Und hat der KĂnig treuere Diener als uns?
 Oranien. Wir dienen ihm auf unsere Art; und unter einander kĂnnen wir gestehen, daĂ? wir des KĂnigs Rechte und die unsrigen wohl abzuwĂ?gen wissen.
 Egmont. Wer tut's nicht? Wir sind ihm untertan und gewĂ?rtig in dem, was ihm zukommt.
 Oranien. Wenn er sich nun aber mehr zuschriebe und Treulosigkeit nennte, was wir heiĂ?en: auf unsre Rechte halten?
 Egmont. Wir werden uns verteidigen kĂnnen. Er rufe die Ritter des Vlieses zusammen, wir wollen uns richten lassen.
 Oranien. Und was wĂ?re ein Urteil vor der Untersuchung? eine Strafe vor dem Urteil?
 Egmont. Eine Ungerechtigkeit, der sich Philipp nie schuldig machen wird; und eine Torheit, die ich ihm und seinen RĂ?ten nicht zutraue.
 Oranien. Und wenn sie nun ungerecht und tĂricht wĂ?ren?
 Egmont. Nein, Oranien, es ist nicht mĂglich. Wer sollte wagen, Hand an uns zu legen? - Uns gefangenzunehmen, wĂ?r' ein verlornes und fruchtloses Unternehmen. Nein, sie wagen nicht, das Panier der Tyrannei so hoch aufzustecken. Der Windhauch, der diese Nachricht Ă?bers Land brĂ?chte, wĂ?rde ein ungeheures Feuer zusammentreiben. Und wohinaus wollten sie? Richten und verdammen kann nicht der KĂnig allein; und wollten sie meuchelmĂrderisch an unser Leben? - Sie kĂnnen nicht wollen. Ein schrecklicher Bund wĂ?rde in einem Augenblick das Volk vereinigen. HaĂ? und ewige Trennung vom spanischen Namen wĂ?rde sich gewaltsam erklĂ?ren.
 Oranien. Die Flamme wĂ?tete dann Ă?ber unserm Grabe, und das Blut unsrer Feinde flĂsse zum leeren SĂ?hnopfer. LaĂ? uns denken, Egmont.
 Egmont. Wie sollten sie aber?
 Oranien. Alba ist unterwegs.
 Egmont. Ich glaub's nicht.
 Oranien. Ich weiĂ? es.
 Egmont. Die Regentin wollte nichts wissen.
 Oranien. Um desto mehr bin ich Ă?berzeugt. Die Regentin wird ihm Platz machen. Seinen Mordsinn kenn ich, und ein Heer bringt er mit.
 Egmont. Aufs neue die Provinzen zu belĂ?stigen? Das Volk wird hĂchst schwierig werden.
 Oranien. Man wird sich der HĂ?upter versichern.
 Egmont. Nein! Nein!
 Oranien. LaĂ? uns gehen, jeder in seine Provinz. Dort wollen wir uns verstĂ?rken; mit offner Gewalt fĂ?ngt er nicht an.
 Egmont. MĂ?ssen wir ihn nicht begrĂ?Ă?en, wenn er kommt?
 Oranien. Wir zĂgern.
 Egmont. Und wenn er uns im Namen des KĂnigs bei seiner Ankunft fordert?
 Oranien. Suchen wir AusflĂ?chte.
 Egmont. Und wenn er dringt?
 Oranien. Entschuldigen wir uns.
 Egmont. Und wenn er drauf besteht?
 Oranien. Kommen wir um so weniger.
 Egmont. Und der Krieg ist erklĂ?rt, und wir sind die Rebellen. Oranien, laĂ? dich nicht durch Klugheit verfĂ?hren; ich weiĂ?, daĂ? Furcht dich nicht weichen macht. Bedenke den Schritt.
 Oranien. Ich hab ihn bedacht.
 Egmont. Bedenke, wenn du dich irrst, woran du schuld bist; an dem verderblichsten Kriege, der je ein Land verwĂ?stet hat. Dein Weigern ist das Signal, das die Provinzen mit einmal zu den Waffen ruft, das jede Grausamkeit rechtfertigt, wozu Spanien von jeher nur gern den Vorwand gehascht hat. Was wir lange mĂ?hselig gestillt haben, wirst du mit einem Winke zur schrecklichsten Verwirrung aufhetzen. Denk an die StĂ?dte, die Edeln, das Volk, an die Handlung, den Feldbau, die Gewerbe! und denke die VerwĂ?stung, den Mord! - Ruhig sieht der Soldat wohl im Felde seinen Kameraden neben sich hinfallen; aber den FluĂ? herunter werden dir die Leichen der BĂ?rger, der Kinder, der Jungfrauen entgegenschwimmen, daĂ? du mit Entsetzen dastehst und nicht mehr weiĂ?t, wessen Sache du verteidigst, da die zugrunde gehen, fĂ?r deren Freiheit du die Waffen ergriffst. Und wie wird dir's sein, wenn du dir still sagen muĂ?t: Â'FĂ?r meine Sicherheit ergriff ich sie.Â'
 Oranien. Wir sind nicht einzelne Menschen, Egmont. Ziemt es sich, uns fĂ?r Tausende hinzugeben, so ziemt es sich auch, uns fĂ?r Tausende zu schonen.
 Egmont. Wer sich schont, muĂ? sich selbst verdĂ?chtig werden.
 Oranien. Wer sich kennt, kann sicher vor- und rĂ?ckwĂ?rts gehen.
 Egmont. Das Ă?bel, das du fĂ?rchtest, wird gewiĂ? durch deine Tat.
 Oranien. Es ist klug und kĂ?hn, dem unvermeidlichen Ă?bel entgegenzugehn.
 Egmont. Bei so groĂ?er Gefahr kommt die leichteste Hoffnung in Anschlag.
 Oranien. Wir haben nicht fĂ?r den leisesten FuĂ?tritt Platz mehr; der Abgrund liegt hart vor uns.
 Egmont. Ist des KĂnigs Gunst ein so schmaler Grund?
 Oranien. So schmal nicht, aber schlĂ?pfrig.
 Egmont. Bei Gott! man tut ihm Unrecht. Ich mag nicht leiden, daĂ? man unwĂ?rdig von ihm denkt! Er ist Karls Sohn und keiner Niedrigkeit fĂ?hig.
 Oranien. Die KĂnige tun nichts Niedriges.
 Egmont. Man sollte ihn kennenlernen.
 Oranien. Eben diese Kenntnis rĂ?t uns, eine gefĂ?hrliche Probe nicht abzuwarten.
 Egmont. Keine Probe ist gefĂ?hrlich, zu der man Mut hat.
 Oranien. Du wirst aufgebracht, Egmont.
 Egmont. Ich muĂ? mit meinen Augen sehen.
 Oranien. O sĂ?hst du diesmal nur mit den meinigen! Freund, weil du sie offen hast, glaubst du, du siehst. Ich gehe! Warte du Albas Ankunft ab, und Gott sei bei dir! Vielleicht rettet dich mein Weigern. Vielleicht daĂ? der Drache nichts zu fangen glaubt, wenn er uns nicht beide auf einmal verschlingt. Vielleicht zĂgert er, um seinen Anschlag sicherer auszufĂ?hren; und vielleicht siehest du indes die Sache in ihrer wahren Gestalt. Aber dann schnell! schnell! Rette! rette dich! - Leb wohl! - LaĂ? deiner Aufmerksamkeit nichts entgehen: wieviel Mannschaft er mitbringt, wie er die Stadt besetzt, was fĂ?r Macht die Regentin behĂ?lt, wie deine Freunde gefaĂ?t sind. Gib mir Nachricht - - - Egmont -
 Egmont. Was willst du?
 Oranien (ihn bei der Hand fassend). LaĂ? dich Ă?berreden! Geh mit!
 Egmont. Wie? TrĂ?nen, Oranien?
 Oranien. Einen Verlornen zu beweinen, ist auch mĂ?nnlich.
 Egmont. Du wĂ?hnst mich verloren?
 Oranien. Du bist's. Bedenke! Dir bleibt nur eine kurze Frist. Leb wohl! (Ab.)
 Egmont (allein). DaĂ? andrer Menschen Gedanken solchen EinfluĂ? auf uns haben! Mir wĂ?r' es nie eingekommen; und dieser Mann trĂ?gt seine Sorglichkeit in mich herĂ?ber. - Weg! - Das ist ein fremder Tropfen in meinem Blute. Gute Natur, wirf ihn wieder heraus! Und von meiner Stirne die sinnenden Runzeln wegzubaden, gibt es ja wohl noch ein freundlich Mittel.
 Dritter Aufzug
 Palast der Regentin
 Margarete von Parma.
 Margarete. Ich hĂ?tte mir's vermuten sollen. Ha! Wenn man in MĂ?he und Arbeit vor sich hinlebt, denkt man immer, man tue das MĂglichste; und der von weitem zusieht und befiehlt, glaubt, er verlange nur das MĂgliche. - O die KĂnige! - Ich hĂ?tte nicht geglaubt, daĂ? es mich so verdrieĂ?en kĂnnte. Es ist so schĂn zu herrschen! - Und abzudanken? - Ich weiĂ? nicht, wie mein Vater es konnte; aber ich will es auch.
 (Machiavell erscheint im Grunde.)
 Regentin. Tretet nĂ?her, Machiavell. Ich denke hier Ă?ber den Brief meines Bruders.
 Machiavell. Ich darf wissen, was er enthĂ?lt?
 Regentin. So viel zĂ?rtliche Aufmerksamkeit fĂ?r mich als Sorgfalt fĂ?r seine Staaten. Er rĂ?hmt die Standhaftigkeit, den FleiĂ? und die Treue, womit ich bisher fĂ?r die Rechte seiner MajestĂ?t in diesen Landen gewacht habe. Er bedauert mich, daĂ? mir das unbĂ?ndige Volk so viel zu schaffen mache. Er ist von der Tiefe meiner Einsichten so vollkommen Ă?berzeugt, mit der Klugheit meines Betragens so auĂ?erordentlich zufrieden, daĂ? ich fast sagen muĂ?, der Brief ist fĂ?r einen KĂnig zu schĂn geschrieben, fĂ?r einen Bruder gewiĂ?.
 Machiavell. Es ist nicht das erstemal, daĂ? er Euch seine gerechte Zufriedenheit bezeigt.
 Regentin. Aber das erstemal, daĂ? es rednerische Figur ist.
 Machiavell. Ich versteh Euch nicht.
 Regentin. Ihr werdet. - Denn er meint, nach diesem Eingange: ohne Mannschaft, ohne eine kleine Armee werde ich immer hier eine Ă?ble Figur spielen! Wir hĂ?tten, sagt er, unrecht getan, auf die Klagen der Einwohner unsre Soldaten aus den Provinzen zu ziehen. Eine Besatzung, meint er, die dem BĂ?rger auf dem Nacken lastet, verbiete ihm durch ihre Schwere, groĂ?e SprĂ?nge zu machen.
 Machiavell. Es wĂ?rde die GemĂ?ter Ă?uĂ?erst aufbringen.
 Regentin. Der KĂnig meint aber, hĂrst du? - Er meint, daĂ? ein tĂ?chtiger General, so einer, der gar keine RĂ?son annimmt, gar bald mit Volk und Adel, BĂ?rgern und Bauern fertig werden kĂnne; - und schickt deswegen mit einem starken Heere - den Herzog von Alba.
 Machiavell. Alba?
 Regentin. Du wunderst dich?
 Machiavell. Ihr sagt: er schickt. Er fragt wohl, ob er schicken soll?
 Regentin. Der KĂnig fragt nicht; er schickt.
 Machiavell. So werdet Ihr einen erfahrnen Krieger in Euren Diensten haben.
 Regentin. In meinen Diensten? Rede grad heraus, Machiavell.
 Machiavell. Ich mĂcht' Euch nicht vorgreifen.
 Regentin. Und ich mĂchte mich verstellen! Es ist mir empfindlich, sehr empfindlich. Ich wollte lieber, mein Bruder sagte, wie er's denkt, als daĂ? er fĂrmliche Episteln unterschreibt, die ein StaatssekretĂ?r aufsetzt.
 Machiavell. Sollte man nicht einsehen? -
 Regentin. Und ich kenne sie inwendig und auswendig. Sie mĂchten's gern gesĂ?ubert und gekehrt haben; und weil sie selbst nicht zugreifen, so findet ein jeder Vertrauen, der mit dem Besen in der Hand kommt. O mir ist's, als wenn ich den KĂnig und sein Konseil auf dieser Tapete gewirkt sĂ?he.
 Machiavell. So lebhaft?
 Regentin. Es fehlt kein Zug. Es sind gute Menschen drunter. Der ehrliche Rodrich, der so erfahren und mĂ?Ă?ig ist, nicht zu hoch will, und doch nichts fallen lĂ?Ă?t, der gerade Alonzo, der fleiĂ?ige Freneda, der feste Las Vargas, und noch einige, die mitgehen, wenn die gute Partei mĂ?chtig wird. Da sitzt aber der hohlĂ?ugige Toledaner mit der ehrnen Stirne und dem tiefen Feuerblick, murmelt zwischen den ZĂ?hnen von WeibergĂ?te, unzeitigem Nachgeben und daĂ? Frauen wohl von zugerittenen Pferden sich tragen lassen, selbst aber schlechte Stallmeister sind, und solche SpĂ?Ă?e, die ich ehemals von den politischen Herren habe mit durchhĂren mĂ?ssen.
 Machiavell. Ihr habt zu dem GemĂ?lde einen guten Farbentopf gewĂ?hlt.
 Regentin. Gesteht nur, Machiavell: In meiner ganzen Schattierung, aus der ich allenfalls malen kĂnnte, ist kein Ton so gelbbraun-gallenschwarz wie Albas Gesichtsfarbe und als die Farbe, aus der er malt. Jeder ist bei ihm gleich ein GotteslĂ?sterer, ein MajestĂ?tsschĂ?nder: denn aus diesem Kapitel kann man sie alle sogleich rĂ?dern, pfĂ?hlen, vierteilen und verbrennen. - Das Gute, was ich hier getan habe, sieht gewiĂ? in der Ferne wie nichts aus, eben weil's gut ist. - Da hĂ?ngt er sich an jeden Mutwillen, der vorbei ist, erinnert an jede Unruhe, die gestillt ist; und es wird dem KĂnige vor den Augen so voll Meuterei, Aufruhr und TollkĂ?hnheit, daĂ? er sich vorstellt, sie frĂ?Ă?en sich hier einander auf, wenn eine flĂ?chtig vorĂ?bergehende Ungezogenheit eines rohen Volks bei uns lange vergessen ist. Da faĂ?t er einen recht herzlichen HaĂ? auf die armen Leute; sie kommen ihm abscheulich, ja wie Tiere und Ungeheuer vor; er sieht sich nach Feuer und Schwert um und wĂ?hnt, so bĂ?ndige man Menschen.
 Machiavell. Ihr scheint mir zu heftig, Ihr nehmt die Sache zu hoch. Bleibt Ihr nicht Regentin?
 Regentin. Das kenn ich. Er wird eine Instruktion bringen. - Ich bin in StaatsgeschĂ?ften alt genug geworden, um zu wissen, wie man einen verdrĂ?ngt, ohne ihm seine Bestallung zu nehmen. - Erst wird er eine Instruktion bringen, die wird unbestimmt und schief sein; er wird um sich greifen, denn er hat die Gewalt; und wenn ich mich beklage, wird er eine geheime Instruktion vorschĂ?tzen; wenn ich sie sehen will, wird er mich herumziehen; wenn ich drauf bestehe, wird er mir ein Papier zeigen, das ganz was anders enthĂ?lt; und wenn ich mich da nicht beruhige, gar nicht mehr tun, als wenn ich redete. - Indes wird er, was ich fĂ?rchte, getan, und was ich wĂ?nsche, weit abwĂ?rts gelenkt haben.
 Machiavell. Ich wollt', ich kĂnnt' Euch widersprechen.
 Regentin. Was ich mit unsĂ?glicher Geduld beruhigte, wird er durch HĂ?rte und Grausamkeiten wieder aufhetzen; ich werde vor meinen Augen mein Werk verloren sehen und Ă?berdies noch seine Schuld zu tragen haben.
 Machiavell. Erwarten's Eure Hoheit.
 Regentin. So viel Gewalt hab ich Ă?ber mich, um stille zu sein. LaĂ? ihn kommen; ich werde ihm mit der besten Art Platz machen, eh' er mich verdrĂ?ngt.
 Machiavell. So rasch diesen wichtigen Schritt?
