---------------------------------------------------------------
     © Copyright Александр Шленский
     WWW: http://zhurnal.lib.ru/s/shlenskij_a_s/
---------------------------------------------------------------


     Я  всю  жизнь  был  нелеп,   смешон,  неумел,   неизящен,   негибок   и
необходителен.  Я  был  поразительно недогадлив  в  самых  простых  вещах  и
постоянно  делал одни и  те же нелепые промахи и досадные ошибки. Я вставлял
свои тончайшие  грустные или  саркастические  замечания в самые неподходящие
для  этого  моменты, с  идиотской  физиономией, и  удушливый  пот смущения и
досады всегда обливал меня с головы до ног в самый неподходящий миг.
     Я всю жизнь был несмел, а  скорее даже труслив, и от горького  сознания
этой  печальной  правды  часто делал  такие  поразительно  смелые вещи,  что
окружающие смотрели на меня  как  на идиота и боялись со мной дружить.  Моей
печали никто  не видел,  а если  ее замечали, над ней смеялись во все горло.
Моего  юмора никто  не понимал, а если его понимали, от него плакали и  били
меня, не сдерживая слез.
     Я  не умел  жить  в мире с  самим собой,  как  многие другие, и поэтому
постоянно  с собой  воевал.  Я пытался на себя орать,  но в ответ мне  глупо
ухмылялись. Я пытался себя уговаривать, но мои аргументы ехидно  разбивали и
искусно приводили прямо противоположные. Я пытался себя не замечать, но  мой
враг  постоянно  искал  моего  общества  и демонстративно  обращал  на  себя
внимание, бесстыдно обнажая  передо  мной именно то, что я  ненавидел  в нем
больше всего.
     И вот однажды я его победил. Я прекратил все военные действия и сказал:
"Прости, брат!  Прости, друг! Прости  меня за все! Я тебя люблю таким, какой
ты есть, и никогда больше не буду тебя презирать  и прятаться от тебя. Давай
будем с тобой лучшими друзьями. Дай мне свою руку."
     И  он  посмотрел  на  меня  глазами, огромными  от  удивления  и,  чуть
поколебавшись, протянул мне руку. Я крепко сжал эту руку и не выпускал ее до
тех пор, пока он не умер. И лишь, когда он умер, я понял, что я остался один
на белом свете. Потому что это не он - потому что это именно я и умер, а кто
остался в живых - неизвестно. То, что не удалось сделать ненавистью, удалось
легко  сделать  любовью.  Любовь  -  гораздо  более  страшное   оружие,  чем
ненависть.
     Тот, кто остался в живых -  это уже не я. Потому что  нынешний я ловок,
успешен,  обходителен, довольно смел  и  предприимчив. Нынешний  я  легко  и
искусно играет лицом и интонациями голоса, уверенно врет, так что все верят.
Он говорит чистую правду таким заплетающимся голосом, что все похлопывают по
плечу, улыбаются и говорят:  "Брось  шутить! Зачем ты нас  разыгрываешь?". И
череда смелого и уверенного вранья продолжается бесконечно.
     Нынешний я  легко обходится с тем наследством, что оставил ему покойный
враг.  Он  пользуется им,  как хочет,  без стеснения, нагло перетасовывая  и
перевирая то,  что выстрадал  покойный в своей нелегкой  и нелепой жизни. Но
свой багаж  у него  не заводится. Он слишком  для этого успешен, пронырлив и
легковесен. Зато  он умеет  нравиться окружающим и по  этой  простой причине
влюблен в себя и сам.
     Но иногда ночной порой  его призрак приходит ко мне в гости, приходит в
мои сны. Он тихо, печально и безмолвно  смотрит на меня, на то  как  я ловко
пользуюсь тем,  что  было  ему  обузой всю жизнь,  он  грустно  и  удивленно
усмехается, и на его лице появляется хорошо знакомая мне печальная ирония. И
я хочу обнять  его и  пригласить его  разделить  мой успех, но он всякий раз
поворачивается и медленно растворяется  во мраке  ночи.  Наверное,  он  меня
презирает. Да, я знаю, он вправе  это делать, но зачем тогда он  приходит ко
мне?
     Я знаю, что этот призрак  будет посещать меня всю жизнь, но меня это не
беспокоит. Потому что это - уже  не я. Потому что я  - это как  раз тот, кто
посещает меня как призрак, и  когда  я это  понимаю, я  теряю  сон и начинаю
лихорадочно писать эти строки.
     Призраки, призраки, призраки без счета... Весь мир состоит из призраков
и теней, но  я их  не замечаю.  И  только мой ночной гость иногда из жалости
кладет мне на стол жалкие обрывки того богатства, которое я потерял в момент
своей смерти. Призрак из царства теней ненадолго вырывает меня из фанерного,
самоуверенного  мира  взаимоприемлемой лжи  и  дарит мне  крохотные  кусочки
реальной жизни, которая существует лишь в его воображении.
     Каждый  человек  -  это  маленькое ходячее  кладбище самого  себя.  Я -
победитель в борьбе  с  самим  собой,  и потому  я  живу  на  кладбище,  где
похоронен мой заклятый враг - я сам,  я изначальный. Но если я мертв, если я
похоронен,  то  кто  же тогда я? Кто  сейчас пишет эти  строки? Может  быть,
именно ты ответишь мне на этот вопрос?
     Нет, ты не  ответишь, потому что и  ты, возможно, носишь в себе дорогих
покойников, потому  что и ты не знаешь, откуда ты пришел и кто ты  на  самом
деле, потому что ты  об этом не  думал. Так  подумай  об этом,  подумай!  Ты
ничего не  изменишь, но по крайней мере, в человеческих душах станет  меньше
безымянных  могил. И  если ты  не уважал себя  живого,  так уважай себя,  по
крайней мере,  мертвого, и тогда тебе намного легче  будет жить. Поставь над
своей могилой достойный памятник  и  дай своему призраку посещать  себя  без
помех.
     Почему  примирение с  врагом возможно  только после  его смерти? Почему
каждая победа стоит жизни?  А победа над собой стоит собственной жизни, и ты
всю жизнь носишь в своей душе труп своего поверженного врага. Именно поэтому
победа  над  собой  - это самая тяжелая победа  на свете. Я хорошо это знаю,
потому что я - победитель в борьбе с самим собой.
     Boston, MA March 2001

Популярность: 10, Last-modified: Thu, 07 Nov 2002 11:12:53 GMT