 Regentin. Schwerer, als du denkst. Wer zu herrschen gewohnt ist, wer's hergebracht hat, daĂ? jeden Tag das Schicksal von Tausenden in seiner Hand liegt, steigt vom Throne wie ins Grab. Aber besser so, als einem Gespenste gleich unter den Lebenden bleiben und mit hohlem Ansehn einen Platz behaupten wollen, den ihm ein anderer abgeerbt hat und nun besitzt und genieĂ?t.

 KlĂ?rchens Wohnung
 KlĂ?rchen. Mutter.
 Mutter. So eine Liebe wie Brackenburgs hab ich nie gesehen; ich glaubte, sie sei nur in Heldengeschichten.
 KlĂ?rchen (geht in der Stube auf und ab, ein Lied zwischen den Lippen summend).
 GlĂ?cklich allein
 Ist die Seele, die liebt.

 Mutter. Er vermutet deinen Umgang mit Egmont; und ich glaube, wenn du ihm ein wenig freundlich tĂ?test, wenn du wolltest, er heiratete dich noch.
 KlĂ?rchen (singt).
 Freudvoll
 Und leidvoll,
 Gedankenvoll sein,
 Langen
 Und bangen
 In schwebender Pein,
 Himmelhoch jauchzend,
 Zum Tode betrĂ?bt -
 GlĂ?cklich allein
 Ist die Seele, die liebt.

 Mutter. LaĂ? das Heiopopeia.
 KlĂ?rchen. Scheltet mir's nicht; es ist ein krĂ?ftig Lied. Hab ich doch schon manchmal ein groĂ?es Kind damit schlafen gewiegt.
 Mutter. Du hast doch nichts im Kopfe als deine Liebe. VergĂ?Ă?est du nur nicht alles Ă?ber das eine. Den Brackenburg solltest du in Ehren halten, sag ich dir. Er kann dich noch einmal glĂ?cklich machen.
 KlĂ?rchen. Er?
 Mutter. O ja! es kommt eine Zeit! - Ihr Kinder seht nichts voraus und Ă?berhorcht unsre Erfahrungen. Die Jugend und die schĂne Liebe, alles hat sein Ende; und es kommt eine Zeit, wo man Gott dankt, wenn man irgendwo unterkriechen kann.
 KlĂ?rchen (schaudert, schweigt und fĂ?hrt auf). Mutter, laĂ?t die Zeit kommen wie den Tod. Dran vorzudenken ist schreckhaft! - Und wenn er kommt! Wenn wir mĂ?ssen - dann - wollen wir uns gebĂ?rden, wie wir kĂnnen - Egmont, ich dich entbehren! - (In TrĂ?nen.) Nein, es ist nicht mĂglich, nicht mĂglich.
 Egmont (in einem Reitermantel, den Hut ins Gesicht gedrĂ?ckt). KlĂ?rchen!
 KlĂ?rchen (tut einen Schrei, fĂ?hrt zurĂ?ck). Egmont! (Sie eilt auf ihn zu.) Egmont! (Sie umarmt ihn und ruht an ihm.) O du Guter, Lieber, SĂ?Ă?er! Kommst du? bist du da!
 Egmont. Guten Abend, Mutter.
 Mutter. Gott grĂ?Ă?' Euch, edler Herr! Meine Kleine ist fast vergangen, daĂ? Ihr so lang ausbleibt; sie hat wieder den ganzen Tag von Euch geredet und gesungen.
 Egmont. Ihr gebt mir doch ein Nachtessen?
 Mutter. Zu viel Gnade. Wenn wir nur etwas hĂ?tten.
 KlĂ?rchen. Freilich! Seid nur ruhig, Mutter; ich habe schon alles darauf eingerichtet, ich habe etwas zubereitet. Verratet mich nicht, Mutter.
 Mutter. Schmal genug.
 KlĂ?rchen. Wartet nur! Und dann denk ich: wenn er bei mir ist, hab ich gar keinen Hunger; da sollte er auch keinen groĂ?en Appetit haben, wenn ich bei ihm bin.
 Egmont. Meinst du?
 KlĂ?rchen (stampft mit dem FuĂ?e und kehrt sich unwillig um).
 Egmont. Wie ist dir?
 KlĂ?rchen. Wie seid Ihr heute so kalt! Ihr habt mir noch keinen KuĂ? angeboten. Warum habt Ihr die Arme in den Mantel gewickelt wie ein Wochenkind? Ziemt keinem Soldaten noch Liebhaber, die Arme eingewickelt zu haben.
 Egmont. Zuzeiten, Liebchen, zuzeiten. Wenn der Soldat auf der Lauer steht und dem Feinde etwas ablisten mĂchte, da nimmt er sich zusammen, faĂ?t sich selbst in seine Arme und kaut seinen Anschlag reif. Und ein Liebhaber -
 Mutter. Wollt Ihr Euch nicht setzen? es Euch nicht bequem machen? Ich muĂ? in die KĂ?che; KlĂ?rchen denkt an nichts, wenn Ihr da seid. Ihr mĂ?Ă?t fĂ?rliebnehmen.
 Egmont. Euer guter Wille ist die beste WĂ?rze. (Mutter ab.)
 KlĂ?rchen. Und was wĂ?re denn meine Liebe?
 Egmont. So viel du willst.
 KlĂ?rchen. Vergleicht sie, wenn Ihr das Herz habt.
 Egmont. ZuvĂrderst also. (Er wirft den Mantel ab und steht in einem prĂ?chtigen Kleide da.)
 KlĂ?rchen. O je!
 Egmont. Nun hab ich die Arme frei. (Er herzt sie.)
 KlĂ?rchen. LaĂ?t! Ihr verderbt Euch. (Sie tritt zurĂ?ck.) Wie prĂ?chtig! Da darf ich Euch nicht anrĂ?hren.
 Egmont. Bist du zufrieden? Ich versprach dir, einmal spanisch zu kommen.
 KlĂ?rchen. Ich bat Euch zeither nicht mehr drum; ich dachte, Ihr wolltet nicht - Ach und das Goldne Vlies!
 Egmont. Da siehst du's nun.
 KlĂ?rchen. Das hat dir der Kaiser umgehĂ?ngt?
 Egmont. Ja, Kind! und Kette und Zeichen geben dem, der sie trĂ?gt, die edelsten Freiheiten. Ich erkenne auf Erden keinen Richter Ă?ber meine Handlungen als den GroĂ?meister des Ordens, mit dem versammelten Kapitel der Ritter.
 KlĂ?rchen. O du dĂ?rftest die ganze Welt Ă?ber dich richten lassen. - Der Sammet ist gar zu herrlich, und die Passementarbeit! und das Gestickte! - Man weiĂ? nicht, wo man anfangen soll.
 Egmont. Sieh dich nur satt.
 KlĂ?rchen. Und das Goldne Vlies! Ihr erzĂ?hltet mir die Geschichte und sagtet, es sei ein Zeichen alles GroĂ?en und Kostbaren, was man mit MĂ?h und FleiĂ? verdient und erwirbt. Es ist sehr kostbar - ich kann's deiner Liebe vergleichen. - Ich trage sie ebenso am Herzen - und hernach -
 Egmont. Was willst du sagen?
 KlĂ?rchen. Hernach vergleicht sich's auch wieder nicht.
 Egmont. Wieso?
 KlĂ?rchen. Ich habe sie nicht mit MĂ?h und FleiĂ? erworben, nicht verdient.
 Egmont. In der Liebe ist es anders. Du verdienst sie, weil du dich nicht darum bewirbst - und die Leute erhalten sie auch meist allein, die nicht darnach jagen.
 KlĂ?rchen. Hast du das von dir abgenommen? Hast du diese stolze Anmerkung Ă?ber dich selbst gemacht? du, den alles Volk liebt?
 Egmont. HĂ?tt' ich nur etwas fĂ?r sie getan! kĂnnt' ich etwas fĂ?r sie tun! Es ist ihr guter Wille, mich zu lieben.
 KlĂ?rchen. Du warst gewiĂ? heute bei der Regentin?
 Egmont. Ich war bei ihr.
 KlĂ?rchen. Bist du gut mit ihr?
 Egmont. Es sieht einmal so aus. Wir sind einander freundlich und dienstlich.
 KlĂ?rchen. Und im Herzen?
 Egmont. Will ich ihr wohl. Jedes hat seine eignen Absichten. Das tut nichts zur Sache. Sie ist eine treffliche Frau, kennt ihre Leute, und sĂ?he tief genug, wenn sie auch nicht argwĂhnisch wĂ?re. Ich mache ihr viel zu schaffen, weil sie hinter meinem Betragen immer Geheimnisse sucht, und ich keine habe.
 KlĂ?rchen. So gar keine?
 Egmont. Eh nun! einen kleinen Hinterhalt. Jeder Wein setzt Weinstein in den FĂ?ssern an mit der Zeit. Oranien ist doch noch eine bessere Unterhaltung fĂ?r sie und eine immer neue Aufgabe. Er hat sich in den Kredit gesetzt, daĂ? er immer etwas Geheimes vorhabe: und nun sieht sie immer nach seiner Stirne, was er wohl denken, auf seine Schritte, wohin er sie wohl richten mĂchte.
 KlĂ?rchen. Verstellt sie sich?
 Egmont. Regentin, und du fragst?
 KlĂ?rchen. Verzeiht, ich wollte fragen: ist sie falsch?
 Egmont. Nicht mehr und nicht weniger als jeder, der seine Absichten erreichen will.
 KlĂ?rchen. Ich kĂnnte mich in die Welt nicht finden. Sie hat aber auch einen mĂ?nnlichen Geist, sie ist ein ander Weib als wir NĂ?hterinnen und KĂchinnen. Sie ist groĂ?, herzhaft, entschlossen.
 Egmont. Ja, wenn's nicht gar zu bunt geht. Diesmal ist sie doch ein wenig aus der Fassung.
 KlĂ?rchen. Wieso?
 Egmont. Sie hat auch ein BĂ?rtchen auf der Oberlippe, und manchmal einen Anfall von Podagra. Eine rechte Amazone!
 KlĂ?rchen. Eine majestĂ?tische Frau! Ich scheute mich, vor sie zu treten.
 Egmont. Du bist doch sonst nicht zaghaft - Es wĂ?re auch nicht Furcht, nur jungfrĂ?uliche Scham.
 KlĂ?rchen (schlĂ?gt die Augen nieder, nimmt seine Hand und lehnt sich an ihn).
 Egmont. Ich verstehe dich! liebes MĂ?dchen! du darfst die Augen aufschlagen. (Er kĂ?Ă?t ihre Augen.)
 KlĂ?rchen. LaĂ? mich schweigen! LaĂ? mich dich halten. LaĂ? mich dir in die Augen sehen; alles drin finden, Trost und Hoffnung und Freude und Kummer. (Sie umarmt ihn und sieht ihn an.) Sag mir! Sage! ich begreife nicht! bist du Egmont? der Graf Egmont? der groĂ?e Egmont, der so viel Aufsehn macht, von dem in den Zeitungen steht, an dem die Provinzen hĂ?ngen?
 Egmont. Nein, KlĂ?rchen, das bin ich nicht.
 KlĂ?rchen. Wie?
 Egmont. Siehst du, KlĂ?rchen! - LaĂ? mich sitzen! (Er setzt sich, sie kniet vor ihn auf einen Schemel, legt ihr Arme auf seinen SchoĂ? und sieht ihn an.) Jener Egmont ist ein verdrieĂ?licher, steifer, kalter Egmont, der an sich halten, bald dieses bald jenes Gesicht machen muĂ?; geplagt, verkannt, verwickelt ist, wenn ihn die Leute fĂ?r froh und frĂhlich halten; geliebt von einem Volke, das nicht weiĂ?, was es will; geehrt und in die HĂhe getragen von einer Menge, mit der nichts anzufangen ist; umgeben von Freunden, denen er sich nicht Ă?berlassen darf; beobachtet von Menschen, die ihm auf alle Weise beikommen mĂchten; arbeitend und sich bemĂ?hend, oft ohne Zweck meist ohne Lohn - O laĂ? mich schweigen, wie es dem ergeht, wie es dem zumute ist. Aber dieser, KlĂ?rchen, der ist ruhig, offen, glĂ?cklich, geliebt und gekannt von dem besten Herzen, das auch er ganz kennt und mit voller Liebe und Zutrauen an das seine drĂ?ckt. (Er umarmt sie.) Das ist dein Egmont!
 KlĂ?rchen. So laĂ? mich sterben! Die Welt hat keine Freuden auf diese!
 Vierter Aufzug
 StraĂ?e
 Jetter. Zimmermeister.
 Jetter. He! Pst! He, Nachbar, ein Wort!
 Zimmermeister. Geh deines Pfads und sei ruhig.
 Jetter. Nur ein Wort. Nichts Neues?
 Zimmermeister. Nichts, als daĂ? uns von Neuem zu reden verboten ist.
 Jetter. Wie?
 Zimmermeister. Tretet hier ans Haus an. HĂ?tet Euch! Der Herzog von Alba hat gleich bei seiner Ankunft einen Befehl ausgehen lassen, dadurch zwei oder drei, die auf der StraĂ?e zusammen sprechen, des Hochverrats ohne Untersuchung schuldig erklĂ?rt sind.
 Jetter. O weh!
 Zimmermeister. Bei ewiger Gefangenschaft ist verboten, von Staatssachen zu reden.
 Jetter. O unsre Freiheit!
 Zimmermeister. Und bei Todesstrafe soll niemand die Handlungen der Regierung miĂ?billigen.
 Jetter. O unsre KĂpfe!
 Zimmermeister. Und mit groĂ?em Versprechen werden VĂ?ter, MĂ?tter, Kinder, Verwandte, Freunde, Dienstboten eingeladen, was in dem Innersten des Hauses vorgeht, bei dem besonders niedergesetzten Gerichte zu offenbaren.
 Jetter. Gehn wir nach Hause.
 Zimmermeister. Und den Folgsamen ist versprochen, daĂ? sie weder an Leibe, noch Ehre, noch VermĂgen einige KrĂ?nkung erdulden sollen.
 Jetter. Wie gnĂ?dig! War mir's doch gleich weh, wie der Herzog in die Stadt kam. Seit der Zeit ist mir's, als wĂ?re der Himmel mit einem schwarzen Flor Ă?berzogen und hinge so tief herunter, daĂ? man sich bĂ?cken mĂ?sse, um nicht dran zu stoĂ?en.
 Zimmermeister. Und wie haben dir seine Soldaten gefallen? Gelt! das ist eine andre Art von Krebsen, als wir sie sonst gewohnt waren.
 Jetter. Pfui! Es schnĂ?rt einem das Herz ein, wenn man so einen Haufen die Gassen hinab marschieren sieht. Kerzengerad mit unverwandtem Blick, ein Tritt, soviel ihrer sind. Und wenn sie auf der Schildwache stehen und du gehst an einem vorbei, ist's, als wenn er dich durch und durch sehen wollte, und sieht so steif und mĂ?rrisch aus, daĂ? du auf allen Ecken einen Zuchtmeister zu sehen glaubst. Sie tun mir gar nicht wohl. Unsre Miliz war doch noch ein lustig Volk; sie nahmen sich was heraus, standen mit ausgegrĂ?tschten Beinen da, hatten den Hut Ă?berm Ohr, lebten und lieĂ?en leben; diese Kerle aber sind wie Maschinen, in denen ein Teufel sitzt.
 Zimmermeister. Wenn so einer ruft. Â'Halt!Â' und anschlĂ?gt, meinst du, man hielte?
 Jetter. Ich wĂ?re gleich des Todes.
 Zimmermeister. Gehn wir nach Hause.
 Jetter. Es wird nicht gut. Adieu.
 (Soest tritt dazu.)
 Soest. Freunde! Genossen!
 Zimmermeister. Still! LaĂ?t uns gehen.
 Soest. WiĂ?t ihr?
 Jetter. Nur zu viel!
 Soest. Die Regentin ist weg.
 Jetter. Nun gnad' uns Gott!
 Zimmermeister. Die hielt uns noch.
 Soest. Auf einmal und in der Stille. Sie konnte sich mit dem Herzog nicht vertragen; sie lieĂ? dem Adel melden, sie komme wieder. Niemand glaubt's.
 Zimmermeister. Gott verzeih's dem Adel, daĂ? er uns diese neue GeiĂ?el Ă?ber den Hals gelassen hat. Sie hĂ?tten es abwenden kĂnnen. Unsre Privilegien sind hin.
 Jetter. Um Gottes willen nichts von Privilegien! Ich wittre den Geruch von einem Exekutionsmorgen; die Sonne will nicht hervor, die Nebel stinken.
 Soest. Oranien ist auch weg.
 Zimmermeister. So sind wir denn ganz verlassen!
 Soest. Graf Egmont ist noch da.
 Jetter. Gott sei Dank! StĂ?rken ihn alle Heiligen, daĂ? er sein Bestes tut; der ist allein was vermĂgend.
 (Vansen tritt auf.)
 Vansen. Find ich endlich ein paar, die noch nicht untergekrochen sind?
 Jetter. Tut uns den Gefallen und geht fĂ?rbaĂ?.
 Vansen. Ihr seid nicht hĂflich.
 Zimmermeister. Es ist gar keine Zeit zu Komplimenten. Juckt Euch der Buckel wieder? Seid Ihr schon durchgeheilt?
 Vansen. Fragt einen Soldaten nach seinen Wunden! Wenn ich auf SchlĂ?ge was gegeben hĂ?tte, wĂ?re sein Tage nichts aus mir geworden.
 Jetter. Es kann ernstlicher werden.
 Vansen. Ihr spĂ?rt von dem Gewitter, das aufsteigt, eine erbĂ?rmliche Mattigkeit in den Gliedern, scheint's.
 Zimmermeister. Deine Glieder werden sich bald woanders eine Motion machen, wenn du nicht ruhst.
 Vansen. Armselige MĂ?use, die gleich verzweifeln, wenn der Hausherr eine neue Katze anschafft! Nur ein biĂ?chen anders; aber wir treiben unser Wesen vor wie nach, seid nur ruhig.
 Zimmermeister. Du bist ein verwegener Taugenichts.
 Vansen. Gevatter Tropf! LaĂ? du den Herzog nur gewĂ?hren. Der alte Kater sieht aus, als wenn er Teufel statt MĂ?use gefressen hĂ?tte und kĂnnte sie nun nicht verdauen. LaĂ?t ihn nur erst; er muĂ? auch essen, trinken, schlafen wie andere Menschen. Es ist mir nicht bange, wenn wir unsere Zeit recht nehmen. Im Anfange geht's rasch; nachher wird er auch finden, daĂ? in der Speisekammer unter den Speckseiten besser leben ist und des Nachts zu ruhen, als auf dem Fruchtboden einzelne MĂ?uschen zu erlisten. Geht nur, ich kenne die Statthalter.
 Zimmermeister. Was so einem Menschen alles durchgeht! Wenn ich in meinem Leben so etwas gesagt hĂ?tte, hielt' ich mich keine Minute fĂ?r sicher.
 Vansen. Seid nur ruhig! Gott im Himmel erfĂ?hrt nichts von euch WĂ?rmern, geschweige der Regent.
 Jetter. LĂ?stermaul!
 Vansen. Ich weiĂ? andere, denen es besser wĂ?re, sie hĂ?tten statt ihres Heldenmuts eine Schneiderader im Leibe.
 Zimmermeister. Was wollt Ihr damit sagen?
 Vansen. Hm! den Grafen mein ich.
 Jetter. Egmont! Was soll der fĂ?rchten?
 Vansen. Ich bin ein armer Teufel und kĂnnte ein ganzes Jahr leben von dem, was er in einem Abende verliert. Und doch kĂnnt' er mir sein Einkommen eines ganzen Jahres geben, wenn er meinen Kopf auf eine Viertelstunde hĂ?tte.
 Jetter. Du denkst dich was Rechts. Egmonts Haare sind gescheiter als dein Hirn.
 Vansen. Redt Ihr! Aber nicht feiner. Die Herren betriegen sich am ersten. Er sollte nicht trauen.
 Jetter. Was er schwĂ?tzt! So ein Herr!
 Vansen. Eben weil er kein Schneider ist.
 Jetter. Ungewaschen Maul!
 Vansen. Dem wollt' ich Eure Courage nur eine Stunde in die Glieder wĂ?nschen, daĂ? sie ihm da Unruh machte und ihn so lange neckte und juckte, bis er aus der Stadt mĂ?Ă?te.
 Jetter. Ihr redet recht unverstĂ?ndig; er ist so sicher wie der Stern am Himmel.
 Vansen. Hast du nie einen sich schneuzen gesehn? Weg war er!
 Zimmermeister. Wer will ihm denn was tun?
 Vansen. Wer will? Willst du's etwa hindern? Willst du einen Aufruhr erregen, wenn sie ihn gefangennehmen?
 Jetter. Ah!
 Vansen. Wollt ihr eure Rippen fĂ?r ihn wagen?
 Soest. Eh!
 Vansen (sie nachĂ?ffend). Ih! Oh! Uh! Verwundert euch durchs ganze Alphabet. So ist's und bleibt's! Gott bewahre ihn!
 Jetter. Ich erschrecke Ă?ber Eure UnverschĂ?mtheit. So ein edler, rechtschaffener Mann sollte was zu befĂ?rchten haben?
 Vansen. Der Schelm sitzt Ă?berall im Vorteil. Auf dem ArmensĂ?nderstĂ?hlchen hat er den Richter zum Narren; auf dem Richterstuhl macht er den Inquisiten mit Lust zum Verbrecher. Ich habe so ein Protokoll abzuschreiben gehabt, wo der Kommissarius schwer Lob und Geld vom Hofe erhielt, weil er einen ehrlichen Teufel, an den man wollte, zum Schelmen verhĂrt hatte.
 Zimmermeister. Das ist wieder frisch gelogen. Was wollen sie denn heraus verhĂren, wenn einer unschuldig ist?
 Vansen. O Spatzenkopf! Wo nichts herauszuverhĂren ist, da verhĂrt man hinein. Ehrlichkeit macht unbesonnen, auch wohl trotzig. Da fragt man erst recht sachte weg, und der Gefangne ist stolz auf seine Unschuld, wie sie's heiĂ?en, und sagt alles geradezu, was ein VerstĂ?ndiger verbĂ?rge. Dann macht der Inquisitor aus den Antworten wieder Fragen und paĂ?t ja auf, wo irgendein WidersprĂ?chelchen erscheinen will; da knĂ?pft er seinen Strick an, und lĂ?Ă?t sich der dumme Teufel betreten, daĂ? er hier etwas zu viel, dort etwas zu wenig gesagt oder wohl gar aus Gott weiĂ? was fĂ?r einer Grille einen Umstand verschwiegen hat, auch wohl irgend an einem Ende sich hat schrecken lassen: dann sind wir auf dem rechten Weg! Und ich versichre euch, mit mehr Sorgfalt suchen die Bettelweiber nicht die Lumpen aus dem Kehricht, als so ein Schelmenfabrikant aus kleinen, schiefen, verschobenen, verrĂ?ckten, verdrĂ?ckten, geschlossenen, bekannten, geleugneten Anzeigen und UmstĂ?nden sich endlich einen strohlumpenen Vogelscheu zusammenkĂ?nstelt, um wenigstens seinen Inquisiten in effigie hĂ?ngen zu kĂnnen. Und Gott mag der arme Teufel danken, wenn er sich noch kann hĂ?ngen sehen.
 Jetter. Der hat eine gelĂ?ufige Zunge.
 Zimmermeister. Mit Fliegen mag das angehen. Die Wespen lachen Eures Gespinstes.
 Vansen. Nachdem die Spinnen sind. Seht, der lange Herzog hat euch so ein rein Ansehn von einer Kreuzspinne, nicht einer dickbĂ?uchigen, die sind weniger schlimm, aber so einer langfĂ?Ă?igen, schmalleibigen, die vom FraĂ?e nicht feist wird und recht dĂ?nne FĂ?den zieht, aber desto zĂ?here.
 Jetter. Egmont ist Ritter des Goldnen Vlieses; wer darf Hand an ihn legen? Nur von seinesgleichen kann er gerichtet werden, nur vom gesamten Orden. Dein loses Maul, dein bĂses Gewissen verfĂ?hren dich zu solchem GeschwĂ?tz.
 Vansen. Will ich ihm darum Ă?bel? Mir kann's recht sein. Es ist ein trefflicher Herr. Ein paar meiner guten Freunde, die anderwĂ?rts schon wĂ?ren gehangen worden, hat er mit einem Buckel voll SchlĂ?ge verabschiedet. Nun geht! Geht! Ich rat es euch selbst. Dort seh ich wieder eine Runde antreten; die sehen nicht aus, als wenn sie so bald BrĂ?derschaft mit uns trinken wĂ?rden. Wir wollen's abwarten und nur sachte zusehen. Ich hab ein paar Nichten und einen Gevatter Schenkwirt; wenn sie von denen gekostet haben und werden dann nicht zahm, so sind sie ausgepichte WĂlfe.
 Der Culenburgische Palast
 Wohnung des Herzogs von Alba
 Silva und Gomez begegnen einander.
 Silva. Hast du die Befehle des Herzogs ausgerichtet?
 Gomez. PĂ?nktlich. Alle tĂ?gliche Runden sind beordert, zur bestimmten Zeit an verschiedenen PlĂ?tzen einzutreffen, die ich ihnen bezeichnet habe; sie gehen indes, wie gewĂhnlich, durch die Stadt, um Ordnung zu erhalten. Keiner weiĂ? von dem andern; jeder glaubt, der Befehl gehe ihn allein an, und in einem Augenblick kann alsdann der Kordon gezogen und alle ZugĂ?nge zum Palast kĂnnen besetzt sein. WeiĂ?t du die Ursache dieses Befehls?
 Silva. Ich bin gewohnt, blindlings zu gehorchen. Und wem gehorcht sich's leichter als dem Herzoge, da bald der Ausgang beweist, daĂ? er recht befohlen hat?
 Gomez. Gut! Gut! Auch scheint es mir kein Wunder, daĂ? du so verschlossen und einsilbig wirst wie er, da du immer um ihn sein muĂ?t. Mir kommt es fremd vor, da ich den leichteren italienischen Dienst gewohnt bin. An Treue und Gehorsam bin ich der alte; aber ich habe mir das SchwĂ?tzen und RĂ?sonieren angewĂhnt. Ihr schweigt alle und laĂ?t es euch nie wohl sein. Der Herzog gleicht mir einem ehrnen Turm ohne Pforte, wozu die Besatzung FlĂ?gel hĂ?tte. Neulich hĂrt' ich ihn bei Tafel von einem frohen freundlichen Menschen sagen: er sei wie eine schlechte Schenke mit einem ausgesteckten Branntweinzeichen, um MĂ?Ă?iggĂ?nger, Bettler und Diebe hereinzulocken.
 Silva. Und hat er uns nicht schweigend hierhergefĂ?hrt?
 Gomez. Dagegen ist nichts zu sagen. GewiĂ?! Wer Zeuge seiner Klugheit war, wie er die Armee aus Italien hierher brachte, der hat etwas gesehen. Wie er sich durch Freund und Feind, durch die Franzosen, KĂniglichen und Ketzer, durch die Schweizer und Verbundnen gleichsam durchschmiegte, die strengste Mannszucht hielt und einen Zug, den man so gefĂ?hrlich achtete, leicht und ohne AnstoĂ? zu leiten wuĂ?te! - Wir haben was gesehen, was lernen kĂnnen.
 Silva. Auch hier! Ist nicht alles still und ruhig, als wenn kein Aufstand gewesen wĂ?re?
 Gomez. Nun, es war auch schon meist still, als wir her kamen.
 Silva. In den Provinzen ist es viel ruhiger geworden; und wenn sich noch einer bewegt, so ist es, um zu entfliehen. Aber auch diesen wird er die Wege bald versperren, denk ich.
 Gomez. Nun wird er erst die Gunst des KĂnigs gewinnen.
 Silva. Und uns bleibt nichts angelegener, als uns die seinige zu erhalten. Wenn der KĂnig hieherkommt, bleibt gewiĂ? der Herzog und jeder, den er empfiehlt, nicht unbelohnt.
 Gomez. Glaubst du, daĂ? der KĂnig kommt?
 Silva. Es werden so viele Anstalten gemacht, daĂ? es hĂchst wahrscheinlich ist.
 Gomez. Mich Ă?berreden sie nicht.
 Silva. So rede wenigstens nicht davon. Denn wenn des KĂnigs Absicht ja nicht sein sollte zu kommen, so ist sie's doch wenigstens gewiĂ?, daĂ? man es glauben soll.
 (Ferdinand, Albas natĂ?rlicher Sohn.)
 Ferdinand. Ist mein Vater noch nicht heraus?
 Silva. Wir warten auf ihn.
 Ferdinand. Die FĂ?rsten werden bald hier sein.
 Gomez. Kommen sie heute?
 Ferdinand. Oranien und Egmont.
 Gomez (leise zu Silva). Ich begreife etwas.
 Silva. So behalt es fĂ?r dich.
 (Herzog von Alba. - Wie er herein- und hervortritt, treten die andern zurĂ?ck.)
 Alba. Gomez.
 Gomez (tritt vor). Herr!
 Alba. Du hast die Wachen verteilt und beordert?
 Gomez. Aufs genaueste. Die tĂ?glichen Runden -
 Alba. Genug. Du wartest in der Galerie. Silva wird dir den Augenblick sagen, wenn du sie zusammenziehen, die ZugĂ?nge nach dem Palast besetzen sollst. Das Ă?brige weiĂ?t du.
 Gomez. Ja, Herr! (Ab.)
 Alba. Silva!
 Silva. Hier bin ich.
 Alba. Alles, was ich von jeher an dir geschĂ?tzt habe, Mut, Entschlossenheit, unaufhaltsames AusfĂ?hren, das zeige heut.
 Silva. Ich danke Euch, daĂ? Ihr mir Gelegenheit gebt zu zeigen, daĂ? ich der alte bin.
 Alba. Sobald die FĂ?rsten bei mir eingetreten sind, dann eile gleich, Egmonts Geheimschreiber gefangenzunehmen. Du hast alle Anstalten gemacht, die Ă?brigen, welche bezeichnet sind, zu fahen?
 Silva. Vertraue auf uns. Ihr Schicksal wird sie, wie eine wohlberechnete Sonnenfinsternis, pĂ?nktlich und schrecklich treffen.
 Alba. Hast du sie genau beobachten lassen?
 Silva. Alle; den Egmont vor andern. Er ist der einzige, der, seit du hier bist, sein Betragen nicht geĂ?ndert hat. Den ganzen Tag von einem Pferd aufs andere, ladet GĂ?ste, ist immer lustig und unterhaltend bei Tafel, wĂ?rfelt, schieĂ?t und schleicht nachts zum Liebchen. Die andern haben dagegen eine merkliche Pause in ihrer Lebensart gemacht; sie bleiben bei sich; vor ihrer TĂ?re sieht's aus, als wenn ein Kranker im Hause wĂ?re.
 Alba. Drum rasch! eh sie uns wider Willen genesen.
 Silva. Ich stelle sie. Auf deinen Befehl Ă?berhĂ?ufen wir sie mit dienstfertigen Ehren. Ihnen graut's; politisch geben sie uns einen Ă?ngstlichen Dank, fĂ?hlen, das RĂ?tlichste sei, zu entfliehen, keiner wagt einen Schritt, sie zaudern, kĂnnen sich nicht vereinigen; und einzeln etwas KĂ?hnes zu tun, hĂ?lt sie der Gemeingeist ab. Sie mĂchten gern sich jedem Verdacht entziehen und machen sich immer verdĂ?chtiger. Schon seh ich mit Freuden deinen ganzen Anschlag ausgefĂ?hrt.
 Alba. Ich freue mich nur Ă?ber das Geschehene; und auch Ă?ber das nicht leicht; denn es bleibt stets noch Ă?brig, was uns zu denken und zu sorgen gibt. Das GlĂ?ck ist eigensinnig, oft das Gemeine, das NichtswĂ?rdige zu adeln und wohlĂ?berlegte Taten mit einem gemeinen Ausgang zu entehren. Verweile, bis die FĂ?rsten kommen; dann gib Gomez die Ordre, die StraĂ?en zu besetzen, und eile selbst, Egmonts Schreiber und die Ă?brigen gefangenzunehmen, die dir bezeichnet sind. Ist es getan, so komm hierher und meld es meinem Sohne, daĂ? er mir in den Rat die Nachricht bringe.
 Silva. Ich hoffe, diesen Abend vor dir stehn zu dĂ?rfen.
 (Alba geht nach seinem Sohne, der bisher in der Galerie gestanden.)
 Silva. Ich traue mir es nicht zu sagen; aber meine Hoffnung schwankt. Ich fĂ?rchte, es wird nicht werden, wie er denkt. Ich sehe Geister vor mir, die still und sinnend auf schwarzen Schalen das Geschick der FĂ?rsten und vieler Tausende wĂ?gen. Langsam wankt das ZĂ?nglein auf und ab; tief scheinen die Richter zu sinnen; zuletzt sinkt diese Schale, steigt jene, angehaucht vom Eigensinn des Schicksals, und entschieden ist's. (Ab.)
 (Alba mit Ferdinand hervortretend.)
 Alba. Wie fandst du die Stadt?
 Ferdinand. Es hat sich alles gegeben. Ich ritt, als wie zum Zeitvertreib, straĂ?auf, straĂ?ab. Eure wohlverteilten Wachen halten die Furcht so angespannt, daĂ? sie sich nicht zu lispeln untersteht. Die Stadt sieht einem Felde Ă?hnlich, wenn das Gewitter von weitem leuchtet; man erblickt keinen Vogel, kein Tier, als das eilend nach einem Schutzorte schlĂ?pft.
 Alba. Ist dir nichts weiter begegnet?
 Ferdinand. Egmont kam mit einigen auf den Markt geritten; wir grĂ?Ă?ten uns; er hatte ein rohes Pferd, das ich ihm loben muĂ?te. Â'LaĂ?t uns eilen, Pferde zuzureiten, wir werden sie bald brauchen!Â' rief er mir entgegen. Er werde mich noch heute wiedersehn, sagte er, und komme, auf Euer Verlangen, mit Euch zu ratschlagen.
 Alba. Er wird dich wiedersehn.
 Ferdinand. Unter allen Rittern, die ich hier kenne, gefĂ?llt er mir am besten. Es scheint, wir werden Freunde sein.
 Alba. Du bist noch immer zu schnell und wenig behutsam; immer erkenn ich in dir den Leichtsinn deiner Mutter, der mir sie unbedingt in die Arme lieferte. Zu mancher gefĂ?hrlichen Verbindung lud dich der Anschein voreilig ein.
 Ferdinand. Euer Wille findet mich bildsam.
 Alba. Ich vergebe deinem jungen Blute dies leichtsinnige Wohlwollen, diese unachtsame FrĂhlichkeit. Nur vergiĂ? nicht, zu welchem Werke ich gesandt bin, und welchen Teil ich dir dran geben mĂchte.
 Ferdinand. Erinnert mich, und schont mich nicht, wo Ihr es nĂtig haltet.
 Alba (nach einer Pause). Mein Sohn!
 Ferdinand. Mein Vater!
 Alba. Die FĂ?rsten kommen bald, Oranien und Egmont kommen. Es ist nicht MiĂ?trauen, daĂ? ich dir erst jetzt entdecke, was geschehen soll. Sie werden nicht wieder von hinnen gehn.
 Ferdinand. Was sinnst du?
 Alba. Es ist beschlossen, sie festzuhalten. - Du erstaunst! Was du zu tun hast, hĂre; die Ursachen sollst du wissen, wenn es geschehn ist. Jetzt bleibt keine Zeit, sie auszulegen. Mit dir allein wĂ?nscht' ich das GrĂĂ?te, das Geheimste zu besprechen; ein starkes Band hĂ?lt uns zusammengefesselt; du bist mir wert und lieb; auf dich mĂcht' ich alles hĂ?ufen. Nicht die Gewohnheit zu gehorchen allein mĂcht' ich dir einprĂ?gen; auch den Sinn, auszudenken, zu befehlen, auszufĂ?hren, wĂ?nscht' ich in dir fortzupflanzen; dir ein groĂ?es Erbteil, dem KĂnige den brauchbarsten Diener zu hinterlassen; dich mit dem Besten, was ich habe, auszustatten, daĂ? du dich nicht schĂ?men dĂ?rfest, unter deine BrĂ?der zu treten.
 Ferdinand. Was werd ich dir nicht fĂ?r diese Liebe schuldig, die du mir allein zuwendest, indem ein ganzes Reich vor dir zittert!
 Alba. Nun hĂre, was zu tun ist. Sobald die FĂ?rsten eingetreten sind, wird jeder Zugang zum Palaste besetzt. Dazu hat Gomez die Ordre. Silva wird eilen, Egmonts Schreiber mit den VerdĂ?chtigsten gefangenzunehmen. Du hĂ?ltst die Wache am Tore und in den HĂfen in Ordnung. Vor allen Dingen besetze diese Zimmer hier neben mit den sichersten Leuten; dann warte auf der Galerie, bis Silva wiederkommt, und bringe mir irgendein unbedeutend Blatt herein, zum Zeichen, daĂ? sein Auftrag ausgerichtet ist. Dann bleib im Vorsaale, bis Oranien weggeht; folg ihm; ich halte Egmont hier, als ob ich ihm noch was zu sagen hĂ?tte. Am Ende der Galerie fordre Oraniens Degen, rufe die Wache an, verwahre schnell den gefĂ?hrlichsten Mann; und ich fasse Egmont hier.
 Ferdinand. Ich gehorche, mein Vater. Zum erstenmal mit schwerem Herzen und mit Sorge.
 Alba. Ich verzeihe dir's; es ist der erste groĂ?e Tag, den du erlebst.
 (Silva tritt herein.)
 Silva. Ein Bote von Antwerpen. Hier ist Oraniens Brief! Er kommt nicht.
 Alba. Sagt' es der Bote?
 Silva. Nein, mir sagt's das Herz.
 Alba. Aus dir spricht mein bĂser Genius. (Nachdem er den Brief gelesen, winkt er beiden, und sie ziehen sich in die Galerie zurĂ?ck. Er bleibt allein auf dem Vorderteile.) Er kommt nicht! Bis auf den letzten Augenblick verschiebt er, sich zu erklĂ?ren. Er wagt es, nicht zu kommen! So war denn diesmal wider Vermuten der Kluge klug genug, nicht klug zu sein! - Es rĂ?ckt die Uhr! Noch einen kleinen Weg des Seigers, und ein groĂ?es Werk ist getan oder versĂ?umt, unwiederbringlich versĂ?umt; denn es ist weder nachzuholen, noch zu verheimlichen. LĂ?ngst hatt' ich alles reiflich abgewogen, und mir auch diesen Fall gedacht, mir festgesetzt, was auch in diesem Falle zu tun sei; und jetzt, da es zu tun ist, wehr ich mir kaum, daĂ? nicht das FĂ?r und Wider mir aufs neue durch die Seele schwankt. - Ist's rĂ?tlich, die andern zu fangen, wenn er mir entgeht? Schieb ich es auf und laĂ? Egmont mit den Seinigen, mit so vielen entschlĂ?pfen, die nun, vielleicht nur heute noch, in meinen HĂ?nden sind? So zwingt dich das Geschick denn auch, du Unbezwinglicher? Wie lang gedacht! Wie wohl bereitet! Wie groĂ?, wie schĂn der Plan! Wie nah die Hoffnung ihrem Ziele! und nun im Augenblick des Entscheidens bist du zwischen zwei Ă?bel gestellt; wie in einen Lostopf greifst du in die dunkle Zukunft; was du fassest, ist noch zugerollt, dir unbewuĂ?t, sei's Treffer oder Fehler! (Er wird aufmerksam, wie einer, der etwas hĂrt, und tritt ans Fenster.) Er ist es! Egmont! - Trug dich dein Pferd so leicht herein und scheute vor dem Blutgeruche nicht und vor dem Geiste mit dem blanken Schwert, der an der Pforte dich empfĂ?ngt? - Steig ab! - So bist du mit dem einen FuĂ? im Grab! und so mit beiden! - ja streichl' es nur und klopfe fĂ?r seinen mutigen Dienst zum letztenmale den Nacken ihm - Und mir bleibt keine Wahl. In der Verblendung, wie hier Egmont naht, kann er dir nicht zum zweitenmal sich liefern! - HĂrt!
 (Ferdinand und Silva treten eilig herbei.)
 Alba. Ihr tut, was ich befahl; ich Ă?ndre meinen Willen nicht. Ich halte, wie es gehn will, Egmont auf, bis du mir von Silva die Nachricht gebracht hast. Dann bleib in der NĂ?he. Auch dir raubt das Geschick das groĂ?e Verdienst, des KĂnigs grĂĂ?ten Feind mit eigener Hand gefangen zu haben. (Zu Silva.) Eile! (Zu Ferdinand.) Geh ihm entgegen. (Alba bleibt einige Augenblicke allein und geht schweigend auf und ab.)
 (Egmont tritt auf.)
 Egmont. Ich komme, die Befehle des KĂnigs zu vernehmen, zu hĂren, welchen Dienst er von unserer Treue verlangt, die ihm ewig ergeben bleibt.
 Alba. Er wĂ?nscht vor allen Dingen Euern Rat zu hĂren.
 Egmont. Ă?ber welchen Gegenstand? Kommt Oranien auch? Ich vermutete ihn hier.
 Alba. Mir tut es leid, daĂ? er uns eben in dieser wichtigen Stunde fehlt. Euern Rat, Eure Meinung wĂ?nscht der KĂnig, wie diese Staaten wieder zu befriedigen. Ja, er hofft, Ihr werdet krĂ?ftig mitwirken, diese Unruhen zu stillen und die Ordnung der Provinzen vĂllig und dauerhaft zu grĂ?nden.
 Egmont. Ihr kĂnnt besser wissen als ich, daĂ? schon alles genug beruhigt ist, ja, noch mehr beruhigt war, eh die Erscheinung der neuen Soldaten wieder mit Furcht und Sorge die GemĂ?ter bewegte.
 Alba. Ihr scheint andeuten zu wollen, das RĂ?tlichste sei gewesen, wenn der KĂnig mich gar nicht in den Fall gesetzt hĂ?tte, Euch zu fragen.
 Egmont. Verzeiht! Ob der KĂnig das Heer hĂ?tte schicken sollen, ob nicht vielmehr die Macht seiner majestĂ?tischen Gegenwart allein stĂ?rker gewirkt hĂ?tte, ist meine Sache nicht zu beurteilen. Das Heer ist da, er nicht. Wir aber mĂ?Ă?ten sehr undankbar, sehr vergessen sein, wenn wir uns nicht erinnerten, was wir der Regentin schuldig sind. Bekennen wir! Sie brachte durch ihr so kluges als tapferes Betragen die AufrĂ?hrer mit Gewalt und Ansehn, mit Ă?berredung und List zur Ruhe und fĂ?hrte zum Erstaunen der Welt ein rebellisches Volk in wenigen Monaten zu seiner Pflicht zurĂ?ck.
 Alba. Ich leugne es nicht. Der Tumult ist gestillt, und jeder scheint in die Grenzen des Gehorsams zurĂ?ckgebannt. Aber hĂ?ngt es nicht von eines jeden WillkĂ?r ab, sie zu verlassen? Wer will das Volk hindern loszubrechen? Wo ist die Macht, sie abzuhalten? Wer bĂ?rgt uns, daĂ? sie sich ferner treu und untertĂ?nig zeigen werden? Ihr guter Wille ist alles Pfand, das wir haben.
 Egmont. Und ist der gute Wille eines Volks nicht das sicherste, das edelste Pfand? Bei Gott! Wann darf sich ein KĂnig sicherer halten, als wenn sie alle fĂ?r einen, einer fĂ?r alle stehn? Sicherer gegen innere und Ă?uĂ?ere Feinde?
 Alba. Wir werden uns doch nicht Ă?berreden sollen, daĂ? es jetzt hier so steht?
 Egmont. Der KĂnig schreibe einen Generalpardon aus, er beruhige die GemĂ?ter; und bald wird man sehen, wie Treue und Liebe mit dem Zutrauen wieder zurĂ?ckkehrt.
 Alba. Und jeder, der die MajestĂ?t des KĂnigs, der das Heiligtum der Religion geschĂ?ndet, ginge frei und ledig hin und wider! lebte den andern zum bereiten Beispiel, daĂ? ungeheure Verbrechen straflos sind?
 Egmont. Und ist ein Verbrechen des Unsinns, der Trunkenheit nicht eher zu entschuldigen, als grausam zu bestrafen? Besonders wo so sichre Hoffnung, wo GewiĂ?heit ist, daĂ? die Ă?bel nicht wiederkehren werden? Waren KĂnige darum nicht sicherer? Werden sie nicht von Welt und Nachwelt gepriesen, die eine Beleidigung ihrer WĂ?rde vergeben, bedauern, verachten konnten? Werden sie nicht eben deswegen Gott gleich gehalten, der viel zu groĂ? ist, als daĂ? an ihn jede LĂ?sterung reichen sollte?
 Alba. Und eben darum soll der KĂnig fĂ?r die WĂ?rde Gottes und der Religion, wir sollen fĂ?r das Ansehn des KĂnigs streiten. Was der obere abzulehnen verschmĂ?ht, ist unsere Pflicht zu rĂ?chen. Ungestraft soll, wenn ich rate, kein Schuldiger sich freuen.
 Egmont. Glaubst du, daĂ? du sie alle erreichen wirst? HĂrt man nicht tĂ?glich, daĂ? die Furcht sie hie- und dahin, sie aus dem Lande treibt? Die Reichsten werden ihre GĂ?ter, sich, ihre Kinder und Freunde flĂ?chten; der Arme wird seine nĂ?tzlichen HĂ?nde dem Nachbar zubringen.
 Alba. Sie werden, wenn man sie nicht verhindern kann. Darum verlangt der KĂnig Rat und Tat von jedem FĂ?rsten, Ernst von jedem Statthalter; nicht nur ErzĂ?hlung, wie es ist, was werden kĂnnte, wenn man alles gehen lieĂ?e, wie's geht. Einem groĂ?en Ă?bel zusehen, sich mit Hoffnung schmeicheln, der Zeit vertrauen, etwa einmal dreinschlagen, wie im Fastnachtsspiel, daĂ? es klatscht und man doch etwas zu tun scheint, wenn man nichts tun mĂchte, heiĂ?t das nicht, sich verdĂ?chtig machen, als sehe man dem Aufruhr mit VergnĂ?gen zu, den man nicht erregen, wohl aber hegen mĂchte!
 Egmont (im Begriff aufzufahren, nimmt sich zusammen und spricht nach einer kleinen Pause gesetzt). Nicht jede Absicht ist offenbar, und manches Mannes Absicht ist zu miĂ?deuten. MuĂ? man doch auch von allen Seiten hĂren: es sei des KĂnigs Absicht weniger, die Provinzen nach einfĂrmigen und klaren Gesetzen zu regieren, die MajestĂ?t der Religion zu sichern und einen allgemeinen Frieden seinem Volke zu geben, als vielmehr sie unbedingt zu unterjochen, sie ihrer alten Rechte zu berauben, sich Meister von ihren BesitztĂ?mern zu machen, die schĂnen Rechte des Adels einzuschrĂ?nken, um derentwillen der Edle allein ihm dienen, ihm Leib und Leben widmen mag. Die Religion, sagt man, sei nur ein prĂ?chtiger Teppich, hinter dem man jeden gefĂ?hrlichen Anschlag nur desto leichter ausdenkt. Das Volk liegt auf den Knien, betet die heiligen gewirkten Zeichen an, und hinten lauscht der Vogelsteller, der sie berĂ?cken will.
 Alba. Das muĂ? ich von dir hĂren?
 Egmont. Nicht meine Gesinnungen! Nur was bald hier bald da, von GroĂ?en und von Kleinen, Klugen und Toren gesprochen, laut verbreitet wird. Die NiederlĂ?nder fĂ?rchten ein doppeltes Joch, und wer bĂ?rgt ihnen fĂ?r ihre Freiheit?
 Alba. Freiheit? Ein schĂnes Wort, wer's recht verstĂ?nde. Was wollen sie fĂ?r Freiheit? Was ist des Freiesten Freiheit? - Recht zu tun! - und daran wird sie der KĂnig nicht hindern. Nein! nein! sie glauben sich nicht frei, wenn sie sich nicht selbst und andern schaden kĂnnen. WĂ?re es nicht besser, abzudanken, als ein solches Volk zu regieren? Wenn auswĂ?rtige Feinde drĂ?ngen, an die kein BĂ?rger denkt, der mit dem NĂ?chsten nur beschĂ?ftigt ist, und der KĂnig verlangt Beistand: dann werden sie uneins unter sich, und verschwĂren sich gleichsam mit ihren Feinden. Weit besser ist's, sie einzuengen, daĂ? man sie wie Kinder halten, wie Kinder zu ihrem Besten leiten kann. Glaube nur, ein Volk wird nicht alt, nicht klug; ein Volk bleibt immer kindisch.
 Egmont. Wie selten kommt ein KĂnig zu Verstand! Und sollen sich viele nicht lieber vielen vertrauen als einem? und nicht einmal dem einen, sondern den wenigen des einen, dem Volke, das an den Blicken seines Herrn altert. Das hat wohl allein das Recht, klug zu werden.
 Alba. Vielleicht eben darum, weil es sich nicht selbst Ă?berlassen ist.
 Egmont. Und darum niemand gern sich selbst Ă?berlassen mĂchte. Man tue, was man will; ich habe auf deine Frage geantwortet und wiederhole: Es geht nicht! Es kann nicht gehen! Ich kenne meine Landsleute. Es sind MĂ?nner, wert, Gottes Boden zu betreten; ein jeder rund fĂ?r sich, ein kleiner KĂnig, fest, rĂ?hrig, fĂ?hig, treu, an alten Sitten hangend. Schwer ist's, ihr Zutrauen zu verdienen; leicht, zu erhalten. Starr und fest! Zu drĂ?cken sind sie; nicht zu unterdrĂ?cken.
 Alba (der sich indes einigemal umgesehen hat). Solltest du das alles in des KĂnigs Gegenwart wiederholen?
 Egmont. Desto schlimmer, wenn mich seine Gegenwart abschreckte! Desto besser fĂ?r ihn, fĂ?r sein Volk, wenn er mir Mut machte, wenn er mir Zutrauen einflĂĂ?te, noch weit mehr zu sagen.
 Alba. Was nĂ?tzlich ist, kann ich hĂren wie er.
 Egmont. Ich wĂ?rde ihm sagen: Leicht kann der Hirt eine ganze Herde Schafe vor sich hintreiben, der Stier zieht seinen Pflug ohne Widerstand; aber dem edeln Pferde, das du reiten willst, muĂ?t du seine Gedanken ablernen, du muĂ?t nichts Unkluges, nichts unklug von ihm verlangen. Darum wĂ?nscht der BĂ?rger seine alte Verfassung zu behalten, von seinen Landsleuten regiert zu sein, weil er weiĂ?, wie er gefĂ?hrt wird, weil er von ihnen Uneigennutz, Teilnehmung an seinem Schicksal hoffen kann.
 Alba. Und sollte der Regent nicht Macht haben, dieses alte Herkommen zu verĂ?ndern? und sollte nicht eben dies sein schĂnstes Vorrecht sein? Was ist bleibend auf dieser Welt? und sollte eine Staatseinrichtung bleiben kĂnnen? MuĂ? nicht in einer Zeitfolge jedes VerhĂ?ltnis sich verĂ?ndern und eben darum eine alte Verfassung die Ursache von tausend Ă?beln werden, weil sie den gegenwĂ?rtigen Zustand des Volkes nicht umfaĂ?t? Ich fĂ?rchte, diese alten Rechte sind darum so angenehm, weil sie Schlupfwinkel bilden, in welchen der Kluge, der MĂ?chtige, zum Schaden des Volks, zum Schaden des Ganzen, sich verbergen oder durchschleichen kann.
 Egmont. Und diese willkĂ?rlichen VerĂ?nderungen, diese unbeschrĂ?nkten Eingriffe der hĂchsten Gewalt, sind sie nicht Vorboten, daĂ? einer tun will, was Tausende nicht tun sollen? Er will sich allein frei machen, um jeden seiner WĂ?nsche befriedigen, jeden seiner Gedanken ausfĂ?hren zu kĂnnen. Und wenn wir uns ihm, einem guten weisen KĂnige, ganz vertrauten, sagt er uns fĂ?r seine Nachkommen gut? daĂ? keiner ohne RĂ?cksicht, ohne Schonung regieren werde? Wer rettet uns alsdann von vĂlliger WillkĂ?r, wenn er uns seine Diener, seine NĂ?chsten sendet, die ohne Kenntnis des Landes und seiner BedĂ?rfnisse nach Belieben schalten und walten, keinen Widerstand finden und sich von jeder Verantwortung frei wissen.
 Alba (der sich indes wieder umgesehen hat). Es ist nichts natĂ?rlicher, als daĂ? ein KĂnig durch sich zu herrschen gedenkt und denen seine Befehle am liebsten auftrĂ?gt, die ihn am besten verstehen, verstehen wollen, die seinen Willen unbedingt ausrichten.
 Egmont. Und ebenso natĂ?rlich ist's, daĂ? der BĂ?rger von dem regiert sein will, der mit ihm geboren und erzogen ist, der gleichen Begriff mit ihm von Recht und Unrecht gefaĂ?t hat, den er als seinen Bruder ansehen kann.
 Alba. Und doch hat der Adel mit diesen seinen BrĂ?dern sehr ungleich geteilt.
 Egmont. Das ist vor Jahrhunderten geschehen und wird jetzt ohne Neid geduldet. WĂ?rden aber neue Menschen ohne Not gesendet, die sich zum zweitenmale auf Unkosten der Nation bereichern wollten, sĂ?he man sich einer strengen, kĂ?hnen, unbedingten Habsucht ausgesetzt; das wĂ?rde eine GĂ?rung machen, die sich nicht leicht in sich selbst auflĂste.
 Alba. Du sagst mir, was ich nicht hĂren sollte: auch ich bin fremd.
 Egmont. DaĂ? ich dir's sage, zeigt dir, daĂ? ich dich nicht meine.
 Alba. Und auch so wĂ?nscht' ich es nicht von dir zu hĂren. Der KĂnig sandte mich mit Hoffnung, daĂ? ich hier den Beistand des Adels finden wĂ?rde. Der KĂnig will seinen Willen. Der KĂnig hat nach tiefer Ă?berlegung gesehen, was dem Volke frommt; es kann nicht bleiben und gehen wie bisher. Des KĂnigs Absicht ist, sie selbst zu ihrem eignen Besten einzuschrĂ?nken, ihr eigenes Heil, wenn's sein muĂ?, ihnen aufzudringen, die schĂ?dlichen BĂ?rger aufzuopfern, damit die Ă?brigen Ruhe finden, des GlĂ?cks einer weisen Regierung genieĂ?en kĂnnen. Dies ist sein EntschluĂ?; diesen dem Adel kundzumachen habe ich Befehl; und Rat verlang ich in seinem Namen, wie es zu tun sei, nicht was: denn das hat er beschlossen.
 Egmont. Leider rechtfertigen deine Worte die Furcht des Volkes, die allgemeine Furcht! So hat er denn beschlossen, was kein FĂ?rst beschlieĂ?en sollte. Die Kraft seines Volks, ihr GemĂ?t, den Begriff, den sie von sich selbst haben, will er schwĂ?chen, niederdrĂ?cken, zerstĂren, um sie bequem regieren zu kĂnnen. Er will den innern Kern ihrer Eigenheit verderben; gewiĂ? in der Absicht, sie glĂ?cklicher zu machen. Er will sie vernichten, damit sie etwas werden, ein ander Etwas. O wenn seine Absicht gut ist, so wird sie miĂ?geleitet! Nicht dem KĂnige widersetzt man sich; man stellt sich nur dem KĂnige entgegen, der einen falschen Weg zu wandeln, die ersten unglĂ?cklichen Schritte macht.
 Alba. Wie du gesinnt bist, scheint es ein vergeblicher Versuch, uns vereinigen zu wollen. Du denkst gering vom KĂnige und verĂ?chtlich von seinen RĂ?ten, wenn du zweifelst, das alles sei nicht schon gedacht, geprĂ?ft, gewogen worden. Ich habe keinen Auftrag, jedes FĂ?r und Wider noch einmal durchzugehen. Gehorsam fordre ich von dem Volke: - und von Euch, ihr Ersten, Edelsten, Rat und Tat, als BĂ?rgen dieser unbedingten Pflicht.
 Egmont. Fordre unsre HĂ?upter, so ist es auf einmal getan. Ob sich der Nacken diesem Joche biegen, ob er sich vor dem Beile ducken soll, kann einer edeln Seele gleich sein. Umsonst hab ich so viel gesprochen: die Luft hab ich erschĂ?ttert, weiter nichts gewonnen.
 (Ferdinand kommt.)
 Ferdinand. Verzeiht, daĂ? ich Euer GesprĂ?ch unterbreche. Hier ist ein Brief, dessen Ă?berbringer die Antwort dringend macht.
 Alba. Erlaubt mir, daĂ? ich sehe, was er enthĂ?lt. (Tritt an die Seite.)
 Ferdinand (zu Egmont). Es ist ein schĂnes Pferd, das Eure Leute gebracht haben, Euch abzuholen.
 Egmont. Es ist nicht das schlimmste. Ich hab es schon eine Weile; ich denk es wegzugeben. Wenn es Euch gefĂ?llt, so werden wir vielleicht des Handels einig.
 Ferdinand. Gut, wir wollen sehn.
 (Alba winkt seinem Sohne, der sich in den Grund zurĂ?ckzieht.)
 Egmont. Lebt wohl! EntlaĂ?t mich: denn ich wĂ?Ă?te, bei Gott! nicht mehr zu sagen.
 Alba. GlĂ?cklich hat dich der Zufall verhindert, deinen Sinn noch weiter zu verraten. Unvorsichtig entwickelst du die Falten deines Herzens und klagst dich selbst weit strenger an, als ein Widersacher gehĂ?ssig tun kĂnnte.
 Egmont. Dieser Vorwurf rĂ?hrt mich nicht; ich kenne mich selbst genug und weiĂ?, wie ich dem KĂnig angehĂre; weit mehr als viele, die in seinem Dienst sich selber dienen. Ungern scheid ich aus diesem Streite, ohne ihn beigelegt zu sehen, und wĂ?nsche nur, daĂ? uns der Dienst des Herrn, das Wohl des Landes bald vereinigen mĂge. Es wirkt vielleicht ein wiederholtes GesprĂ?ch, die Gegenwart der Ă?brigen FĂ?rsten, die heute fehlen, in einem glĂ?cklichern Augenblick, was heut unmĂglich scheint. Mit dieser Hoffnung entfern ich mich.
 Alba (der zugleich seinem Sohn Ferdinand ein Zeichen gibt). Halt, Egmont! - Deinen Degen! -
 (Die MitteltĂ?r Ăffnet sich: man sieht die Galerie mit Wache besetzt, die unbeweglich bleibt.)
 Egmont (der staunend eine Weile geschwiegen). Dies war die Absicht? Dazu hast du mich berufen? (Nach dem Degen greifend, als wenn er sich verteidigen wollte.) Bin ich denn wehrlos?
 Alba. Der KĂnig befiehlt's, du bist mein Gefangener.
 (Zugleich treten von beiden Seiten Gewaffnete herein.)
 Egmont (nach einer Stille). Der KĂnig? - Oranien! Oranien! (Nach einer Pause, seinen Degen hingebend.) So nimm ihn! Er hat weit Ăfter des KĂnigs Sache verteidigt, als diese Brust beschĂ?tzt.
 (Er geht durch die MitteltĂ?r ab: die Gewaffneten, die im Zimmer sind, folgen ihm; ingleichen Albas Sohn. Alba bleibt stehen. Der Vorhang fĂ?llt.)
 FĂ?nfter Aufzug
 StraĂ?e
 DĂ?mmerung
 KlĂ?rchen. Brackenburg. BĂ?rger.
 Brackenburg. Liebchen, um Gottes willen, was nimmst du vor?
 KlĂ?rchen. Komm mit, Brackenburg! Du muĂ?t die Menschen nicht kennen; wir befreien ihn gewiĂ?. Denn was gleicht ihrer Liebe zu ihm? Jeder fĂ?hlt, ich schwĂr es, in sich die brennende Begier, ihn zu retten, die Gefahr von einem kostbaren Leben abzuwenden und dem Freiesten die Freiheit wiederzugeben. Komm! Es fehlt nur an der Stimme, die sie zusammenruft. In ihrer Seele lebt noch ganz frisch, was sie ihm schuldig sind! und daĂ? sein mĂ?chtiger Arm allein von ihnen das Verderben abhĂ?lt, wissen sie. Um seinet- und ihretwillen mĂ?ssen sie alles wagen. Und was wagen wir? Zum hĂchsten unser Leben, das zu erhalten nicht der MĂ?he wert ist, wenn er umkommt.
 Brackenburg. UnglĂ?ckliche! du siehst nicht die Gewalt, die uns mit ehernen Banden gefesselt hat.
 KlĂ?rchen. Sie scheint mir nicht unĂ?berwindlich. LaĂ? uns nicht lang vergebliche Worte wechseln. Hier kommen von den alten, redlichen, wackern MĂ?nnern! HĂrt, Freunde! Nachbarn, hĂrt! - Sagt, wie ist es mit Egmont?
 Zimmermeister. Was will das Kind? LaĂ? sie schweigen,
 KlĂ?rchen. Tretet nĂ?her, daĂ? wir sachte reden, bis wir einig sind und stĂ?rker. Wir dĂ?rfen nicht einen Augenblick versĂ?umen! Die freche Tyrannei, die es wagt, ihn zu fesseln, zuckt schon den Dolch, ihn zu ermorden. O Freunde! mit jedem Schritt der DĂ?mmerung werd ich Ă?ngstlicher. Ich fĂ?rchte diese Nacht! Kommt! wir wollen uns teilen; mit schnellem Lauf von Quartier zu Quartier rufen wir die BĂ?rger heraus. Ein jeder greife zu seinen alten Waffen. Auf dem Markte treffen wir uns wieder, und unser Strom reiĂ?t einen jeden mit sich fort. Die Feinde sehen sich umringt und Ă?berschwemmt, und sind erdrĂ?ckt. Was kann uns eine Handvoll Knechte widerstehen? Und er in unsrer Mitte kehrt zurĂ?ck, sieht sich befreit und kann uns einmal danken, uns, die wir ihm so tief verschuldet worden. Er sieht vielleicht - gewiĂ? er sieht das Morgenrot am freien Himmel wieder.
 Zimmermeister. Wie ist dir, MĂ?dchen?
 KlĂ?rchen. KĂnnt ihr mich miĂ?verstehn? Vom Grafen sprech ich! Ich spreche von Egmont.
 Jetter. Nennt den Namen nicht! Er ist tĂdlich.
 KlĂ?rchen. Den Namen nicht! Wie? Nicht diesen Namen? Wer nennt ihn nicht bei jeder Gelegenheit? Wo steht er nicht geschrieben? In diesen Sternen hab ich oft mit allen seinen Lettern ihn gelesen. Nicht nennen? Was soll das? Freunde! Gute, teure Nachbarn, ihr trĂ?umt; besinnt euch. Seht mich nicht so starr und Ă?ngstlich an! Blickt nicht schĂ?chtern hie und da beiseite. Ich ruf euch ja nur zu, was jeder wĂ?nscht. Ist meine Stimme nicht eures Herzens eigne Stimme? Wer wĂ?rfe sich in dieser bangen Nacht, eh' er sein unruhvolles Bette besteigt, nicht auf die Knie, ihn mit ernstlichem Gebet vom Himmel zu erringen? Fragt euch einander! frage jeder sich selbst! und wer spricht mir nicht nach: Â'Egmonts Freiheit oder den Tod!Â'
 Jetter. Gott bewahr' uns! Da gibt's ein UnglĂ?ck.
 KlĂ?rchen. Bleibt! Bleibt, und drĂ?ckt euch nicht vor seinem Namen weg, dem ihr euch sonst so froh entgegendrĂ?ngtet! - Wenn der Ruf ihn ankĂ?ndigte, wenn es hieĂ?: Â'Egmont kommt! Er kommt von Gent!Â' da hielten die Bewohner der StraĂ?en sich glĂ?cklich, durch die er reiten muĂ?te. Und wenn ihr seine Pferde schallen hĂrtet, warf jeder seine Arbeit hin, und Ă?ber die bekĂ?mmerten Gesichter, die ihr durchs Fenster stecktet, fuhr wie ein Sonnenstrahl von seinem Angesichte ein Blick der Freude und Hoffnung. Da hobt ihr eure Kinder auf der TĂ?rschwelle in die HĂhe und deutetet ihnen: Â'Sieh, das ist Egmont, der GrĂĂ?te da! Er ist's! Er ist's, von dem ihr bessere Zeiten, als eure armen VĂ?ter lebten, einst zu erwarten habt.Â' LaĂ?t eure Kinder nicht dereinst euch fragen: Â'Wo ist er hin? Wo sind die Zeiten hin, die ihr verspracht?Â' - Und so wechseln wir Worte! sind mĂ?Ă?ig, verraten ihn.
 Soest. SchĂ?mt Euch, Brackenburg! LaĂ?t sie nicht gewĂ?hren! Steuert dem Unheil!
 Brackenburg. Liebes KlĂ?rchen! wir wollen gehen! Was wird die Mutter sagen? Vielleicht -
 KlĂ?rchen. Meinst du, ich sei ein Kind oder wahnsinnig? Was kann vielleicht? - Von dieser schrecklichen GewiĂ?heit bringst du mich mit keiner Hoffnung weg. - Ihr sollt mich hĂren und ihr werdet: denn ich seh's, ihr seid bestĂ?rzt und kĂnnt euch selbst in euerm Busen nicht wiederfinden. LaĂ?t durch die gegenwĂ?rtige Gefahr nur einen Blick in das Vergangene dringen, das kurz Vergangene. Wendet eure Gedanken nach der Zukunft. KĂnnt ihr denn leben? werdet ihr, wenn er zugrunde geht? Mit seinem Atem flieht der letzte Hauch der Freiheit. Was war er euch? FĂ?r wen Ă?bergab er sich der dringendsten Gefahr? Seine Wunden flossen und heilten nur fĂ?r euch. Die groĂ?e Seele, die euch alle trug, beschrĂ?nkt ein Kerker, und Schauer tĂ?ckischen Mordes schweben um sie her. Er denkt vielleicht an euch, er hofft auf euch, er, der nur zu geben, nur zu erfĂ?llen gewohnt war.
 Zimmermeister. Gevatter, kommt.
 KlĂ?rchen. Und ich habe nicht Arme, nicht Mark wie ihr; doch hab ich, was euch allen eben fehlt, Mut und Verachtung der Gefahr. KĂnnt' euch mein Atem doch entzĂ?nden! kĂnnt' ich an meinen Busen drĂ?ckend euch erwĂ?rmen und beleben! Kommt! In eurer Mitte will ich gehen! - Wie eine Fahne wehrlos ein edles Heer von Kriegern wehend anfĂ?hrt, so soll mein Geist um eure HĂ?upter flammen, und Liebe und Mut das schwankende zerstreute Volk zu einem fĂ?rchterlichen Heer vereinigen.
 Jetter. Schaff sie beiseite, sie dauert mich. (BĂ?rger ab.)
 Brackenburg. KlĂ?rchen! siehst du nicht, wo wir sind?
 KlĂ?rchen. Wo? Unter dem Himmel, der so oft sich herrlicher zu wĂlben schien, wenn der Edle unter ihm herging. Aus diesen Fenstern haben sie herausgesehn, vier, fĂ?nf KĂpfe Ă?bereinander; an diesen TĂ?ren haben sie gescharrt und genickt, wenn er auf die Memmen herabsah. O ich hatte sie so lieb, wie sie ihn ehrten! WĂ?re er Tyrann gewesen, mĂchten sie immer vor seinem Falle seitwĂ?rts gehn. Aber sie liebten ihn! - O ihr HĂ?nde, die ihr an die MĂ?tzen grifft, zum Schwert kĂnnt ihr nicht greifen - Brackenburg, und wir? - Schelten wir sie? - Diese Arme, die ihn so oft fest hielten, was tun sie fĂ?r ihn? - List hat in der Welt so viel erreicht - Du kennst Wege und Stege, kennst das alte SchloĂ?. Es ist nichts unmĂglich, gib mir einen Anschlag.
 Brackenburg. Wenn wir nach Hause gingen!
 KlĂ?rchen. Gut.
 Brackenburg. Dort an der Ecke seh ich Albas Wache; laĂ? doch die Stimme der Vernunft dir zu Herzen dringen. HĂ?ltst du mich fĂ?r feig? Glaubst du nicht, daĂ? ich um deinetwillen sterben kĂnnte? Hier sind wir beide toll, ich so gut wie du. Siehst du nicht das UnmĂgliche? Wenn du dich faĂ?test! Du bist auĂ?er dir.
 KlĂ?rchen. AuĂ?er mir! Abscheulich! Brackenburg, ihr seid auĂ?er euch. Da ihr laut den Helden verehrtet, ihn Freund und Schutz und Hoffnung nanntet, ihm Vivat rieft, wenn er kam: da stand ich in meinem Winkel, schob das Fenster halb auf, verbarg mich lauschend, und das Herz schlug mir hĂher als euch allen. Jetzt schlĂ?gt mir's wieder hĂher als euch allen! Ihr verbergt euch, da es not ist, verleugnet ihn und fĂ?hlt nicht, daĂ? ihr untergeht, wenn er verdirbt.
 Brackenburg. Komm nach Hause.
 KlĂ?rchen. Nach Hause?
 Brackenburg. Besinne dich nur! Sieh dich um! Dies sind die StraĂ?en, die du nur sonntĂ?glich betratst, durch die du sittsam nach der Kirche gingst, wo du Ă?bertrieben ehrbar zĂ?rntest, wenn ich mit einem freundlichen grĂ?Ă?enden Wort mich zu dir gesellte. Du stehst und redest, handelst vor den Augen der offnen Welt; besinne dich, Liebe! wozu hilft es uns?
 KlĂ?rchen. Nach Hause! Ja, ich besinne mich. Komm, Brackenburg, nach Hause! WeiĂ?t du, wo meine Heimat ist? (Ab.)

 GefĂ?ngnis,
 durch eine Lampe erhellt, ein Ruhebett im Grunde
 Egmont (allein). Alter Freund! immer getreuer Schlaf, fliehst du mich auch wie die Ă?brigen Freunde? Wie willig senktest du dich auf mein freies Haupt herunter und kĂ?hltest wie ein schĂner Myrtenkranz der Liebe meine SchlĂ?fe! Mitten unter Waffen, auf der Woge des Lebens, ruht' ich leicht atmend, wie ein aufquellender Knabe, in deinen Armen. Wenn StĂ?rme durch Zweige und BlĂ?tter sausten, Ast und Wipfel sich knirrend bewegten, blieb innerst doch der Kern des Herzens ungeregt. Was schĂ?ttelt dich nun? was erschĂ?ttert den festen treuen Sinn? Ich fĂ?hl's, es ist der Klang der Mordaxt, die an meiner Wurzel nascht. Noch steh ich aufrecht, und ein innrer Schauer durchfĂ?hrt mich. Ja, sie Ă?berwindet, die verrĂ?terische Gewalt; sie untergrĂ?bt den festen hohen Stamm, und eh' die Rinde dorrt, stĂ?rzt krachend und zerschmetternd deine Krone.
 Warum denn jetzt, der du so oft gewalt'ge Sorgen gleich Seifenblasen dir vom Haupte weggewiesen, warum vermagst du nicht die Ahnung zu verscheuchen, die tausendfach in dir sich auf- und niedertreibt? Seit wann begegnet der Tod dir fĂ?rchterlich, mit dessen wechselnden Bildern, wie mit den Ă?brigen Gestalten der gewohnten Erde, du gelassen lebtest? - Auch ist er's nicht, der rasche Feind, dem die gesunde Brust wetteifernd sich entgegensehnt; der Kerker ist's, des Grabes Vorbild, dem Helden wie dem Feigen widerlich. Unleidlich ward mir's schon auf meinem gepolsterten Stuhle, wenn in stattlicher Versammlung die FĂ?rsten, was leicht zu entscheiden war, mit wiederkehrenden GesprĂ?chen Ă?berlegten, und zwischen dĂ?stern WĂ?nden eines Saals die Balken der Decke mich erdrĂ?ckten. Da eilt' ich fort, sobald es mĂglich war, und rasch aufs Pferd mit tiefem Atemzuge. Und frisch hinaus, da wo wir hingehĂren! ins Feld, wo aus der Erde dampfend jede nĂ?chste Wohltat der Natur und durch die Himmel wehend alle Segen der Gestirne uns umwittern; wo wir, dem erdgebornen Riesen gleich, von der BerĂ?hrung unsrer Mutter krĂ?ftiger uns in die HĂhe reiĂ?en; wo wir die Menschheit ganz und menschliche Begier in allen Adern fĂ?hlen; wo das Verlangen, vorzudringen, zu besiegen, zu erhaschen, seine Faust zu brauchen, zu besitzen, zu erobern, durch die Seele des jungen JĂ?gers glĂ?ht; wo der Soldat sein angebornes Recht auf alle Welt mit raschem Schritt sich anmaĂ?t und in fĂ?rchterlicher Freiheit wie ein Hagelwetter durch Wiese, Feld und Wald verderbend streicht und keine Grenzen kennt, die Menschenhand gezogen.
 Du bist nur Bild, Erinnerungstraum des GlĂ?cks, das ich so lang besessen; wo hat dich das Geschick verrĂ?terisch hingefĂ?hrt? Versagt es dir, den nie gescheuten Tod im Angesicht der Sonne rasch zu gĂnnen, um dir des Grabes Vorgeschmack im ekeln Moder zu bereiten? Wie haucht er mich aus diesen Steinen widrig an! Schon starrt das Leben, vor dem Ruhebette wie vor dem Grabe scheut der FuĂ?. -
 O Sorge! Sorge! die du vor der Zeit den Mord beginnst, laĂ? ab! - Seit wann ist Egmont denn allein, so ganz allein in dieser Welt? Dich macht der Zweifel hĂ?lflos, nicht das GlĂ?ck. Ist die Gerechtigkeit des KĂnigs, der du lebenslang vertrautest, ist der Regentin Freundschaft, die fast (du darfst es dir gestehn), fast Liebe war, sind sie auf einmal, wie ein glĂ?nzend Feuerbild der Nacht, verschwunden? und lassen dich allein auf dunkelm Pfad zurĂ?ck? Wird an der Spitze deiner Freunde Oranien nicht wagend sinnen? Wird nicht ein Volk sich sammeln und mit anschwellender Gewalt den alten Freund erretten?
 O haltet, Mauern, die ihr mich einschlieĂ?t, so vieler Geister wohlgemeintes DrĂ?ngen nicht von mir ab; und welcher Mut aus meinen Augen sonst sich Ă?ber sie ergoĂ?, der kehre nun aus ihren Herzen in meines wieder. O ja, sie rĂ?hren sich zu Tausenden! sie kommen! stehen mir zur Seite! Ihr frommer Wunsch eilt dringend zu dem Himmel, er bittet um ein Wunder. Und steigt zu meiner Rettung nicht ein Engel nieder, so seh ich sie nach Lanz und Schwertern greifen. Die Tore spalten sich, die Gitter springen, die Mauer stĂ?rzt von ihren HĂ?nden ein, und der Freiheit des einbrechenden Tages steigt Egmont frĂhlich entgegen. Wie manch bekannt Gesicht empfĂ?ngt mich jauchzend! Ach KlĂ?rchen, wĂ?rst du Mann; so sĂ?h' ich dich gewiĂ? auch hier zuerst und dankte dir, was einem KĂnige zu danken hart ist, Freiheit.

 KlĂ?rchens Haus
 KlĂ?rchen (kommt mit einer Lampe und einem Glas Wasser aus der Kammer; sie setzt das Glas auf den Tisch und tritt ans Fenster). Brackenburg? Seid Ihr's? Was hĂrt' ich denn? noch niemand? Es war niemand! Ich will die Lampe ins Fenster setzen, daĂ? er sieht, ich wache noch, ich warte noch auf ihn. Er hat mir Nachricht versprochen. Nachricht? Entsetzliche GewiĂ?heit! - Egmont verurteilt! - Welch Gericht darf ihn fordern? und sie verdammen ihn! Der KĂnig verdammt ihn? oder der Herzog? Und die Regentin entzieht sich! Oranien zaudert, und alle seine Freunde! - - Ist dies die Welt, von deren Wankelmut, UnzuverlĂ?ssigkeit ich viel gehĂrt und nichts empfunden habe? Ist dies die Welt? - Wer wĂ?re bĂs genug, den Teuern anzufeinden? WĂ?re Bosheit mĂ?chtig genug, den allgemein Erkannten schnell zu stĂ?rzen? Doch ist es so - es ist - O Egmont, sicher hielt ich dich vor Gott und Menschen, wie in meinen Armen! Was war ich dir? Du hast mich dein genannt, mein ganzes Leben widmete ich deinem Leben. - Was bin ich nun? Vergebens streck ich nach der Schlinge, die dich faĂ?t, die Hand aus. Du hĂ?lflos und ich frei! - Hier ist der SchlĂ?ssel zu meiner TĂ?r. An meiner WillkĂ?r hĂ?ngt mein Gehen und mein Kommen, und dir bin ich zu nichts! - - O bindet mich, damit ich nicht verzweifle; und werft mich in den tiefsten Kerker, daĂ? ich das Haupt an feuchte Mauern schlage, nach Freiheit winsle, trĂ?ume, wie ich ihm helfen wollte, wenn Fesseln mich nicht lĂ?hmten, wie ich ihm helfen wĂ?rde. - Nun bin ich frei, und in der Freiheit liegt die Angst der Ohnmacht. - Mir selbst bewuĂ?t, nicht fĂ?hig, ein Glied nach seiner HĂ?lfe zu rĂ?hren. Ach leider, auch der kleine Teil von deinem Wesen, dein KlĂ?rchen, ist wie du gefangen und regt getrennt im Todeskrampfe nur die letzten KrĂ?fte. - Ich hĂre schleichen, husten - Brackenburg - er ist's! - Elender guter Mann, dein Schicksal bleibt sich immer gleich; dein Liebchen Ăffnet dir die nĂ?chtliche TĂ?r, und ach zu welch unseliger Zusammenkunft!
 (Brackenburg tritt auf.)
 KlĂ?rchen. Du kommst so bleich und schĂ?chtern, Brackenburg! was ist's?
 Brackenburg. Durch Umwege und Gefahren such ich dich auf. Die groĂ?en StraĂ?en sind besetzt; durch GĂ?Ă?chen und durch Winkel hab ich mich zu dir gestohlen.
 KlĂ?rchen. ErzĂ?hl, wie ist's?
 Brackenburg (indem er sich setzt). Ach KlĂ?re, laĂ? mich weinen. Ich liebt' ihn nicht. Er war der reiche Mann und lockte des Armen einziges Schaf zur bessern Weide herĂ?ber. Ich hab ihn nie verflucht; Gott hat mich treu geschaffen und weich. In Schmerzen floĂ? mein Leben vor mir nieder, und zu verschmachten hofft' ich jeden Tag.
 KlĂ?rchen. VergiĂ? das, Brackenburg! VergiĂ? dich selbst. Sprich mir von ihm! Ist's wahr? Ist er verurteilt?
 Brackenburg. Er ist's! ich weiĂ? es ganz genau.
 KlĂ?rchen. Und lebt noch?
 Brackenburg. Ja, er lebt noch.
 KlĂ?rchen. Wie willst du das versichern? - Die Tyrannei ermordet in der Nacht den Herrlichen! vor allen Augen verborgen flieĂ?t sein Blut. Ă'ngstlich im Schlafe liegt das betĂ?ubte Volk und trĂ?umt von Rettung, trĂ?umt ihres ohnmĂ?chtigen Wunsches ErfĂ?llung; indes unwillig Ă?ber uns sein Geist die Welt verlĂ?Ă?t. Er ist dahin! - TĂ?usche mich nicht! dich nicht!
 Brackenburg. Nein gewiĂ?, er lebt! - Und leider, es bereitet der Spanier dem Volke, das er zertreten will, ein fĂ?rchterliches Schauspiel, gewaltsam jedes Herz, das nach der Freiheit sich regt, auf ewig zu zerknirschen.
 KlĂ?rchen. Fahre fort und sprich gelassen auch mein Todesurteil aus! Ich wandle den seligen Gefilden schon nĂ?her und nĂ?her, mir weht der Trost aus jenen Gegenden des Friedens schon herĂ?ber. Sag an.
 Brackenburg. Ich konnt' es an den Wachen merken, aus Reden, die bald da bald dorten fielen, daĂ? auf dem Markte geheimnisvoll ein Schrecknis zubereitet werde. Ich schlich durch Seitenwege, durch bekannte GĂ?nge nach meines Vettern Hause und sah aus einem Hinterfenster nach dem Markte. - Es wehten Fackeln in einem weiten Kreise spanischer Soldaten hin und wider. Ich schĂ?rfte mein ungewohntes Auge, und aus der Nacht stieg mir ein schwarzes GerĂ?st entgegen, gerĂ?umig hoch; mir grauste vor dem Anblick. GeschĂ?ftig waren viele rings umher bemĂ?ht, was noch von Holzwerk weiĂ? und sichtbar war, mit schwarzem Tuch einhĂ?llend zu verkleiden. Die Treppen deckten sie zuletzt auch schwarz, ich sah es wohl. Sie schienen die Weihe eines grĂ?Ă?lichen Opfers vorbereitend zu begehn. Ein weiĂ?es Kruzifix, das durch die Nacht wie Silber blinkte, ward an der einen Seite hoch aufgesteckt. Ich sah, und sah die schreckliche GewiĂ?heit immer gewisser. Noch wankten Fackeln hie und da herum; allmĂ?hlich wichen sie und erloschen. Auf einmal war die scheuĂ?liche Geburt der Nacht in ihrer Mutter SchoĂ? zurĂ?ckgekehrt.
 KlĂ?rchen. Still, Brackenburg! Nun still! LaĂ? diese HĂ?lle auf meiner Seele ruhn. Verschwunden sind die Gespenster, und du, holde Nacht, leih deinen Mantel der Erde, die in sich gĂ?rt; sie trĂ?gt nicht lĂ?nger die abscheuliche Last, reiĂ?t ihre tiefen Spalten grausend auf und knirscht das MordgerĂ?st hinunter. Und irgendeinen Engel sendet der Gott, den sie zum Zeugen ihrer Wut geschĂ?ndet; vor des Boten heiliger BerĂ?hrung lĂsen sich Riegel und Bande, und er umgieĂ?t den Freund mit mildem Schimmer; er fĂ?hrt ihn durch die Nacht zur Freiheit sanft und still. Und auch mein Weg geht heimlich in dieser Dunkelheit, ihm zu begegnen.
 Brackenburg (sie aufhaltend). Mein Kind, wohin? was wagst du?
 KlĂ?rchen. Leise, Lieber, daĂ? niemand erwache! daĂ? wir uns selbst nicht wecken! Kennst du dies FlĂ?schchen, Brackenburg? Ich nahm dir's scherzend, als du mit Ă?bereiltem Tod oft ungeduldig drohtest. - Und nun, mein Freund -
 Brackenburg. In aller Heiligen Namen! -
 KlĂ?rchen. Du hinderst nichts. Tod ist mein Teil! und gĂnne mir den sanften schnellen Tod, den du dir selbst bereitetest. Gib mir deine Hand! - Im Augenblick, da ich die dunkle Pforte erĂffne, aus der kein RĂ?ckweg ist, kĂnnt' ich mit diesem HĂ?ndedruck dir sagen, wie sehr ich dich geliebt, wie sehr ich dich bejammert. Mein Bruder starb mir jung; dich wĂ?hlt' ich, seine Stelle zu ersetzen. Es widersprach dein Herz und quĂ?lte sich und mich, verlangtest heiĂ? und immer heiĂ?er, was dir nicht beschieden war. Vergib mir und leb wohl! LaĂ? mich dich Bruder nennen! Es ist ein Name, der viel Namen in sich faĂ?t. Nimm die letzte schĂne Blume der Scheidenden mit treuem Herzen ab - nimm diesen KuĂ? - Der Tod vereinigt alles, Brackenburg, uns denn auch.
 Brackenburg. So laĂ? mich mit dir sterben! Teile! Teile! Es ist genug, zwei Leben auszulĂschen.
 KlĂ?rchen. Bleib! du sollst leben, du kannst leben. - Steh meiner Mutter bei, die ohne dich in Armut sich verzehren wĂ?rde. Sei ihr, was ich ihr nicht mehr sein kann; lebt zusammen und beweint mich. Beweint das Vaterland und den, der es allein erhalten konnte. Das heutige Geschlecht wird diesen Jammer nicht los; die Wut der Rache selbst vermag ihn nicht zu tilgen. Lebt, ihr Armen, die Zeit noch hin, die keine Zeit mehr ist. Heut steht die Welt auf einmal still; es stockt ihr Kreislauf, und mein Puls schlĂ?gt kaum noch wenige Minuten. Leb wohl!
 Brackenburg. O lebe du mit uns, wie wir fĂ?r dich allein! Du tĂtest uns in dir, o leb und leide. Wir wollen unzertrennlich dir zu beiden Seiten stehn, und immer achtsam soll die Liebe den schĂnsten Trost in ihren lebendigen Armen dir bereiten. Sei unser! Unser! Ich darf nicht sagen: mein.
 KlĂ?rchen. Leise, Brackenburg! Du fĂ?hlst nicht, was du rĂ?hrst. Wo Hoffnung dir erscheint, ist mir Verzweiflung.
 Brackenburg. Teile mit den Lebendigen die Hoffnung! Verweil am Rande des Abgrundes, schau hinab und sieh auf uns zurĂ?ck.
 KlĂ?rchen. Ich hab Ă?berwunden, ruf mich nicht wieder zum Streit.
 Brackenburg. Du bist betĂ?ubt; gehĂ?llt in Nacht suchst du die Tiefe. Noch ist nicht jedes Licht erloschen, noch mancher Tag! -
 KlĂ?rchen. Weh! Ă?ber dich Weh! Weh! Grausam zerreiĂ?est du den Vorhang vor meinem Auge. Ja, er wird grauen, der Tag! vergebens alle Nebel um sich ziehn und wider Willen grauen! Furchtsam schaut der BĂ?rger aus seinem Fenster, die Nacht lĂ?Ă?t einen schwarzen Flecken zurĂ?ck; er schaut, und fĂ?rchterlich wĂ?chst im Lichte das MordgerĂ?st. Neu leidend wendet das entweihte Gottesbild sein flehend Auge zum Vater auf. Die Sonne wagt sich nicht hervor; sie will die Stunde nicht bezeichnen, in der er sterben soll. TrĂ?ge gehn die Zeiger ihren Weg, und eine Stunde nach der andern schlĂ?gt. Halt! Halt! Nun ist es Zeit! mich scheucht des Morgens Ahnung in das Grab. (Sie tritt ans Fenster, als sĂ?he sie sich um, und trinkt heimlich.)
 Brackenburg. KlĂ?re! KlĂ?re!
 KlĂ?rchen (geht nach dem Tisch und trinkt das Wasser). Hier ist der Rest! Ich locke dich nicht nach. Tu, was du darfst, leb wohl. LĂsche diese Lampe still und ohne Zaudern, ich geh zur Ruhe. Schleiche dich sachte weg, ziehe die TĂ?r nach dir zu. Still! Wecke meine Mutter nicht! Geh, rette dich! Rette dich! wenn du nicht mein MĂrder scheinen willst. (Ab.)
 Brackenburg. Sie lĂ?Ă?t mich zum letztenmale wie immer. O kĂnnte eine Menschenseele fĂ?hlen, wie sie ein liebend Herz zerreiĂ?en kann. Sie lĂ?Ă?t mich stehn, mir selber Ă?berlassen; und Tod und Leben ist mir gleich verhaĂ?t. - Allein zu sterben! - Weint, ihr Liebenden! Kein hĂ?rter Schicksal ist als meins! Sie teilt mit mir den Todestropfen und schickt mich weg! von ihrer Seite weg! sie zieht mich nach und stĂĂ?t ins Leben mich zurĂ?ck. O Egmont, welch preiswĂ?rdig Los fĂ?llt dir! Sie geht voran; der Kranz des Siegs aus ihrer Hand ist dein, sie bringt den ganzen Himmel dir entgegen! - Und soll ich folgen? wieder seitwĂ?rts stehn? den unauslĂschlichen Neid in jene Wohnungen hinĂ?bertragen? - Auf Erden ist kein Bleiben mehr fĂ?r mich, und HĂll und Himmel bieten gleiche Qual. Wie wĂ?re der Vernichtung Schreckenshand dem UnglĂ?ckseligen will kommen!
 (Brackenburg geht ab; das Theater bleibt einige Zeit unverĂ?ndert. Eine Musik, KlĂ?rchens Tod bezeichnend, beginnt; die Lampe, welche Brackenburg auszulĂschen vergessen, flammt noch einigemal auf, dann erlischt sie. Bald verwandelt sich der Schauplatz in das
 GefĂ?ngnis
 Egmont liegt schlafend auf dem Ruhebette. Es entsteht ein Gerassel mit SchlĂ?sseln, und die TĂ?r tut sich auf. Diener mit Fackeln treten herein; ihnen folgt Ferdinand, Albas Sohn, und Silva, begleitet von Gewaffneten. Egmont fĂ?hrt aus dem Schlaf auf.)
 Egmont. Wer seid ihr? die ihr mir unfreundlich den Schlaf von den Augen schĂ?ttelt. Was kĂ?nden eure trotzigen, unsichern Blicke mir an? Warum diesen fĂ?rchterlichen Aufzug? Welchen Schreckenstraum kommt ihr der halb erwachten Seele vorzulĂ?gen?
 Silva. Uns schickt der Herzog, dir dein Urteil anzukĂ?ndigen.
 Egmont. Bringst du den Henker auch mit, es zu vollziehen?
 Silva. Vernimm es, so wirst du wissen, was deiner wartet.
 Egmont. So ziemt es euch und euerm schĂ?ndlichen Beginnen! In Nacht gebrĂ?tet und in Nacht vollfĂ?hrt. So mag diese freche Tat der Ungerechtigkeit sich verbergen! - Tritt kĂ?hn hervor, der du das Schwert verhĂ?llt unter dem Mantel trĂ?gst; hier ist mein Haupt, das freieste, das je die Tyrannei vom Rumpf gerissen.
 Silva. Du irrst! Was gerechte Richter beschlieĂ?en, werden sie vorm Angesicht des Tages nicht verbergen.
 Egmont. So Ă?bersteigt die Frechheit jeden Begriff und Gedanken.
 Silva (nimmt einem Dabeistehenden das Urteil ab, entfaltet's und liest's). Â'Im Namen des KĂnigs, und kraft besonderer von Seiner MajestĂ?t uns Ă?bertragenen Gewalt, alle seine Untertanen, wes Standes sie seien, zugleich die Ritter des Goldnen Vlieses zu richten, erkennen wirÂ' -
 Egmont. Kann die der KĂnig Ă?bertragen?
 Silva. Â'Erkennen wir, nach vorgĂ?ngiger genauer, gesetzlicher Untersuchung, dich Heinrich Grafen Egmont, Prinzen von Gaure, des Hochverrats schuldig und sprechen das Urteil: daĂ? du mit der FrĂ?he des einbrechenden Morgens aus dem Kerker auf den Markt gefĂ?hrt und dort, vorm Angesicht des Volks, zur Warnung aller VerrĂ?ter mit dem Schwerte vom Leben zum Tode gebracht werden sollest. Gegeben BrĂ?ssel imÂ' (Datum und Jahrzahl werden undeutlich gelesen, so, daĂ? sie der ZuhĂrer nicht versteht.)
 Â'Ferdinand, Herzog von Alba,
 Vorsitzer des Gerichts der ZwĂlfe.Â'
 Du weiĂ?t nun dein Schicksal; es bleibt dir wenige Zeit, dich drein zu ergeben, dein Haus zu bestellen und von den Deinigen Abschied zu nehmen.
 (Silva mit dem Gefolge geht ab. Es bleibt Ferdinand und zwei Fackeln; das Theater ist mĂ?Ă?ig erleuchtet.)
 Egmont (hat eine Weile in sich versenkt stille gestanden und Silva, ohne sich umzusehn, abgehen lassen. Er glaubt sich allein, und da er die Augen aufhebt, erblickt er Albas Sohn). Du stehst und bleibst? Willst du mein Erstaunen, mein Entsetzen noch durch deine Gegenwart vermehren? Willst du noch etwa die willkommne Botschaft deinem Vater bringen, daĂ? ich unmĂ?nnlich verzweifle? Geh! Sag ihm! Sag ihm, daĂ? er weder mich noch die Welt belĂ?gt. Ihm, dem RuhmsĂ?chtigen, wird man es erst hinter den Schultern leise lispeln, dann laut und lauter sagen, und wenn er einst von diesem Gipfel herabsteigt, werden tausend Stimmen es ihm entgegenrufen! Nicht das Wohl des Staats, nicht die WĂ?rde des KĂnigs, nicht die Ruhe der Provinzen haben ihn hierher gebracht. Um sein selbst willen hat er Krieg geraten, daĂ? der Krieger im Kriege gelte. Er hat diese ungeheure Verwirrung erregt, damit man seiner bedĂ?rfe. Und ich falle, ein Opfer seines niedrigen Hasses, seines kleinlichen Neides. Ja, ich weiĂ? es, und ich darf es sagen; der Sterbende, der tĂdlich Verwundete kann es sagen: mich hat der Eingebildete beneidet; mich wegzutilgen hat er lange gesonnen und gedacht.
 Schon damals, als wir noch jĂ?nger mit WĂ?rfeln spielten und die Haufen Goldes, einer nach dem andern, von seiner Seite zu mir herĂ?bereilten, da stand er grimmig, log Gelassenheit, und innerlich verzehrte ihn die Ă'rgernis, mehr Ă?ber mein GlĂ?ck als Ă?ber seinen Verlust. Noch erinnere ich mich des funkelnden Blicks, der verrĂ?terischen BlĂ?sse, als wir an einem Ăffentlichen Feste vor vielen tausend Menschen um die Wette schossen. Er forderte mich auf, und beide Nationen standen; die Spanier, die NiederlĂ?nder wetteten und wĂ?nschten. Ich Ă?berwand ihn; seine Kugel irrte, die meine traf; ein lauter Freudenschrei der Meinigen durchbrach die Luft. Nun trifft mich sein GeschoĂ?. Sag ihm, daĂ? ich's weiĂ?, daĂ? ich ihn kenne, daĂ? die Welt jede Siegszeichen verachtet, die ein kleiner Geist erschleichend sich aufrichtet. Und du! wenn einem Sohne mĂglich ist, von der Sitte des Vaters zu weichen, Ă?be beizeiten die Scham, indem du dich fĂ?r den schĂ?mst, den du gerne von ganzem Herzen verehren mĂchtest.
 Ferdinand. Ich hĂre dich an, ohne dich zu unterbrechen! Deine VorwĂ?rfe lasten wie KeulschlĂ?ge auf einem Helm; ich fĂ?hle die ErschĂ?tterung, aber ich bin bewaffnet. Du triffst mich, du verwundest mich nicht; fĂ?hlbar ist mir allein der Schmerz, der mir den Busen zerreiĂ?t. Wehe mir! Wehe! Zu einem solchen Anblick bin ich aufgewachsen, zu einem solchen Schauspiele bin ich gesendet!
 Egmont. Du brichst in Klagen aus? Was rĂ?hrt, was bekĂ?mmert dich? Ist es eine spĂ?te Reue, daĂ? du der schĂ?ndlichen VerschwĂrung deinen Dienst geliehen? Du bist so jung und hast ein glĂ?ckliches Ansehn. Du warst so zutraulich, so freundlich gegen mich. Solang ich dich sah, war ich mit deinem Vater versĂhnt. Und ebenso verstellt, verstellter als er, lockst du mich in das Netz. Du bist der Abscheuliche! Wer ihm traut, mag er es auf seine Gefahr tun; aber wer fĂ?rchtete Gefahr, dir zu vertrauen? Geh! Geh! Raube mir nicht die wenigen Augenblicke! Geh, daĂ? ich mich sammle, die Welt und dich zuerst vergesse! -
 Ferdinand. Was soll ich dir sagen? Ich stehe und sehe dich an, und sehe dich nicht, und fĂ?hle mich nicht. Soll ich mich entschuldigen? Soll ich dir versichern, daĂ? ich erst spĂ?t, erst ganz zuletzt des Vaters Absichten erfuhr, daĂ? ich als ein gezwungenes, ein lebloses Werkzeug seines Willens handelte? Was fruchtet's, welche Meinung du von mir haben magst? Du bist verloren; und ich UnglĂ?cklicher stehe nur da, um dir's zu versichern, um dich zu bejammern.
 Egmont. Welche sonderbare Stimme, welch ein unerwarteter Trost begegnet mir auf dem Wege zum Grabe? Du, Sohn meines ersten, meines fast einzigen Feindes, du bedauerst mich, du bist nicht unter meinen MĂrdern? Sage, rede! FĂ?r wen soll ich dich halten?
 Ferdinand. Grausamer Vater! Ja ich erkenne dich in diesem Befehle. Du kanntest mein Herz, meine Gesinnung, die du so oft als Erbteil einer zĂ?rtlichen Mutter schaltest. Mich dir gleich zu bilden, sandtest du mich hierher. Diesen Mann am Rande des gĂ?hnenden Grabes, in der Gewalt eines willkĂ?rlichen Todes zu sehen, zwingst du mich, daĂ? ich den tiefsten Schmerz empfinde, daĂ? ich taub gegen alles Schicksal, daĂ? ich unempfindlich werde, es geschehe mir, was wolle.
 Egmont. Ich erstaune! Fasse dich! Stehe, rede wie ein Mann.
 Ferdinand. O daĂ? ich ein Weib wĂ?re! daĂ? man mir sagen kĂnnte: was rĂ?hrt dich? was ficht dich an? Sage mir ein grĂĂ?eres, ein ungeheureres Ă?bel, mache mich zum Zeugen einer schrecklichern Tat; ich will dir danken, ich will sagen: es war nichts.
 Egmont. Du verlierst dich. Wo bist du?
 Ferdinand. LaĂ? diese Leidenschaft rasen, laĂ? mich losgebunden klagen! Ich will nicht standhaft scheinen, wenn alles in mir zusammenbricht. Dich soll ich hier sehn? - Dich? - Es ist entsetzlich! Du verstehst mich nicht! Und sollst du mich verstehen? Egmont! Egmont! (Ihm um den Hals fallend.)
 Egmont. LĂse mir das Geheimnis.
 Ferdinand. Kein Geheimnis.
 Egmont. Wie bewegt dich so tief das Schicksal eines fremden Mannes?
 Ferdinand. Nicht fremd! Du bist mir nicht fremd. Dein Name war's, der mir in meiner ersten Jugend gleich einem Stern des Himmels entgegenleuchtete. Wie oft hab ich nach dir gehorcht, gefragt! Des Kindes Hoffnung ist der JĂ?ngling, des JĂ?nglings der Mann. So bist du vor mir her geschritten; immer vor, und ohne Neid sah ich dich vor, und schritt dir nach, und fort und fort. Nun hofft' ich endlich dich zu sehen, und sah dich, und mein Herz flog dir entgegen. Dich hatt' ich mir bestimmt, und wĂ?hlte dich aufs neue, da ich dich sah. Nun hofft' ich erst, mit dir zu sein, mit dir zu leben, dich zu fassen, dich - Das ist nun alles weggeschnitten, und ich sehe dich hier!
 Egmont. Mein Freund, wenn es dir wohltun kann, so nimm die Versicherung, daĂ? im ersten Augenblick mein GemĂ?t dir entgegenkam. Und hĂre mich. LaĂ? uns ein ruhiges Wort untereinander wechseln. Sage mir: ist es der strenge, ernste Wille deines Vaters, mich zu tĂten?
 Ferdinand. Er ist's.
 Egmont. Dieses Urteil wĂ?re nicht ein leeres Schreckbild mich zu Ă?ngstigen, durch Furcht und Drohung zu strafen: mich zu erniedrigen und dann mit kĂniglicher Gnade mich wieder aufzuheben?
 Ferdinand. Nein, ach leider nein! Anfangs schmeichelte ich mir selbst mit dieser ausweichenden Hoffnung; und schon da empfand ich Angst und Schmerz, dich in diesem Zustande zu sehen. Nun ist es wirklich, ist gewiĂ?. Nein, ich regiere mich nicht. Wer gibt mir eine HĂ?lfe, wer einen Rat, dem Unvermeidlichen zu entgehen?
 Egmont. So hĂre mich. Wenn deine Seele so gewaltsam dringt, mich zu retten, wenn du die Ă?bermacht verabscheust, die mich gefesselt hĂ?lt, so rette mich! Die Augenblicke sind kostbar. Du bist des Allgewaltigen Sohn und selbst gewaltig - LaĂ? uns entfliehen! Ich kenne die Wege; die Mittel kĂnnen dir nicht unbekannt sein. Nur diese Mauern, nur wenige Meilen entfernen mich von meinen Freunden. LĂse diese Bande, bringe mich zu ihnen und sei unser. GewiĂ?, der KĂnig dankt dir dereinst meine Rettung. Jetzt ist er Ă?berrascht, und vielleicht ist ihm alles unbekannt. Dein Vater wagt; und die MajestĂ?t muĂ? das Geschehene billigen, wenn sie sich auch davor entsetzet. Du denkst? O denke mir den Weg der Freiheit aus! Sprich, und nĂ?hre die Hoffnung der lebendigen Seele.
 Ferdinand. Schweig! o schweige! Du vermehrst mit jedem Worte meine Verzweiflung. Hier ist kein Ausweg, kein Rat, keine Flucht. - Das quĂ?lt mich, das greift und faĂ?t mir wie mit Klauen die Brust. Ich habe selbst das Netz zusammengezogen; ich kenne die strengen festen Knoten; ich weiĂ?, wie jeder KĂ?hnheit, jeder List die Wege verrennt sind; ich fĂ?hle mich mit dir und mit allen andern gefesselt. WĂ?rde ich klagen, hĂ?tte ich nicht alles versucht? Zu seinen FĂ?Ă?en habe ich gelegen, geredet und gebeten. Er schickte mich hierher, um alles, was von Lebenslust und Freude mit mir lebt, in diesem Augenblicke zu zerstĂren.
 Egmont. Und keine Rettung?
 Ferdinand. Keine!
 Egmont (mit dem FuĂ?e stampfend). Keine Rettung! - - SĂ?Ă?es Leben! schĂne freundliche Gewohnheit des Daseins und Wirkens! von dir soll ich scheiden! So gelassen scheiden! Nicht im Tumulte der Schlacht, unter dem GerĂ?usch der Waffen, in der Zerstreuung des GetĂ?mmels gibst du mir ein flĂ?chtiges Lebewohl; du nimmst keinen eiligen Abschied, verkĂ?rzest nicht den Augenblick der Trennung. Ich soll deine Hand fassen, dir noch einmal in die Augen sehn, deine SchĂne, deinen Wert recht lebhaft fĂ?hlen und dann mich entschlossen losreiĂ?en und sagen: Fahre hin!
 Ferdinand Und ich soll daneben stehn, zusehn, dich nicht halten, nicht hindern kĂnnen! O welche Stimme reichte zur Klage! Welches Herz flĂsse nicht aus seinen Banden vor diesem Jammer?
 Egmont. Fasse dich!
 Ferdinand. Du kannst dich fassen, du kannst entsagen, den schweren Schritt an der Hand der Notwendigkeit heldenmĂ?Ă?ig gehn. Was kann ich? Was soll ich? Du Ă?berwindest dich selbst und uns; du Ă?berstehst; ich Ă?berlebe dich und mich selbst. Bei der Freude des Mahls hab ich mein Licht, im GetĂ?mmel der Schlacht meine Fahne verloren. Schal, verworren, trĂ?b scheint mir die Zukunft.
 Egmont. Junger Freund, den ich durch ein sonderbares Schicksal zugleich gewinne und verliere, der fĂ?r mich die Todesschmerzen empfindet, fĂ?r mich leidet, sieh mich in diesen Augenblicken an; du verlierst mich nicht. War dir mein Leben ein Spiegel, in welchem du dich gerne betrachtetest: so sei es auch mein Tod. Die Menschen sind nicht nur zusammen, wenn sie beisammen sind; auch der Entfernte, der Abgeschiedene lebt uns. Ich lebe dir, und habe mir genug gelebt. Eines jeden Tages hab ich mich gefreut; an jedem Tage mit rascher Wirkung meine Pflicht getan, wie mein Gewissen mir sie zeigte. Nun endigt sich das Leben, wie es sich frĂ?her, frĂ?her, schon auf dem Sande von Gravelingen hĂ?tte endigen kĂnnen. Ich hĂre auf zu leben; aber ich habe gelebt. So leb auch du, mein Freund, gern und mit Lust, und scheue den Tod nicht.
 Ferdinand. Du hĂ?ttest dich fĂ?r uns erhalten kĂnnen, erhalten sollen. Du hast dich selber getĂtet. Oft hĂrt' ich, wenn kluge MĂ?nner Ă?ber dich sprachen, feindselige, wohlwollende, sie stritten lang Ă?ber deinen Wert; doch endlich vereinigten sie sich, keiner wagt' es zu leugnen, jeder gestand: ja, er wandelt einen gefĂ?hrlichen Weg. Wie oft wĂ?nscht' ich, dich warnen zu kĂnnen! Hattest du denn keine Freunde?
 Egmont. Ich war gewarnt.
 Ferdinand. Und wie ich punktweise alle diese Beschuldigungen wieder in der Anklage fand, und deine Antworten! Gut genug, dich zu entschuldigen; nicht triftig genug, dich von der Schuld zu befreien -
 Egmont. Dies sei beiseite gelegt. Es glaubt der Mensch sein Leben zu leiten, sich selbst zu fĂ?hren; und sein Innerstes wird unwiderstehlich nach seinem Schicksale gezogen. LaĂ? uns darĂ?ber nicht sinnen; dieser Gedanken entschlag ich mich leicht - schwerer der Sorge fĂ?r dieses Land! doch auch dafĂ?r wird gesorgt sein. Kann mein Blut fĂ?r viele flieĂ?en, meinem Volke Friede bringen, so flieĂ?t es willig. Leider wird's nicht so werden. Doch es ziemt dem Menschen, nicht mehr zu grĂ?beln, wo er nicht mehr wirken soll. Kannst du die verderbende Gewalt deines Vaters aufhalten, lenken, so tu's. Wer wird das kĂnnen? - Leb wohl!
 Ferdinand. Ich kann nicht gehn.
 Egmont. LaĂ? meine Leute dir aufs beste empfohlen sein! Ich habe gute Menschen zu Dienern; daĂ? sie nicht zerstreut, nicht unglĂ?cklich werden! Wie steht es um Richard, meinen Schreiber?
 Ferdinand. Er ist dir vorangegangen. Sie haben ihn als Mitschuldigen des Hochverrats enthauptet.
 Egmont. Arme Seele! - Noch eins, und dann leb wohl, ich kann nicht mehr. Was auch den Geist gewaltsam beschĂ?ftigt, fordert die Natur zuletzt doch unwiderstehlich ihre Rechte; und wie ein Kind, umwunden von der Schlange, des erquickenden Schlafs genieĂ?t, so legt der MĂ?de sich noch einmal vor der Pforte des Todes nieder und ruht tief aus, als ob er einen weiten Weg zu wandern hĂ?tte. - Noch eins - Ich kenne ein MĂ?dchen; du wirst sie nicht verachten, weil sie mein war. Nun ich sie dir empfehle, sterb ich ruhig. Du bist ein edler Mann; ein Weib, das den findet, ist geborgen. Lebt mein alter Adolf? ist er frei?
 Ferdinand. Der muntre Greis, der Euch zu Pferde immer begleitete?
 Egmont. Derselbe.
 Ferdinand. Er lebt, er ist frei.
 Egmont. Er weiĂ? ihre Wohnung; laĂ? dich von ihm fĂ?hren und lohn ihm bis an sein Ende, daĂ? er dir den Weg zu diesem Kleinode zeigt. - Leb wohl!
 Ferdinand. Ich gehe nicht.
 Egmont (ihn nach der TĂ?r drĂ?ngend). Leb wohl!
 Ferdinand. O laĂ? mich noch!
 Egmont. Freund, keinen Abschied.
 (Er begleitet Ferdinanden bis an die TĂ?r und reiĂ?t sich dort von ihm los. Ferdinand, betĂ?ubt, entfernt sich eilend.)
 Egmont (allein). Feindseliger Mann! Du glaubtest nicht, mir diese Wohltat durch deinen Sohn zu erzeigen. Durch ihn bin ich der Sorgen los und der Schmerzen, der Furcht und jedes Ă?ngstlichen GefĂ?hls. Sanft und dringend fordert die Natur ihren letzten Zoll. Es ist vorbei, es ist beschlossen! und was die letzte Nacht mich ungewiĂ? auf meinem Lager wachend hielt, das schlĂ?fert nun mit unbezwinglicher GewiĂ?heit meine Sinnen ein.
 (Er setzt sich aufs Ruhebett. Musik.)
 SĂ?Ă?er Schlaf! Du kommst wie ein reines GlĂ?ck ungebeten, unerfleht am willigsten. Du lĂsest die Knoten der strengen Gedanken, vermischest alle Bilder der Freude und des Schmerzes; ungehindert flieĂ?t der Kreis innerer Harmonien, und eingehĂ?llt in gefĂ?lligen Wahnsinn, versinken wir und hĂren auf zu sein.
 (Er entschlĂ?ft; die Musik begleitet seinen Schlummer. Hinter seinem Lager scheint sich die Mauer zu erĂffnen, eine glĂ?nzende Erscheinung zeigt sich. Die Freiheit in himmlischem Gewande, von einer Klarheit umflossen, ruht auf einer Wolke. Sie hat die ZĂ?ge von KlĂ?rchen und neigt sich gegen den schlafenden Helden. Sie drĂ?ckt eine bedauernde Empfindung aus, sie scheint ihn zu beklagen. Bald faĂ?t sie sich, und mit aufmunternder GebĂ?rde zeigt sie ihm das BĂ?ndel Pfeile, dann den Stab mit dem Hute. Sie heiĂ?t ihn froh sein, und indem sie ihm andeutet, daĂ? sein Tod den Provinzen die Freiheit verschaffen werde, erkennt sie ihn als Sieger und reicht ihm einen Lorbeerkranz, Wie sie sich mit dem Kranze dem Haupte nahet, macht Egmont eine Bewegung, wie einer, der sich im Schlafe regt, dergestalt, daĂ? er mit dem Gesicht aufwĂ?rts gegen sie liegt. Sie hĂ?lt den Kranz Ă?ber seinem Haupte schwebend: man hĂrt ganz von weitem eine kriegerische Musik von Trommeln und Pfeifen: bei dem leisesten Laut derselben verschwindet die Erscheinung. Der Schall wird stĂ?rker. Egmont erwacht; das GefĂ?ngnis wird vom Morgen mĂ?Ă?ig erhellt. Seine erste Bewegung ist, nach dem Haupte zu greifen: er steht auf und sieht sich um, indem er die Hand auf dem Haupte behĂ?lt.)
 Verschwunden ist der Kranz! Du schĂnes Bild, das Licht des Tages hat dich verscheuchet! Ja sie waren's, sie waren vereint, die beiden sĂ?Ă?esten Freuden meines Herzens. Die gĂttliche Freiheit, von meiner Geliebten borgte sie die Gestalt; das reizende MĂ?dchen kleidete sich in der Freundin himmlisches Gewand. In einem ernsten Augenblick erscheinen sie vereinigt, ernster als lieblich. Mit blutbefleckten Sohlen trat sie vor mir auf, die wehenden Falten des Saumes mit Blut befleckt. Es war mein Blut und vieler Edeln Blut. Nein, es ward nicht umsonst vergossen. Schreitet durch! Braves Volk! Die SiegesgĂttin fĂ?hrt dich an! Und wie das Meer durch eure DĂ?mme bricht, so brecht, so reiĂ?t den Wall der Tyrannei zusammen und schwemmt ersĂ?ufend sie von ihrem Grunde, den sie sich anmaĂ?t, weg!
 (Trommeln nĂ?her.)
 Horch! Horch! Wie oft rief mich dieser Schall zum freien Schritt nach dem Felde des Streits und des Siegs! Wie munter traten die GefĂ?hrten auf der gefĂ?hrlichen, rĂ?hmlichen Bahn! Auch ich schreite einem ehrenvollen Tode aus diesem Kerker entgegen; ich sterbe fĂ?r die Freiheit, fĂ?r die ich lebte und focht und der ich mich jetzt leidend opfre.
 (Der Hintergrund wird mit einer Reihe spanischer Soldaten besetzt, welche Hellebarden tragen.)
 Ja, fĂ?hrt sie nur zusammen! SchlieĂ?t eure Reihen, ihr schreckt mich nicht. Ich bin gewohnt, vor Speeren gegen Speere zu stehn und, rings umgeben von dem drohenden Tod, das mutige Leben nur doppelt rasch zu fĂ?hlen.
 (Trommeln.)
 Dich schlieĂ?t der Feind von allen Seiten ein! Es blinken Schwerter; Freunde, hĂhern Mut! Im RĂ?cken habt ihr Eltern, Weiber, Kinder!
 (Auf die Wache zeigend.)
 Und diese treibt ein hohles Wort des Herrschers, nicht ihr GemĂ?t. SchĂ?tzt eure GĂ?ter! Und euer Liebstes zu erretten, fallt freudig, wie ich euch ein Beispiel gebe.
 (Trommeln. Wie er auf die Wache los- und auf die HintertĂ?r zugeht, fĂ?llt der Vorhang: die Musik fĂ?llt ein und schlieĂ?t mit einer Siegessymphonie das StĂ?ck.)